« toi hier si laiteuse te voilà toute ensanglantée. J’étais comme toi il y a peu, l’imbécile égoïste a déchiré mon être, désormais ça et là, en lambeaux de chaires maladroitement raccommodés, j’arpente ces rues que je ne connais que trop… belle magicienne, je ne sais de quel puissant philtre tu uses ainsi, mais je t’en suis reconnaissante, le sommeil pèse sur l’impie et m’a permis de fuir vers toi.

- si puissant soit-il, je constate que tes paupières demeurent ouvertes, que ton esprit ne communie pas avec le monde onirique…

- il n’existe pour moi aucune dissension entre le monde onirique et le monde réel, dormir ne fut d’abord qu’une aide biologique dont l’acceptation générale a été rendue obligatoire afin que tous ceux qui ont perverti leur faculté créatrice en scindant, puissent redécouvrir la saveur des délices de Morphée de manière cyclique obviant ainsi les cas graves de carence. Pourtant, en considérant cette législation naturelle, je crains ne plus pouvoir jouir encore longtemps de l’excitant statut d’hors la loi. Les récents événements qui me rapprochent en ce moment de toi semblent avoir dérobé mon enfance.

Quelle folie d’aimer les ombres, quoiqu’en ces périodes ensoleillées cela se comprend.

Il est mansardé, néanmoins, les murs ont été fraichement repeints en blanc, vous serez au dernier étage sans ascenseur remarquez toutefois les escaliers en pierre, l’eau peut être chaude ou froide en fonction de la saison, il suffit d’une simple pression sur l’interrupteur pour que la pièce s’illumine, la surface peut rivaliser avec celle d’un placard, de plus, le sol est droit et imperméable, une fenêtre est cassée, notez tout de même qu’il y en a deux !

Je suis aux anges, mes chaussettes sont trouées, mais, je ne suis pas cul-de-jatte.

Ça nique, ça boit et ça fait des projets, merde ! que le monde est triste ! des projets ?! quand on commence à réfléchir à nouveau au point le plus haut d’où se jeter sans se louper, pour tomber bien sagement cervelle éclatée la première contre le sol, est-ce forcément qu’on est « mal » ? on n’est plus, c’est tout.

Mon corps m’exècre, je ne bois guère plus que du café noir et je suis sans ambition.

« ça m’est égal »

Pleurer est fatiguant, bruyant, tandis que se scratcher une bonne fois pour toute, en voila une manière efficace de stopper toute collaboration avec la saloperie !  je me fiche de vos lèvres et de vos yeux, qu’ils dansent encore longtemps si vous vous sentez mieux ensuite, la conscience lestée de la possibilité d’une accusation de « non-assistance à personne en danger ». Le seul danger qui me guette en l’occurrence est moi-même, alors, à moins de m’éteindre, je ne vois pas comment il pourrait y avoir une quelconque « assistance ».

Non, ce n’est pas noir, il n’y a point plus limpide. Tout est si clair derrière si tu savais ! la noirceur est autour, elle étouffe et fait croire qu’elle est bleue et ébranlable comme le ciel, néanmoins, ce n’est que mensonge pour rendre nos gestes et nos pensées, nos paroles et nos rêves prévisibles, contrôlables, tellement bêtes et si méchants !   

C’est étrange ce bouillonnement dans l’abdomen,la scène du film Alien voile mes yeux d’anxiété. Il reste pourtant inutile de se faire happer par la peur, car ce n’est que l’ennui qui fuit.

- l’ennui ?

-oui, c’est moi. J’hante tes nuits. Le fruit muri devient brun, complètement blet dès ma première bouchée, je le laisse sous le joug de sa propre putréfaction, sans jamais l’engloutir entier afin que dure l’agonie. En invectivant, redoublant de violence, je ralentis le débit de parole au moment de prononcer les voyelles espérant pouvoir infliger à la victime servile le spectacle de ce qu’elle fut avant mon immonde morsure, la vision de cette bouchée qui commence à se déliter dans la salive acide.

Sous le soleil certaines choses ne brillent pas, le bitume, l’air et moi.  Le bitume est plus consistant, l’air est plus léger, moi, je traine un pied devant l’autre comme le veut la coutume homosapienne. Le poids de mon enfermement installé sur ma carcasse remplit tous les yeux d’une désagréable expression de dégoût. Je dégouline de régression et, flottant bientôt comme un bibendum dans ce qui devient une mare de miasmes, le ballet du ciel enveloppe mon crâne de ses aqueuses douceurs aériennes.  

