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<copyright>Copyright 2007 Blogg</copyright>
<pubDate>Wed, 25 Nov 2009 22:45:23 +0100</pubDate>
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<description>Nous ne publions pas à compte d'auteur ni à tour de bras.</description>
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<title>Le chasseur abstrait éditeur</title>
<language>fr</language>
<category>Blogg</category>
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<title>téléphone maison</title>
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<description><![CDATA[HEC ultra plus

 ''Participez au grand débat franco-français sur les Farces et Attrapes en vue des férias électorales. Gagnez grâce à ça, un voyage déductible qui vous fera découvrir la gigue et la  panse de brebis farcie. Bibine à volonté. Y participer, c'est devenir zinc! Allez! Tout le monde tape du poing!'' 

(__ceci est un message du ministère anthropométrique, à tirages aléatoires et rattrapages migratoires__)

Le lecteur excusera ces formalités toujours un peu pénibles. Mais vous savez ce que c'est! C'est comme ça! La sécurité! Ce devoir rempli, je reprends le cours de mon récit. Où en étais-je? Ah! Là! Oui! J'y suis! Un personnage haut en couleurs ultra plus hante mon rêve de vie, la Mère Denis. Synonyme incarné de la blancheur, elle emprunte sans mollir à l'Immaculée Conception. Cette dernière, hélas, sur le terrain du proxénétisme mondial, question donc de proximité, a été ravalée au rang d'Internationale Communiste. Pan! Pan!

En réaction, le Beau, demeuré en tant que groupe aux parapluies, rien de secret, a développé une vision du monde instantanée qui passe allégrement le mur abracadabrantesque, là où commence le ciel sans nuage, et à grande vitesse file aujourd'hui droit vers l'ubuesque. Cette conception dégradée de l'existence, importée en son temps du colossal estomac futuriste, sorte de Vésuve invisible, est, en fait, le cauchemar des penseurs-liquidateurs dont le mot d'ordre standard et ultrasovkhozien est:

le marché, oui! La foire, non!

Ce mot phénoménal n'est pas du tout pour coluchiser le réel, tout au contraire! Il s'en soucie et il veut en exprimer le désir. Un désir d'ordre aux ordres du Désir. Si le lecteur pense ça, compliqué, il a tort, il se trompe. Ça fonctionne comme une machine à laver nord-coréenne. Tu mets le programme! Douk! Douk! Douk! Et c'est parti! Cool, non? 
Pour les penseurs-liquidateurs, plus question à présent que le monde est mondial de se retenir toute l'année et de se soulager, une fois par an, à la lueur des lampions, comme font les supporters aux clairons ronds qui chantent un chant d'ailleurs obscur:

vive le chou! Vive le chou! Ma chair! Et, chapeaux bas, pistons!

Face à eux, innommables, regard blême hagard, les libres-sycophantes, vissés sur le mont-de-Vénus, balaient l'écran total-féroce, ex-spatio-temporel, qui s'offre à eux. Car le penseur-liquidateur est à la recherche d'un seul objet-clé: le gyrophare perdu. Libres à eux d'objecter le mauvais sujet!

Et libres à eux de se tremper le biscuit dans le riche vase des nations, en attendant le déclic, signe d'ouverture sociétale, et pour les Belges, merde! C'est leur affaire. Sept manteaux terrestres ne suffiraient pas à en purifier le contenu. Surtout qu'il y a pire!

Moi! La grosse tache archaïque, l'héritier rétrograde de l'ogre rouge, le Vilain des vilains, l'assassin des lettres mortes, ce trésor stupéfiant des fils d'Hélène tondue comme un mouton, le jour de sa libération, et, par intermittence, rouleurs de pelles mécaniques et écraseurs en crottes et mégots. Moi qui l'ai toujours dit et aujourd'hui encore le proclame haut:

malheur aux poilus! Ils l'ont eu! Ils l'ont eu! Leurs femmes sont cocues!

Le lecteur était prévenu. La noirceur de mon âme a servi d'encre aux Écritures. Après ça, je ne vais quand même pas risquer la sclérose, sous prétexte de structures, là où le croque-mort de la république ne pense qu'à prendre des mesures, plus jamais de bavures! Et à distribuer des couvertures. C'est sous le sapin qu'il a trouvé et sa chaussure et Cendrillon qu'a plus vingt berges. Quant à elle, je le donne, comme Jean Mineur, en mille, la Mère Denis. Tout le monde connaît la chanson, je pense.

C'est la Mère Denis qui a lavé son drap, elle crie à qui l'égalera. C'est Riri du pmu qui lui a répondu. Tout n'est pas perdu, je l'ai grosse et bien tendue.
 
Sa planche à laver est table de loi. Gratte! Gratte! Sa main, comme un battoir, te latte la gueule, aussi sec, t'es blanchi! Te voilà qualifié! Ton rêve de vie dépasse le seuil haut en couleurs ultra plus, pan! Pan! Toutes les vierges du paradis clignent de l'oeil. T'es au top! Au chaud. Chez toi. Jusqu'au jour où, paf! En plein front! Les sondages! Quatre à quatre! Tête de Turc! C'est la vie HEC up. D'la récup? T'occupes! Je sais! Ça n'a pas l'air numérique pour un sou. On évoquera l'analogie. Mais face aux flots énergumènes et flux herculéens des massmédias, faut se boucher le pif! C'est tout. Pour aujourd'hui.]]></description>
<pubDate>Mon, 23 Nov 2009 11:53:33 +0000</pubDate>
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<title>d'actualité</title>
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<description><![CDATA[Falsotech

  

