EX NIHILO

Stéphane Million, éditeur indépendant déclarait : "Chez Scali, j'ai appris tout ce qu'il ne fallait pas faire".

En lisant cette déclaration empreinte d'amertume je me suis dit à l'époque, encore un aigri qui n'a pas ramassé le pactole prévu.

Mais découvrant les arcanes de la maison en question, je devais me rendre à la raison, le garçon fugueur était encore bien trop diplomate à l'égard d'un fumier de compromissions dont le parfum nauséabond requiert un masque antibactérien à toute épreuve.

Et oui, toute l'architecture de cette maison est vérolée, à commencer par les directeurs de collection qui chez Scali ne servent qu'à alimenter une machinerie animée uniquement par la vénalité et non de quelconques critères éditoriaux habités par des convictions esthétiques, éthiques ou idéologiques. Nous avons là un archétype de la marchandisation radicale de la sphère dite culturelle (à donner envie de sortir son revolver en entendant pompeusement employer ce terme frelaté). Le règne du quantitatif au détriment du qualitatif dans toute sa splendeur purulente. Plus ils sortent de niaiseries pondues par des adolescentes incultes (surfant sur la vague semi-pédophile des lolitas et autres légume de la mouvance Emo) plus ils touchent les avances de distributeurs aveugles aux contenus. Le cercle vicieux étant que les invendus grandissent au fur et à mesure que la production stupidement frénétique s'accélère.

La littérature rendue viande à l'étal. Pardon il n' y pas que des nymphettes affriolantes à l'étalage, il y a aussi de frêles jouvenceaux, apprentis BHL en matière de textiles blanchâtres ouverts sur des torses non moins graciles. Boris Bergmann, le puceau de 15 ans qui a pondu son "Viens là que je te tue ma belle" emportant par la même occasion le Prix de Flore du lycéen en 2007 (à savoir un parterre d'ahuris embourgeoisés tentant de tromper leur vacuité de toujours via des Buzz dont le parfum d'artifice ferait passer les défilés de Lagerfeld pour des moments d'authenticité rustique auvergnate. Mais après tout, ce n'est pas un délit de vouloir faire de l'argent et non de la littérature quand on est éditeur ! Juste du cynisme à la petite semaine. Scali c'est le poids de l'inculte et le choc des impostures. Le tout valorisé par de piteux réseaux à base d'animateurs TV à la Wizman et autres revues bobos type Technikart, parce que faut que ça buzze vous comprenez, le vide ! Que ça rapporte. Beckett peut aller se faire mettre, maintenant on veut du vide utile et pragmatique, pas le vide qui fait réfléchir, pas ce vide qui angoisse, dépasse ou renforce, non du vide sous cellophane, bien présenté, sexy et chatoyant. Et surtout, étiqueté transgressif, "sub" ou "pop" culture ! Entre deux étrons branchés donc, on fait dans le graveleux et on va chercher une vieille dame indigne et à moitié sénile pour cracher sur son fils, ah oui mais pas n'importe lequel, un fils avec un Nom et ça donne le pathétique " L'innocente" de Lucie Ceccaldi, qui du bas de ses 83 ans déclare en parlant de son rejeton renié : «Avec Michel Houellebecq, mon fils, on pourra commencer à se reparler le jour où il ira sur la place publique, ses «Particules élémentaires» dans la main, et qu'il dira: «je suis un menteur, je suis un imposteur, j'ai été un parasite, je n'ai jamais rien fait de ma vie, que du mal à tous ceux qui m'ont entouré. Et je demande pardon». De la grande littérature vous voyez, entre Voici et Gala, le glacé et les couleurs en moins. Le genre de papier qui ne remplace pas avantageusement le bon vieux Moltonel triple épaisseur, rose à petits motifs putrides pour les jours de grande diarrhée (après avoir lu ce genre d'objets livresques par exemple).

Mais sans talent aucun réseau ne suffit a obtenir l'impact suffisant pour survivre, même en pratiquant avec ardeur l'art de la promotion canapé ou la tradition du piston consanguin. Ces cancrelats commerciaux dans l'âme et discourtois voire cafardeux quant aux formes (réponses fantomatiques aux divers mails et autres courriers de relance plus physique) pratiquent donc non l'édition mais la sécrétion larvaire et l'usurpation statutaire.

