Dans la boîte aux lettres, ils m'avaient envoyé une lettre pour me dire que j'étais condamné à vivre dans leur congélateur...

Le docteur ouvrit son bide, en sortit ses boyaux brillants et les balança sur le bureau.

«Vous voyez ça? Ce sont mes intestins. Et ces intestins, voyez-vous, ils sont perclus de métastases. Alors vous savez quoi? Votre rhume, votre dépression et vos lamentations concernant les coups portés par votre père, vous pouvez vous les foutre au cul! »

Qui aurait accepté de redevenir l'esclave usiné que furent les grands-parents? Qui aurait voulu se présenter chaque matin devant la porte de la fabrique pour gagner sa pitance quotidienne? Daddy n'en voulait pas, trop heureux de palper son RSA, bouffer gras/sucre amerloque, mater son catch, bricoler ses poubelles Mustang 60'/70' et se beurrer la gueule en regardant le grand désert d'en-face. Ça ne l'empêchait pas de réclamer des barrières douanières et « qu'on refoute ces feignasses de français au travail au lieu d'le donner à ces saloperies d'bougnoules »... Le drapeau pendouillait comme une bite molle sur le fronton de notre ghetto de spectres.

Sa laideur était sa beauté. Sa face taillée au couteau lui donnait un charisme tel que l'on ne pouvait que se laisser envoûter. Dans la symétrie ou dissymétrie d'un visage, on pouvait entendre la musique qui en sortirait.

Je n'avais pas à essayer d'entrer dans la peau d'un criminel en puissance: il était dans ma propre chair, dans mes cellules, dans mon ADN. Il était logé là, partout, quelque part, nulle part, sorte de muezzin des ténèbres qui lançait chroniquement l'appel à la destruction. Seule l'écriture m'offrait la possibilité d'en faire une richesse, un monde, une guerre menée à la vue de tous.

Nous étions juste houspillés par la guerre que se livraient l'intérieur et l'extérieur de soi. C'était un luxe ça, surtout quand tu n'avais pas ton bol de bouillie à chercher chaque jour.

Après s'être regardé un documentaire sur les Aston Martin de James Bond et un autre sur les UFO, je vis Daddy bouffer une boîte de choucroute froide avec les doigts. Ma sœur était enfermée dans la chambre d'amis et faisait des petits bruits d'archéologue de tiroirs...

Sa pastille Vichy sous la langue, il semblait s'apaiser, laissant son appareil génital et gélifié en paix, regardant avec l’œil trouble des programmes sur la pêche en eau vive. En l'espace de quelques minutes, il en devenait presque rassurant.

« Moi je sais que Jésus et Mahommet, ces petits bonimenteurs qu'ont fait fortune, c'est rien à côté de moi et ma Nation! Tu vois ma fille, ici, c'est ma Nation et toi t'es une étrangère. Et tu sais c'que je fais à l'étranger moi?! ».

Il frappait violemment sur la porte au point de la faire trembler. Elle hurlait derrière, l'implorait de la laisser tranquille.

Strabisme divergent de la perception dans un environnement virtualisé. Strabisme divergent de la perception dans un environnement virtualisé. strabisme divergent de la perception dans un environnement virtualisé. Strabisme divergent de la perception dans un environnement virtualisé. Strabisme divergent de la perception dans un environnement virtualisé. Strabisme divergent de la perception dans un environnement virtualisé. Strabisme divergent de la perception dans un environnement virtualisé.

Petit pilleur de mes tombes pour se bâtir un trône fabriqué avec la merde de mon cadavre Petit pilleur de mes tombes pour se bâtir un trône fabriqué avec la merde de mon cadavre Petit pilleur de mes tombes pour se bâtir un trône fabriqué avec la merde de mon cadavre Petit pilleur de mes tombes pour se bâtir un trône fabriqué avec la merde de mon cadavre.

Certains murs, surtout ceux de l'arrière, avaient été rafistolés avec des planches de bois qui laissaient passer l'air, le sable charrié par le Zéphyr. Ça se foutait partout, dans le café au lait et ses croûtons de pain, sur les cendriers, la toile cirée, le tissu usé marron du canapé, les grains de beauté se muant en crabe, les poils des guibolles, les rigoles encombrées de crasse, le carrelage historiquement noir, présentement terre, ... partout. Absolument partout... Je passais ma langue sur la façade de mes dents de devant et des grains de sable minuscules se ruaient contre l'émail de mes molaires encore solides.