L'agent OO7,
tout le monde connaît!
Même Omar mollah et ses barquettes
qui dansent, dansent et chantent:
-Ô meu'melaide! Go marching in!
(comme c'est jour de presse, on reprend en choeur
et en français)
-Ô marmelade! Et pour des prunes!
-Go! Au marché! Et pour des prunes!
Mais lui Omar tout-schuss,
tout-chose, identique à son dieu-idée,
tout de James vêtu,
l'énergique domestique,
frère du dieu stercoraire,
le dieu merdeux,
un énergumène,
comme un jour disait  Tagel,
le philosophe dernier cri,
me déclare carrément:
- Tu parles comme un livre,
espèce de sale mytho!
OO7 nous refait le coup, -le con!-
de la mouche du coche,
sans voir qu'il dérape,
comme la main de Don Juan,
mais lui, sur la langue
du dieu-Balle au bec cannibale.
Que faire face à la souffrance incarnée?
Y mettre un terme. Je dégaine mon 49-3:
-Merde au patrimoine!
Dans un monde parfait,
la poésie jure!


]]></description>
<pubDate>Mon, 02 Nov 2009 09:40:11 +0000</pubDate>
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</item>
<item>
<title>putatif</title>
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<description><![CDATA[Je suis

sous

sous

sous

sous

sous

sous

sous

sous

président

(dont le nom est POUCE en haut et en bas)

pousse!

Grandeur de l'accouchement sans douleur.]]></description>
<pubDate>Wed, 14 Oct 2009 12:19:18 +0000</pubDate>
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</item>
<item>
<title>merci</title>
<link>http://www.blogg.org/blog-75557-billet-888591.html</link>
<description><![CDATA[merci beaucoup]]></description>
<pubDate>Fri, 28 Aug 2009 19:54:57 +0000</pubDate>
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</item>
<item>
<title>merci</title>
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<description><![CDATA[merci beaucoup]]></description>
<pubDate>Fri, 28 Aug 2009 19:54:37 +0000</pubDate>
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<title>Un amour de Grand-Pas</title>
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<description><![CDATA[Au-delà de nulle part

C'est sur le berceau sans fond de l'humanité
où rugit la Porte d'or, percée de lucarnes,
que la vie se renouvelle. Ainsi je m'acharne
j'alimente l'anorexique vérité
sans lier cette action à aucun résultat.
Le goût tarte m'indique sa présence insigne
et moi je réponds par un vague air d'opéra.
Au moins déjà nous pensons à nous faire signe.
Maintenant tard, dans les villes, un homme,
attrape-louches, se mouille: le rat est mort!
A la casse, labyrinthes et métronomes!
La lune a déjà contresigné cet accord,
en enregistrant le plus grand de tous les pas
tissés de petits pas, en l'honneur de l'humaine,
pirouette! industrie tenue à bout de bras.
Et on s'y emploie toute la sainte semaine.
Le rat n'aura plus à deviner où toquer
pour avoir à manger. Plus de jus électriques
et tazers! A chacun sa chacune à son gré.
Skin et Sky déboulent en terre dialectique.
Cet homme est un ange plein de bonheur de joie
et de lumières qui veut mettre enfin un terme
aux labos and co oeuvrant au bonheur des lois
qui combinent dioxine amiante et épiderme.

C'en est fini de la liberté dans le sang!]]></description>
<pubDate>Tue, 12 May 2009 15:45:55 +0000</pubDate>
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</item>
<item>
<title>salon</title>
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<description><![CDATA[Merci bien d’avoir mentionné toutes ces entreprises supplémentaires tenues au sein de ce salon global. Ce sont toujours des réalisations régionales qui présentent mon pôle d’attraction.]]></description>
<pubDate>Sun, 19 Apr 2009 17:02:06 +0000</pubDate>
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</item>
<item>
<title>envergure</title>
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<description><![CDATA[Et cette envergure regarde vraiment à mon aise. Je crois bien que la plupart de l’assistance et même ceux qui n’ont pas eu ni l’occasion ni la possibilité d’y assister vont me supporter dans cette sorte d’enonciation.]]></description>
<pubDate>Fri, 17 Apr 2009 16:45:07 +0000</pubDate>
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<title>tissu d'âneries</title>
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<description><![CDATA[Fier autisme

L'âne connaît deux voyelles: les hi et han.
HI, souris entre les jambes des jeunes filles
et HAN nasale, aloi-du-pape à tant pour cent.
Soleil de chien dans un monde d'idées-béquilles

face à l'autre Âne des cavernes commerciales
qui s'élève à l'abstraction concrète du sens
par le heil et le on. HEIL de la vie bestiale
et ON, ronron de la pensée sous le cens.

L'homme à la rose rit de son raffinement.
A l'heure de la crevaison son rire énorme
va crescendo: çayé! C'en est fini des normes!

Tous nos pseudo-cyniques jouent aux chiens savants.
Ils savent des choses sur gammes et gommettes
de joie aboient jappent, vivent les pipelettes.
]]></description>
<pubDate>Wed, 15 Apr 2009 08:15:30 +0000</pubDate>
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</item>
<item>
<title>ambigu</title>
<link>http://www.blogg.org/blog-75557-billet-889500.html</link>
<description><![CDATA[Tire-toi de mon soleil, Eclipse à deux sous!

Comme un fruit suspendu, la fraîcheur de ses reins
simplement exposés au soleil du matin.
La bouche esclave aspire à la nomenclature,
je vide les journaux dans la benne à ordures.]]></description>
<pubDate>Tue, 17 Mar 2009 09:46:35 +0000</pubDate>
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