FLORILEGE aux COULEURS du TEMPS

LE PREMIER BONHEUR DU JOUR Françoise Hardy +VIDEO

Sun, 31 May 2009 14:08:51 +0000

Le premier bonheur du jour

C'est un ruban de soleil

Qui s'enroule sur ta main

Et caresse mon épaule

C'est le souffle de la mer

Et la plage qui attend

C'est l'oiseau qui a chanté

Sur la branche du figuier

Le premier chagrin du jour

C'est la porte qui se ferme

La voiture qui s'en va

Le silence qui s'installe

Mais bien vite tu reviens

Et ma vie reprend son cours

Le dernier bonheur du jour

C'est la lampe qui s'éteint

LES ROMANTIQUES.
envoyé par Chanteplume -

"LE TRES-BAS" Christian Bobin

Sat, 14 Mar 2009 14:29:08 +0000

extrait une histoire de Saint François d'Assise

"....Je t'aime. Cette parole, quand elle file vers Dieu, est comme une flèche enflammée qui s'enfonce dans la nuit et s'éteint avant de toucher sa cible. .... L'amour n'est rien d'original. L'amour n'est pas une invention d'auteur.

Il est avec son amour comme l'enfant devant le mur avec sa balle : il lance sa parole, la balle de parole lumineuse, le « je t'aime » enroulé sur lui-même, il la lance contre un mur éloigné de lui de tous les jours qu'il lui reste à vivre, il attend ensuite que la balle rebondisse, il lance des milliers de balle, aucune ne revient jamais, il continue, toujours souriant, confiant : le jeu est à lui-même sa récompense, l'amour est à lui-même sa réponse.

Si, quand même, il en dit un peu plus. Il dit : je t'aime et je suis désolé de t'aimer si peu, de t'aimer si mal, de ne pas savoir t'aimer. C'est que plus il s'approche de la lumière, et plus il se découvre plein d'ombres. Plus il aime et plus il se connaît indigne d'aimer. C'est qu'il n'y a pas de progrès en amour, pas de perfection que l'on pourrait un jour atteindre.

Il n'y a pas d'amour adulte."

MAGNIFIQUE RENCONTRE

Wed, 25 Feb 2009 10:15:52 +0000

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de Louis Hossin

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Quand le petit clapot clapotait ... ou l'histoire de l'Idiot Bigorneau

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Aujourd'hui à 00:15

À l'attention des membres de Satprem : Celui qui aime vraiment / The one who loves truly
Mercredi 25 Février 2009 à 00:11

Un conte espiègle, incorrigible, rugueux, acidulé, couvert d'embruns au goût salé, agité comme la mer, croustillant de phrases où les mots peuvent prendre deux, trois sens différents, comme un bon plat à mâcher et à remâcher en ayant l'air très absorbé !
Un style inimitable qui doit déclencher une hilarité prudente mais inévitable du de-dans et ouvrir des espaces intérieurs inattendus !

Un petit exemple pour lire ce conte : Tra-ver-ser-travers-ses travers-c'est-traverser ...

___________________________________________________________________________

« ...
Il a viré le bout du quai avec son canot, qui était tout blanc jusqu'alors, jusqu'au jour où, dans un coup de révolte (contre quoi, on ne sait pas), il l'a peint de goudron noir depuis le bout-dehors jusqu'au tableau arrière, gouvernail compris. Mais la grand voile restait bleue et le petit foc qui faséyait.

La balise restait en place et les rochers de la passe écumaient. Bigorneau aussi. Quand il était à terre, il y avait toujours quelque chose qui colérait en lui mes « typhons » disait-il -, et puis ça partait dans un rire sitôt la balise passée avec son petit chapeau rouge (rouge danger). Dame ! Bigorneau aimait le danger, il aimait la tempête, le vent, l'inconnu comme l'odeur du chèvrefeuille dans les sentiers du Sémaphore. Mais il fallait bien rentrer à terre le soir, c'était ça l'ennui, ou dans un port et c'était le commencement d'autres ennuis... qui n'étaient pas maritimes. A peine le pied à terre, on l'entendait lâcher toute une bordée de jurons choisis, en bon français, et même en breton : GASHT, MALORU, on pouvait l'entendre jusque chez les bonnes sœurs. « Voilà Bigorneau qui rentre » disaient les pêcheurs.

Pourquoi donc était-il si fâché ?
Avec le Continent, avec lui-même ?
Avec la vie ? La vie, quoi, à part le large et les brisants qui sourient toujours, même quand ils claquaient l'étrave et roulaient sur le pont ; la tempête, c'était souriant, c'était à traverser ; tra-ver-ser, c'était le mot de passe favori de Bigorneau. A terre, on traversait quoi ? du rien qui bouge, des sourires alléchants, trop alléchants, qui finissaient dans je ne sais quel lit, d'où l'on sortait avec une soif de muscadet, comme si l'on était un énorme trou de soif. Jean Bernest (tel était le nom de notre Idiot) était alors un formidable frère. Avec lui, on se comprenait.

Et puis le silence au large, par calme plat, quand le petit clapot clapotait gentiment contre les bordées comme si la vie partait infiniment dans le bleu. Une petite seconde tranquille qui flottait comme l'écume sur la houle. Et puis cette soif d'aller encore plus loin, comme s'il y avait un « plus loin » merveilleux... qui trompait toujours pour vous attirer plus loin encore est-ce qu'il y avait un bout de tout ça ? Et pourtant Jean-Bigorneau ne voulait de bout du tout ! Le « bout » c'était toujours à recommencer. Alors Bigorneau commençait à grincer comme une poulie mal graissée. Et la question nulle et muette recommençait.