Il n'y a pas de dénouement pour la salive qui forme un lac croupissant sous la langue.

Ses seins « ufologiques ». Son pubis « ovniaque ». Ses yeux « Alienés ». Sur le matelas taché de pisse, ma sœur allongée sur le dos et maintenue fermement par Daddy le corps sudation le muscle cuivré.

Bribes-extraits du roman en cours d'écriture "La Diaspora des derniers jours/Un homme clitoridien".

Andy Vérol

On te fournit le déclin avec le kit main libre, le métissage foiré, le terroir à l'azote, une centralisation des névroses, un désir de draps salis par le foutre... Le monde se divise en deux catégories: ceux qui ont un pistolet à eau, et ceux qui gonflent les ballons de baudruches. Toi... tu gonfles les ballons...

La démesure du chuchotement malsain d'un gamin traînant près de l'oreille, toutes les nuits, faisant craquer le parquet avec ses pieds menus. Des habitations abandonnées au bord de routes empruntées par quelques vents chauds et des plaies d...e corps des représentants de la Diaspora des derniers jours.

Le vent chargé de sable fouettait la station hors-service. Il se balançait sur son rocking-chair, un chapeau de feutre rabattu sur le front, une pipe en bois vernis dans la bouche, un Polo London Styl, un Jean Loïs bleu marine usé naturellement et des docs coquées bordeaux à lacets blancs. Une Mustang jaune jaillit au loin. Il plissa les yeux pour reconnaître l'américaine, soulevant son chapeau avec le pouce droit, la bouche s'entrouvrant, la pipe pendouillant collée à sa lèvre inférieure.

« Oh putain d'enculé que c'est bon ça! »

La bagnole ralentit et s'engagea dans sous l'abri qui couvrait les pompes à essence désaffectées. Daddy était debout, subjugué, paralysé d'admiration pour cette Ford Mustang impeccable sortie des années 60.

« Ben mon salopard ».

Deux tonnes de tics sous les yeux lui donnaient un air de victime de Ken le Survivant juste avant l'explosion de sa grosse gueule.

Comme il y avait de plus en plus d'écrivains et de moins en moins de lecteurs... De plus en plus d'humains et de moins en moins d'animaux... De plus en plus d'écrans et de moins en moins d'yeux ouverts, je me disais que Daddy avait raison, ruiné par sa connerie, spongieux, venimeux, mou comme son vieux fauteuil de pupille de la déception...

Toutes ses journées étaient consacrées à la recherche de pièces de bagnole sur le net, au visionnement de films crades vintages, à l'ingurgitation de Hotdogs de pain mou, de moutarde en tube et de saucisses ECO+. Il n'en oubliait jamais la France, postillonnant sur le poste de télé, pointant de l'ongle « tous ces pédés du showbiz » avant de s'enfiler des rasades de vin blanc « comme les merloques et leur whisky dégueulasse... »

Il galérait pour payer sa facture d'eau et le changement de ses plaquettes de freins sur sa poubelle et pourtant, voir ce bourgeois fraudeur expiant ses péchés sur une chaîne de télé, lui arracha une larme. Il était comme ça, bleu, bileux, il était chagriné, décoré de la médaille du Que-Dalle, mais là lui lunait en zyeutant ce grand bonhomme tombé dans le gouffre. La chambre de Motel puait la sueur du précédent client, la lampe de chevet ne marchait pas, un routier baisait bruyamment une pute dans la chambre d'à-côté, sa rotule lui faisait mal, mais lui, oui, tiens, lui, il lâchait sa grosse larme en écoutant un gros con.

En regardant les films avec les mecs qui pissaient le sang et qui trouvaient encore le moyen de se dire des trucs sentimentalo-amicaux avant de crever dans leurs plaies, j'avais peur, je me sentais lâche, je voulais être comme eux et dire à l'ami alors que mon bras pendait comme un vieux drap spongieux:

« Joe... Me laisse...pas... tu étais... »

Et je mimais la bouche grande ouverte se vidant de la vie sur le sol sueur d'un bunker... L'acier froissé entassé dans les casses était les vergetures répugnantes. Les plastiques déformés calés dans nos bides étaient les piles d'ordures blotties contre les axes bitumés... Ils me glaçaient, mettaient en danger ma vie, celle des rares proches qui me restaient et ma santé mentale. Ils parlaient de pureté comme on poignarde un enfant en bas-âge, ils revendiquaient fièrement un passé qui ne disait qu'une seule chose: vous n'êtes que des immondes rats dégénérés, des bâtards infects méritant la souffrance et la mort. C'est lorsqu'ils me tabassèrent un soir, dans une rue parisienne, que j'ai prié Dieu, pour la première fois, afin qu'il écourte ma vie...