Chouette ! c’est bientôt l’été !

« Les charmes de Nedjma filtrés dans la solitude, l’avaient-elle ligotée, réduite à la contemplation de sa beauté captive, au scepticisme et à la cruauté devant la morne adulation de ses gardiens, n’ayant que ses jeux taciturnes, son goût de l’ombre et des rêves jaloux, batracienne pleine de cris nocturnes, disparue au premier rayon de chaleur, grenouille au bord de l’équation, principe d’électricité fait pour allumer tous les mots, après avoir brillé, crié, sauté à la face du monde et affolé le mâle armé que la femme suit comme une ombre qu’il suffirait de franchir pour atteindre au zénith, loin du sosie prolifique dont l’homme n’attend le produit qu’après avoir dépouillé sa vigueur engloutie dans une expérience sans fin : le mâle armé n’a guère atteint qu’une forme, il n’en reste une fois le temps égoutté, une fois la force bue, il n’en reste qu’un éboulement au pied du vieux principe : mâle et femelle près à s’unir jusqu’au point du jour, mais c’est la débandade au levé de l’aurore – la grenouille dans la tiédeur de la vase, blessée dès la première saison et difforme les trois autres, fatidiquement saignée à chaque lune, et le physicien toujours vierge, toujours ignorant dans le désespoir de la formule évanouie – l’homme et la femme mystifiés, privés de leur cruelle substance, tandis que mugit hors de leurs flancs la horde hermaphrodite piétinant dans son ombre et procréant sa propre adversité, ses mâles, ses femelles, ses couples d’une nuit, depuis la tragique rencontre sur la même planète, peuplade contradictoire qui n’a cessé d’émigrer par crainte d’autres mondes trop vastes, trop distants pour la promiscuité humaine ; car la nature alerte nous abandonne en chemin ; elle procède par erreurs, par forfaits pour éveiller les génies sur les poteaux d’exécution et châtier ceux que se cécité favorisa en quelque élan de naïveté maternelle, […] »

Nedjma, Kateb Yacine

Quand je serai grande, j’apprendrai les mots, la vie et l’amour.

J’ai perdu le contrôle, la notion du temps n’est plus qu’un souvenir flou. Je cale.

La nuit a trempé de larmes mes draps inconsolables et solitaires.

Ne me touche pas.

Faux, mensonge du bien et du bon, du joli et de l’aimable. Les pieds trainent, les orteils creusent la terre noire de fertilité, il faut rejoindre le centre de feu, pour que jamais plus ne se fasse sentir la douloureuse séparation. Mon visage ne sourira plus, les tiraillements buccaux sont de bien vilains maux.

Se recroqueviller, mais le cordon ne pourra se rattacher, la sphère liquide berceau de la gestation a éclaté et tout tombe en morceaux. Combien de temps encore durera ?

Tu as raison, le monde manque cruellement de poésie et rien ne finit. Regarde mes dents jaunir dans l’ambre, nauséabondes.

Il faut faire.

Accumule.

C’est que le ciel est grand et charmant, les nuages gris de tonnerre, j’espère pleine de peurs et de reproches, le rêve reste une source de souffrance.

« C’était idéaliste et de ce fait cruel » (Les Frères Karamazov, Dostoïevski)

Il faut qu’il fasse noir, sinon je n’y arrive pas. C’est au dessus de mes forces. La lumière est un révélateur trop abrupt et franc, mes yeux ne pourront supporter cette lucidité dénudée, torturée, malmenée, tatouée de cicatrices qui trôneront à jamais. Un corps jeune n’est pas sensé être ainsi sculpté, tout cela n’a rien à voir avec de la pudeur mais de la laideur. Comme les cieux en colère, je me retrouve couverte d’éclairs disgracieux, mes chairs lacérées par manque de vigilance, à jamais souillées.

Je ne peux accepter aucun compliment, du moins sincèrement et dans la mesure où je suis une menteuse de seconde zone, mes sourires sont criblés de doute qui les crispe. Je ne crois pas à ces mots, ils ne me sont pas destinés, ce sont des erreurs d’appréciation formulées par de trop gentils ignorants, trop compatissants face à la mollesse immonde de mes tissus malades. La fuite apparaitra longtemps comme une solution, mon comportement en est empli, autant dire en est rendu vide, velléitaire, rien de bon ne naitra de mes déambulations hasardeuses et si peu harmonieuses. Je ne sais même pas si le changement sera possible ni même profitable. Il est des matrices bien complexes et douloureuses à déraciner.

Une mauvaise plaisanterie, le rire reste agressif.