C'est bien joli de se la jouer "contre-culture", mais quand on ne paie pas ses auteurs, à force, ça finit par blaser et ils se barrent tous voir ailleurs si l'herbe n'y serait pas plus fraîche. Arnaqueurs d'écrivains (catégorie d'individus le plus souvent déjà fragile et inadéquate aux règles du marché, ignorant leurs droits et toutes les roueries légales pour s'en sortir) c'est pas joli comme vocation.

Et la joyeuse bande régie par le pape du Punk (non ne rigolez pas, le punk français ça existe encore, ça met des lunettes noires et ça marche de travers en chantant des trucs inaudibles à pousser votre chat au suicide même sous Sheba du genre "Mauvaise Étoile"). Comment qu'il s'appelle le gus, ah oui, Patrick Eudeline, incollable sur l'histoire du rock et des substances illicites mais souffrant sans aucun doute de troubles visuels consécutifs à son parcours ô combien tourmenté pour publier tant de bouses au mois.

Au milieu de cet océan de médiocrité, on trouve quelques perles qui sortent laborieusement du lot comme le livre de Jean-Manuel Traimond, "Du noble art de l'escroquerie" (il a du se rencarder auprès de son commanditaire ), "Un noir désir, Bertrand Cantat" d'Andy Vérol ou encore "Quand j'étais blouson noir" de Jean-Paul Bourre, mais il faut bien admettre qu'un "éditeur" qui a travaillé 8 ans à Paris-Match, puis au Daily Mirror et revendique le fait d'avoir "une culture du journalisme et une habitude de la réaction à chaud, rapide sur les événements" ne peut pas faire autrement que publier de la restauration rapide, du dégueuli de pensée, des lambeaux de stylistique gangrenée et altérée par l'exigence de rapidité et de grossièreté productiviste (entre les pétasses qui nous expliquent comment le porno c'est dur (!) et les dealers qui veulent faire pleurer dans les chaumières faut avoir le coeur bien accroché pour ne pas gerber devant tant d'inanités abyssales).

J'aurais touché mon avaloir pour un livre consacré à un groupe de rock qui paraîtra donc sous d'autres cieux (moins véreux) que je n'aurais sans doute pas perdu mon temps précieux à analyser la déconfiture d'une telle maison (prétenduement en faillite afin de ne pas payer ses auteurs et les faire bosser au noir comme je l'ai fait pendant 120 pages, et un mois de documentation et de travail intensif pour 0 euro, contrat visible ci-dessous). Alors comme moi lisant autrefois Million, un lecteur pensera à du ressentiment et il n'aura pas tort. Le ressentiment de croiser des charognards de la plume, des fossoyeurs de la littérature sans la poésie des Pieds Nickelés doublés de filous sans envergure dont les arnaques cousues de fil blanc ne leur assurent pas même la survivance économique à long terme. Dépourvus d'éthique et laminés sur le plan pécunier, et si ce genre de perdition éditoriale annonçait un renouveau salutaire, le retour à des éditeurs qui lisent et pensent autrement qu'avec une calculatrice et souhaitent s'adresser à des lecteurs non bovidés ? A la recherche d'autre chose que de faiseurs faisandés. Refusant de convertir en étang spéculatif ce qu'est censé demeurer un livre, à savoir le dernier refuge de la pensée humaine.

On peut toujours rêver.

<a href="http://www.casimages.com/img.php?i=081022082308571248.jpg" >Cliquez ici pour voir mon image</a>

Route des crépuscules

L'impensable brille

Isolé dans nos engeances

Dame Magie se rencontre au coin du fumier

Au bord de rendez-vous à la recherche de postures revêches

A l'aveugle une offrande d'aurore se perche dans le sommeil

Qui étale la capacité de s'éterniser dans la fidélité

Loin d'être écœuré par les cambriolages de la fatalité

FAIRE CESSER

Son intime inquisition

Semée à son corps défendant

Cohorte de Revenants à l'écoute des Signes

Comme il en descend deux par décade

Garde ton cartable

Tes craies et collants d'avant

Escalade des ombres bègues

Pierres précieuses de la cour première (jeu du t'es chat et de l'élastique intégrés) qui font étincelle