Je baisai son soutien-gorge comme une bête folle, allongé sur le ventre sur le matelas de son lit abandonné. C'est tout ce qu'elle avait laissé dans la maison (et une boîte de confit de canard du Sud-Ouest).

J'avais le dedans d'un couillon malade de peur à l'approche des gens, des filles, des plus grands, dans un corps de brute, de bête, de bodybuilder sans poil au regard dur... Mon narcissisme de dépressif (mes ancêtres avaient péri dans des guerres, des mines, des épidémies) m'amenait à coller des photos, les aligner sur le mur, jour après jour, dans un jubilatoire besoin de regarder naître les rides: comme flirter avec le temps, lui enquiller un gros gode-ceinture dans l'cul, et ruminer un chewing-gum chlorophylle en massant délicatement mes burnes. L'odeur des draps sales étaient âcres comme l'eau croupie de la baignoire.

Plongé dans les mots de Bram Stoker, je ne me rendis pas compte immédiatement de la disparition de ma sœur, son cul, ses gros seins, ses idées de gauche et son look qui hésitait entre l'alter mondialisme et le désir de faire bander des musclés en Marcel chevauchant des Harley. C'était ce genre de fille qui aimait dormir à côté du garçon, pas avec le garçon dedans, qui cachait toujours des montagnes de viols, de vitres pétées par l'inceste, qui n'en faisait pas des livres comme Angot mais qui rangeaient ses psychoses dans l'autre comme on gare sa bagnole au garage.

Délaissant la bagnole sur le parking, je m'installais dans les toilettes sales en inox de l'aire d'autoroute, et je humais les odeurs de pisse des hommes précédents en me branlant. Martyrisé au vinaigre, c'te nègre, c'te mouche moulinait des bras façon efféminée en pleine soirée « Toupet la chic à rouste dedans ». Il s'enfilait des vodkas sans cesse, parlait de politique fiction, grignotait les ongles de pieds de sa maman lorsqu'elle dormait, du haut de ses un mètre soixante et de ses trente et un ans.

Mon caddie « fluidait » dans les allées principales. Je tâtais des tissus si doux de boxers si moulants, je prenais soin de séparer les pommes cabossées de celles qui étaient luisantes et nettes comme un sous neuf, je regardais les dames, les « clin-d'oeillais » en mimant l'oiseau qui tentait de s'envoler, je sentais la choucroute chaude touillée par une grosse blonde joviale déguisée en Lepen bavaroise..., je roulais les R en parlant vinasse avec le nez rougeaud de l'œnologue au rabais... J'admirais les néons, les promotions, les culs moulés de quelques femmes voilées, je touchais les fromages et je calculais sans cesse. J'étais presque heureux, à bord de l'aéronef d'abondance, je me violaçais de plaisir les coudes posés sur la barre ferme du caddie, j'avais des envies, de l'appétit, des pensées légères, j'étais... en enfer...

Il me prit dans ses bras, me serra jusqu'à l'étouffement, son bide et son sexe démesuré écrasés contre moi.

« Tu as tellement grandi. Ton papa était mon plus grand ami. Maintenant, je vais m'occuper de toi ».

Il m'effrayait. Je n'avais aucun souvenir de ce type chauve, flasque à l'œil gluant. Un pull à rayures, il attendait son tour à la caisse. Des chaussures bateau, un pantalon en velours avec ourlets laissant les poils chevilles jaillir. Il empruntait la route du soleil, mais je savais, et voyais au travers de ses tissus, qu'il était un féroce guerrier tout gonflé de muscles sueurs, de veines dehors, de doigts solides transperçant la peau de l'ennemi à l'instar d'une pince en acier, l'assiette était presque propre, j'achevai de la nettoyer à coups de langue.

Donnez-vous la peine de trébucher sur son corps, ce « viandard spermeux » mollissant dans la fange sociale. Donnez-vous la peine d'enfiler des perles d'amer dans son gosier et ne lui dite plus jamais qu'il fut mon père.

