Cosmic Dancer

Revenir doucement à l'écriture.
Parce que les amis. Rares.
Parce que les rencontres. Rares.

J'ai eu la tentation de taper "Google Images" sur mon clavier, avec en tête quelques photographies surréalistes, alors même que je n'ai jamais apprécié les surréalistes.

J'ai eu la tentation de publier la liste des mots clés conduisant à ce blog, alors même que le référencement inintelligent me fait pouffer ("pouffer", syn. "rire de manière étouffée").

J'ai eu la tentation de vous demander qui vous êtes, après trois ans, visiteurs, lecteurs, dont je ne sais rien et dont le silence, quelles que soient ses raisons, ressemble au mien.

Par paresse je n'ai rien traduit, linguistiquement, culturellement, politiquement.

Mais dès la suite, je te promets, je nous promets, de nous réveiller et d'écrire.

Ces types, par trois fois, dans trois arrondissements de Paris, qui me tancent parce que je fume sur le trottoir, au nom du "respect" qui leur est dû en tant que mâles islamiques.

Ce type dans l'épicerie d'un autre arrondissement qui me récite sa leçon de morale selon laquelle le vin est un péché.

20 décembre 2009.

Mon père, qui ne boit ni ne fume, jamais.

J'ai des envies brutales d'envoyer des commandos en mini-jupes dans le XVIIIe arrondissement le vendredi à l'heure de la prière. Des envies radicales de constituer des commandos de fumeurs et même de crapoteurs sur les trottoirs des villes de France quand bien même je souhaite arrêter de fumer. J'ai des envies de fureurs libertines quand bien même je ne le suis pas.

Live. And let live. And fuck Islam.

Et quand je leur parle d'Omar Khayyam, ces cons me répondent que c'est un mauvais muslim qu'il ne faut lire sous aucun prétexte. France, 2009.

Amis je vous aime. Mais c'en est trop. Ben Jelloun raconte n'importe quoi dans Le Monde. L'Obs publie un dossier misérable sur "les musulmans de France", dont l'article principal semble tirer ses sources des forums du Net. Soheib Bencheikh se met à rêver de minarets comme d'un droit de l'homme, tandis qu'en Suède un imam revendique l'appel à la prière comme tel. Freysinger poétise dans un délire alpin son sentiment organique de la nation. Et Finkielkraut est mis en accusation par Badiou.

Aussi, en ce 20 décembre, je me contenterai de vous souhaiter de joyeuses fêtes et de vous rappeler qu'en cet hiver 1963, John et Michelle Philips se les gelaient à New York dans un pauvre logement et que leur cri nostalgique est devenu un hit mondial des Mamas & the Papas : California Dreamin'.

(Et je suis toujours incapable d'insérer une vidéo.)

Oui, je le concède, ce blog manque cruellement d'images. Et l'assume, fichtre, quel courage.

En ces temps obscurs de "retour du religieux", rien ne vaut l'impertinence de Typhon, par exemple, notamment pourfendeur émérite de l'espéranto (que la contradiction se lève et s'exprime ou bien se taise).

La petite Loli aux allumettes

La scène est dans une rue passante

UNE PETITE FILLE –
Je suis une pauvre fillette
Je gèle, J'ai vraiment très froid
Nul ne veut de mes allumettes
Que va-t-il advenir de moi ?

LE CHOEUR –
Sous cette neige tragique,
Cette pauvre court à sa perte
Elle est née d'un père alcoolique
Et sa mère se nommait Berthe.

LA PETITE FILLE –
Une idée me vient, dans ce froid :
Puisqu'elles sont si bien snobées
Par ces connards de gros bourgeois
Je vais, afin de réchauffer
De mes mains, tous les petits doigts
Bien faire usage du pouvoir
Calorigène des allumettes !

Elle frotte une allumette. Un poêle bourré apparaît.

Le CHOEUR –
Oh ! Jaillit une lueur d'espoir,
Des mains glacées de la pauvrette.

LA PETITE FILLE –
Mais que vois-je ? Un bon poêle !
Je ne suis plus dans la ruelle !
Mais que vois-je ? Il est parti !
Et je suis à nouveau transie !

LE CHOEUR –
Une illusion bienfaisante
L'a un instant ravie pour mieux
Lui rappeler que la mort lente
L'étreint. Mais, bon sang, que fait Dieu ?

DIEU –
Je n'existe pas. Et d'ailleurs,
Cette salope n'est plus vierge.
Mets-la en veilleuse, le chœur !
On ne gaspillera pas de cierges
Pour elle. Si tu veux donner
Dans le pathos, j'ai un martyr
Qui par des lions s'est fait bouffer.

LE CHOEUR –
Puisque c'est comme ça, je me tire.

LA PETITE FILLE –
Recommençons à nous chauffer...

Elle refrotte une allumette et un ours magique apparaît.

Tiens donc, cette fois, pas de poêle
Un ours mignon, sans air cruel.
Autrement, je serais terrifiée.
Gentil nounours, je me les pèle
Mène-moi où je n'aurai plus
Ni faim, ni froid, desu desu

Ils sortent.

UN PASSANT –
Revenez ! S'il vous plaît ! Asseyez-vous !
Prenez une chaise.

Une voix d'Ours, provenant des coulisses :

Shit, B& and V&

THE END

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