Et effectivement, ça n'est pas si grave. Un coup de blues, le froid, la pluie, la fatigue accumulée et mon assistante aux tâches de rousseur qui me lâche pour aller "vivre son destin" au fin fond de la province, et c'est tout un monde de difficultés qui me tombe dessus, alors que je pensais aller bien, si bien.

Et dans ces moment là, forcément, c'est à lui que je pense. Deux ans après.

Je n'oublie pas les noms, ni les numéros de téléphone, je n'oublie pas les auvergnats et les cocktails aux noms sulfureux bus ensemble.

Je n'oublie pas l'amour...

Je m'oublie, moi. Et vous ne m'en voudrez pas... Je suis toujours joignable, par mail, pour ceux qui l'ont, mais après des mois de silence, je me rends compte que je n'ai plus rien à dire, ni ici, ni ailleurs, juste des souvenirs en suspens et des envies d'ailleurs.

Adios. 

Je me suis perdue, éternelle paumitude. Et cette fois, personne pour me rattraper, personne pour me ramasser, j'affronte seule le jugement du miroir sur le temps qui passe...

Je ne suis belle pour personne si je ne peux pas l'être pour toi. 

Telle une camée en manque, je vais chercher ma dose d'amour dans les bas-fonds de la netosphère et je m'étonne de n'y trouver que la fange, que le noir, que le pire, quand moi, je voudrais le meilleur.

Rien n'y fait, je ne t'oublie pas. 

Tu parles. A trop se bercer d'illusions, j'ai pris la réalité, froide, dure, inamovible, en pleine face.

Et je suis encore sonnée... 

"Ta" faute. T'es toujours là, petit feu de toi, cendres encore rougeoyantes d'un amour perdu que je pourrais raviver, si tu me laissais la clef.

Tu fais chier, tu sais... 

Y a des jours où je me dis que la voix charmante au téléphone ne laisse pas présager du pire, et pourtant...

Y a des jours où je me dis que je vais me faire nonne, tiens, puisque c'est comme ça.

Mais je sais bien que ce serait la meilleure façon pour transformer un couvent en maison-close, et ma morale me l'interdit. 

Trouver un parc paisible, m'assoir dans l'herbe, un livre à la main, regarder passer les gens, sentir sous mes pieds nus la fraicheur de l'herbe jeune, et sourire en reconnaissant, au loin, une silhouette amie.

Et puis me rouler dans l'herbe tendre sous les baisers qu'une bouche gourmande saurait me voler.

Des envies de saison, en somme...

Je suis une fille, donc. Et je n'envisage pas de relation sans tendresse, sans douceur, sans respect. Comme tout le monde, au fond. Parce que le cul pour le cul, s'il n'est pas roulé dans la farine la tendresse, n'a que peu d'intérêt.

Alors pourquoi quand, fort de ces prérogatives, mon Petit Beurre m'appelle "ma Chérie", "ma jolie", "mon ange", mon corps vibre t'il moins que lorsqu'il laisse échapper un "ma salope" ?

Hein, pourquoi ?  

Oublier la douleur, les aiguilles, les blouses blanches et les sourires désolés. 

Faire abstraction.

Noir et blanc, fondu enchaîné... Enchainer. Encore. Déchainer la bête, la laisser hurler tout son soul, la laisser vomir sa rage, sa peine, ses désirs.

Vomir. Se vomir.

Mourir, un peu...