Bribes-extraits du roman en cours d'écriture "La Diaspora des derniers jours/Un homme clitoridien".

Andy Vérol
 

Tout comme parfois, tu te coupes un doigt mais tu ne le sens pas, tu n'as pas mal, ça pisse, ça tache, mais tu ne sens rien et tu constates bien tard que ta chemise est pourrie par le sang, que ta main est trempée rouge. Horrifié, tu cherches où se situe la plaie, tu tentes de garder ta contenance parce qu'autour, les passagers entassés du RER te regardent de travers, te zyeutent, te dépouillent du rideau de la pudeur, t'arrachent tes fringues, impriment le dégoût sur leur face...

Il est encore venu et tu te dis que cette fois encore, tu n'aurais pas du sortir, tu aurais du resté cloîtré dans ta chambre grand confort, sur le matelas ferme mais douillet. Ils s'écartent, ils sont dégoûtés par ton sang, par cette plaie devenue invisible, submergée par un flot continu. Je manque de tourner de l'œil. ça s'écarte, je saisis le colbac d'une quadra en tailleur et la vire du strapontin. C'est bien, je m'évanouis une heure, une seconde, je ne sais pas, jusqu'à ce qu'une femme, une métisse blonde me prenne l'épaule et me dit: « Je vais appeler les secours ». Je lui dis que ça n'est pas la peine, qu'il me faut simplement un bandage. Et en pleurant comme un enfant, je lui bégaie: "Laissez-moi partir... Il va revenir et me refaire du mal et m'achever et je vais mourir, allez, laissez-moi partir s'il vous plait". Elle se pense bienveillante, mais elle met ma vie en danger. Durement.

On va vaciller dans l'en-pire prochainement.

Nous sommes quelques-uns à former l'oligarchie du rien... Je suis autocrate dans ma République Personnelle, éloignant le chaos mondialiste de mes viscères, pissant sur les couleuvres moralistes de l'En-Pire. Derrière le rideau, les spectres profitent de l'accident et des tempêtes...

Texte pour le projet Entrave Haineuse en binôme avec Yentel Sanstitre

Léonel Houssam/Andy Vérol

"T'as une bouille de cul toi, allez, termine ton BN, trempe-le dans ton chocolat, laisse-le fondre... Ensuite on ira à la pêche, même s'il pleut". ouais, je vais peut-être envoyer un CV à BN = vocation = rêve = ascension sociale = Dacia Sandero = bonheur = deux sucres dans le café bio/équitable = espoir = best-seller de la joie = les autoroutes du soleil = les bouchons du retour = les tickets restaurant = le matelas 2X2... Père Arold avait un dénivelé du nez totalement dément. En lavant ses vitres, il laissait apparaître la raie de ses fesses et la plante de ses pieds toute rouge et jaune.

Il a pété la vitre, s'est rué dans le bâtiment en gueulant. C'était un flic américain avé sa bouée en canard jaune autour de la bedaine... T'as beau faire des photos avec effet Instagram, les effets du temps sont là, courbant tes chairs, crevassant ta face vermine vieille peau ventre mou...

Dans la même journée, il avait fait risette à un bébé, bu un café trop sucré, maté un film de cul et tué sa fille après l'avoir violée deux fois... Il ferma les volets en gardant sa clope au bec.

Mon job, c'est de ramasser les gens en miettes et d'en faire un délicieux pain perdu.

Le "Peuple", c'est pas une entité saine qui cherche la Terre Promise. Le Peuple, c'est un agglomérat de cellules saines et cancéreuses mélangées. Tôt ou tard, ça bascule... Après avoir rempli le questionnaire de satisfaction de l'hôtel, je m'allongeai un peu sur le vaste lit puis je râlai devant ce reportage où une multinationale affamait des Africains pour nous livrer du cacao à pas cher. J'avais le bide plein et des crottes bien fermes. Le breakfast avait été remarquable, délicieux, à peine chahuté par des gosses d'islamistes riches qui braillaient comme des putois capricieux...

Etre photographié sur l'aire d'autoroute, se planter les lèvres dans ses frites, se bleuir les mains dans le froid de ses seins dans le sous-bois où les hommes vont faire pipi plutôt que de régurgiter le sandwich jambon dans les latrines bouchées.