La rouille du recommencement s'exile

Le plomb des protections projetées aux cent points cardinaux

Astéroïde de fuites buissonnières

Route des crépuscules dansent des hameçons d'ailleurs

Peloton d'exécution pour les signalements indociles

Alors option anonymat cochée

Ardeur d'étonnements mûrissant sous l'envol d'un cerf-volant sanglant souriant

Au fil de fer se percent les fientes d'angoisse cristallisées

Calcination hallucinogène

Qui remonte sa main de passage enfumée

Sur ton épaule en transe

++++++++++++++++++++++++++++++++++++++++++++++++++++

INTERDEPENDANCE

Union des contraires

Mussolini prend le thé avec Gandhi

Les sionistes prennent les bateaux nazis

Prolos et bourges ricanent ensemble dans l'ombre

Ku Klux Klan et Black Panthers dansent à l'aube

Coopération invisible

Jésus et Judas se sourient

J'ai vu le Soleil et la Lune s'enfiler

Charles Manson et la Vierge Marie s'embrasent

Mahomet et Marc Dorcel jouent aux cartes

Frais de livraison GRATUITS

Illusion des divisions

Voyant l'interdépendance des flux

Entre Kapos et Déportés

Entre violés et violeurs

Dutroux écoute son enfance

Sous une aube déplacée

Le CAC 40 bande pour le Sahel

++++++++++++++++++++++++++++++++++++++++++++++++++++++++++++

Monter à la volée

Obscurément nous jugions l'opacité de l'être

Transes et braises composaient un intéressant tumulte

Une chorégraphie de petites choses se radicalisait au fil des siècles Incitations à s'affirmer sans pourquoi

Irréfutable présence du factuel

Nous Préoccupant de possessions diverses et caduques

Perdant de vue l'allégresse sacramentelle

Partout ça s'attablait ça s'accablait

Rendant l'âme en rires virtuels

Trompe-l'oeil à l'horizon

Eclosion de chairs portant les avenirs

Feintes des distances faisant carrière

Déshabiller la volupté et voir son cadavre

Ce n'était pas calculé et c'était pourtant là

Le temps prétendant à l'emprise

Danse foetale sous une lumière blafarde

Surtendu de désirs vacants

Hors de tout propos

Une immersion occulte affleurant aux rives de l'histoire

S'habillant nuitamment

Halètements et chuintements psalmodiant le même rien

Une étrange partition à jouer les yeux fermés

Caverne du souffle répercutant le recommencement du trop fameux bruitage chaotique

Halo de confidences blafardes se terrant le soir venu

Effusion de tentations bradées

Finir par envier la stupidité des pions inconscients jetés en diagonale

Pure proie du jaillissement inaugural

Cerné par le provisoire

S'obstiner au coeur du minuscule à goûter de l'infini

A la merci des braises de l'égarement

Dirigés par des zombies venus de Neuilly

Embranchements de l'obscénité en rollex

Putain de putain il fallait la transfiguration

Par le sang des promesses premières

Au fond des prairies inaugurales

Elle résidait encore

Ne vous habituez pas à la routine du résigné

Crucifiés stériles que vous faites

C'est l'expiration sans louanges qui vous attend

Si vous ne triturez pas l'impossible du vertige

Ce grand saut sans élastique

Faisant irruption au coeur de l'ordre massif et infatué de toujours

Ondulation de l'intimité

Des emprises qui s'ébrouent sous la pluie de l'été

Paupières baissées derrière des stores fatigués

Stigmates de la soumission au coeur

Le temps des analyses est caduque

Il est question de lâcher prise

Tyler Durden disait que nous sommes la merde de ce monde

Alors se frayer un chemin décent au beau milieu des décombres

J'espère en une investigation sans fin

Rien est écrit

Les tables de la Loi sont encore à inventer

Profane et sacré mélangés en une sanglante danse quantique

Rien a eu lieu

C'est pourquoi

Il est et n'est pas

Et que nous ne pouvons jouer petit bras

Alors

Monter à la volée

C'est ça

Monter à la volée