Ce sont les heures passées à cloper sur le balcon, à feuilleter un vieux magazine et à remplir des mots croisés qui m'ont donné le sens de l'honneur, de la sagesse, de l'embellie sublime de mes fesses d'assis permanent. je suis conseiller fiscal au Liechtenstein. C'est un métier qui nécessite rigueur et intégrité pour les clients. Tous ces profils morts que j'avais décidé de m'approprier, de faire revivre, de malaxer et les transformer en silhouettes spectrales derrière les jolis rideaux.

Transbahutés dans des cuves de merde, à l'époque...

Mon point fort, ce sont mes phalanges pointues. Mon point faible, ce sont les culs des putains de 16 ans dans les pubs où je me défonce la gueule. Des sacs plastiques, une pelleteuse abandonnée, un petit garçon naufragé sur la plage de sable noir, des minutes paraissant des heures. Une armada de taulards joyeux regarde le wagon vide passer. "Pourquoi avoir détruit et démembrer une si jolie fille?"... Un boudin aurait pu l'être à sa place. Qui en avait quelque chose à foutre d'une mocheté, alors qu'elle, Miss Ardennes, elle n'avait pas mérité ça... Je me gratte le cul puis je vais chercher le flingue dans le tiroir de la table de nuit.

Les traits parfaitement droits de la moquette, la déliquescence romantique du HLM, les gosses pataugeant dans des flaques infestées de zinc, de plomb et d'arsenic. Un coloriage parfait, mêlant du noir et des bleus différents. "Dis-moi ce que tu as dessiné là mon petit monsieur? - Un rouleau de soleil que j'ai dessiné. Un rouleau de soleil avec des doigts coupés dedans". Divin.

Texte pour le projet Entrave Haineuse en binôme avec Yentel Sanstitre ( http://yentelsanstitre.blogspot.ch )

Léonel Houssam/Andy Vérol

Une charge de plastique sous des citoyens en toc...

Peu importait tout ce qui avait pu se passer. J'avais du respect pour les flics, durant quelques minutes, lorsque j'étais calme, que je regardais des émissions sur les criminels, ces salauds qui faisaient du mal aux innocents. Puis je les haïssais quand nécessaire. Mon secret, c'était un peu ça: ne jamais me souvenir précisément...

Ne riez pas. Ce qui a été détruit entre la naissance et l'adolescence ne peut plus être jamais réparé. Il n'existe plus qu'un seul objectif inscrit dans la chair, dans l'âme, dans tous les orifices du corps: la vengeance. La vengeance aveugle et réparatrice...

Le petit -et ses doigts - battu par les monstres allaient se déployer jusqu'à devenir lui-même un monstre, un maître-monstre, le pire de tous pour les attraper par les cheveux, leur arracher du crâne, les vider de leur sang, de leurs entrailles. Voilà ce qui se passe quand une ordure alcoolique pisse dans la bouche de son gosse, quand une femme aux petits os ferme les yeux à l'instant des coups. Le monstre naît comme ça, en quelques épisodes courts, hurlants, infernaux, baignés dans une lumière verte... Le ventre à l'air à jouer avec le trou, le faire rougir, et les yeux noirs, la voix d'outre-mort murmurant:

«Un jour, tu vas voir, et mon Dieu me protégera et me laissera me venger et me laissera vous griller la gueule dans les flammes de l'enfer, les cascade de flammes de la forêt d'ArtenGire. »

De très jolis tissus solides reprisés à la main... Tic tac obsédant, tout le temps, le frigo américain, le tapis persan qui coûta un bras, une vie, un siècle. Ses pieds gros, ses chevilles grosses, calés dans des charentaises chaudes, chimiques, chaudes et humides et chimiques, imbibées.

Je profitais de la dépression collective pour les mater de dos, leurs gros culs, leurs airs avachis, leurs gueules de patriotes planqués derrière un flic armé hurlant « è pas peur de toi négro hein! »... Ils m'émouvaient, me touchaient. Les gens qui avaient peur, les ignorants se considérant comme des purs, des vrais, étaient toujours émouvants, fébriles... érogènes.

« Tu mets des jeans et des sweats à capuche tous les jours... C'est ta burqa à toi ma chérie, hein? »

J'aimais les personnes vertigineuses à l'intérieur... C'est pourquoi je n'avais pas de vie sociale, quasiment aucun ami et aucun lien avec ceux qui furent classés « famille »... Découper un corps, m'en servir d'en-cas ou de décoration provisoire d'un instant donné ne me posait pas de problèmes, tout au plus un dégoût instantané vite effacé par une bonne défonce à la vinasse ou au Menu XXL de Mac Do.

Les ombres sont tout autour maintenant, des traces de merde, de doigts croûteux sur le papier-peint avec les nuages blancs, le ciel bleu, les oiseaux cucul la praline, le papier-peint pour enfant aspergé par les déjections des ombres, les fantômes, les spectres qui faisaient la nouba autour du corps chétif recroquevillé crevette sous la couette, le duvet rouge, la carcasse désossée d’un dog allemand qui couinait encore…

Extrait de Poétique du Tueur. (Roman presque achevé)

Andy Vérol

Ça marche comme de la crème, un ventre en crème, épaisse mais molle, mais sucrée, mais salée, mais salope. On y passe la langue et on luit du bout des doigts quand on les trempe dedans. On y marche comme sur la lune, les orteils coincés dans la fente, on y nage comme dans les saunas, les bains de cyanure, les rotules pétées, les mains désarticulées. Limez maintenant. Tu sens à présent ta langue qui claque doucement derrière les dents.

Un petit peu chaque jour, le maudit s'échappe des fièvres caniculaires de plein hiver, des ivresses plombantes aux éjaculations pénibles après s'être excité sur une mappemonde, les matrices immondes des mégapoles shakant des hanches sur les continents qui coulent, qui couinent à l'instar d'une hanche en plastique mal vissée dans la viandasse de Madame, ex-Miss Emmental, ex-dé-putée, ex-pédé-gé de la cause gay. A rondeurs égales, le pubis "calvicié" offre un ultime soupçon de pureté-maigreur...

Le gris gros emplit chaque diurne, pète les burnes, la tête, les mouvements, joue le jingle des micro-douleurs dont le corps est perclus. Un tas de passants croupit devant le mur construit dans la nuit sur l'Autoroute des Frères Taxidermistes par les Djihadistes du cul, les partisans du fumer dedans, les terroristes de la picole maladive. Dedans ou dehors, démontés par la fraîche, nous nous avançons zombies sur des champs plats, spongieux, boueux, gloutons comme des sables mouvants. Décider, c'est gagner 1 point de vie, dépenser, c'est l'annuler. Attendre donc la face plongée en apnée dans la vase lumineuse de nos écrans-maman.

Extrait de "Poétique du tueur" - Roman en cours d'achèvement. 

Andy Vérol

Certains qualifieront l'écriture "trashe", au regard des registres de langages qu'elle met en œuvre, ou de la "dureté" dans la description des scènes de vies ou des "états" physiques ou psychologiques des personnages. On pourrait à ce titre le déconseiller aux "âmes sensibles", comme l'industrie télévisuelle nous a si bien appris à le faire...

Je ne garde toutefois pas ce sentiment, et le recommanderais à tous et toutes, quelque soit l'age, le sexe, l'horizon social. Car au delà d'une écriture "directe" et d'un style réaliste, qui n'hésite pas à appeler une chatte une chatte (ce qui au demeurant n'est pas pour me déplaire), Les Derniers Cow-boys français constitue un voyage, une recherche au cœur de l'être humain, de ce qui en constitue l'humanité, avec la fange dans laquelle elle se vautre. S'il est des "œuvres" qui bousculent, certaines ne visent pas par là seulement le choc, mais aussi le changement de place de la personne "bousculée"... Il s'agit ici de pénétrer un esprit, un corps, son errance, ses hallucinations, ses espoirs, ses illusions, ses travers, ... Il s'agit d'oublier une lecture rationnelle pour "entrer dans"...

La "moraline" et les clichés sociaux mis à distance, la construction originale dessine la complexité du monde, du social et de l'humain, et c'est précisément ça qui en fait la force, mais aussi la dureté, le "trash". Points de vues qui s'entremêlent, se croisent, se superposent... Un travail de recherche, qui interpelle au delà du moment de la lecture, par l'acte de "pénétrer" l'autre, par une esquisse, à la manière d'une œuvre d'art, d'une musique électronique, expérimentale...

Je recommande de se faire "bousculer" par ce bouquin, de se "décentrer" le temps d'un roman... ou plus..

Ingrid Tafere