Il aurait pu se noyer dans le muscadet, ou plutôt dans le large une bonne fois pour toutes pourquoi donc avait-il envie de se noyer ? Sa mère, Lisette (Marie-Louise pour les extraits de naissance « Marie-Louise la silencieuse » disait l'arrière grand de la tribu) était solidement bretonne et prête à tous les grains, même avec une demi-douzaine d'enfants que lui avait fait son père très chrétien et pas du tout dévergondé. De ce coté-là, c'était solide et franc, c'était même le bon port de Bigorneau, mais il y avait tant de cotés ...inconnus cette fichu généalogie, qui remontait jusqu'où ?

Alors il râlait et mettait le cap au large.
Tous les jours, il envoyait de la toile et son petit foc qui faséyait, mais tous-les-jours, c'était bien connu comme un fond de port, et le large n'avait pas de fond, et justement ! Il était parfaitement déraisonnable et insupportable. Il aurait bien voulu trouvé un port qui n'aurait pas de quai autant chercher un port en plein Atlantique, ou en des Hespérides inconnues..

Et il se demandait parfois s'il n'allait pas se noyer pour de bon ? Sans raison.
Sans raison.
Il était désespéré ... de quoi ? Et en même temps, il était comme un formidable espoir. De quoi ?

Etranges, les bouées d'épave sont vertes.
La vie, c'était une drôle d'aventure dans une idiotie qui devait avoir un sens c'était comme une mort qui avait perpétuellement envie de vivre pour courir et une vie qui avait perpétuellement besoin de mourir, ou de courir à perpétuité.
Vous me direz si tout cela a un sens ? HHON, HHON ...
Mais, il ne voulait plus rentrer au port, c'était clair et décidé, même si cela faisait de la peine à la bonne mère Lisette..
Et il a dérapé l'ancre une dernière fois.
... »
___________________________________________________________________________
Bigorneau tiré de La clef des contes - Satprem

Souhait formulé par Satprem sur ces contes : «Vous pouvez changer votre vie, vous pouvez vous accorder à une autre tonalité, il y a des Portes sur le Large et une Ancre de lumière sous tout ce vacarme insensé»

Un fois n'est pas coutume ! Je vous demande de recruter ...
Vous tous, qui aimez vraiment, vous composez les membres-navigateurs de ce groupe-canot, et en ce sens vous êtes des pionniers-découvreurs à la recherche de nouvelles terres de l'Amour.
Alors, avancez vos pions !, et dé-couvrez dans vos amis ceux qui aiment vraiment.
Ne les laissez pas à l'écart au grand large et invitez-les à nous rejoindre sur le pont.
A quais ... à bon port.
OK !

Que nous soyons Celui qui aime vraiment Celle qui aime vraiment Celle qui aime vraiment Celui qui aime Vraiment Celui qui aime vraiment ..., et ainsi constituer la solide chaîne qui permettra de toucher le fond et d'y poser l'Ancre de lumière qui stabilisera enfin notre navire !

Soyons assez fou pour penser être, rapidement, mille ... nautiques.

Amitiés
Louis

PAUL ELUARD

Sat, 14 Feb 2009 11:49:35 +0000

Toi la seule

Toi la seule et j'entends les herbes de ton rire
Toi c'est la tête qui t'enlève
Et du haut des dangers de mort
Sur les globes brouillés de pluie des vallées
Sous la lumière lourde sous le ciel de terre
Tu enfantes la chute.

Les oiseaux ne sont plus un abri suffisant
Ni la paresse ni la fatigue
Le souvenir des bois et des ruisseaux fragiles
Au matin des caprices
Au matin des caresses visibles
Au grand matin de l'absence la chute.
Les barques de tes yeux s'égarent
Dans la dentelle des disparitions
Le gouffre est dévoilé aux autres de l'éteindre
Les ombres que tu crées n'ont pas droit à la nuit.

- 1929 -

Ce poème provient du recueil intitulé " L'amour la poésie "

LE RENARD ET LE CHAT (FRERES GRIMM)

Tue, 10 Feb 2009 14:48:22 +0000

Un jour le chat rencontra messire le renard au fond d'un bois, et comme il le connaissait pour un personnage adroit, expérimenté, et fort en crédit dans le monde, il l'aborda avec une grande politesse :
-Bonjour, monsieur le renard, lui dit-il ; comment vous portez-vous ? êtes-vous content de vos affaires ? comment faites-vous dans ce temps de disette ?
Le renard, tout gonflé d'orgueil, toisa de la tête aux pieds le pauvre chat, et sembla se demander pendant quelques instants s'il daignerait l'honorer d'une réponse. Il s'y décida pourtant à la fin :
-Pauvre hère que tu es ! répliqua-t-il d'un ton de mépris, misérable meurt-de-faim, infime et ridicule chasseur de souris, d'où te vient aujourd'hui tant d'audace ? Tu oses te faire l'honneur de me demander comment je me porte ? Mais pour te permettre de me questionner, quelles sont donc les connaissances que tu possèdes ? de combien d'arts connais-tu les secrets ?
-Je n'en connais qu'un seul, répondit le chat d'un air modeste et confus.
-Et quel est cet art ? demanda le renard avec arrogance.
-Quand les chiens sont à ma poursuite, repartit le chat, je sais leur échapper en grimpant sur un arbre.
-Est-ce là tout ? reprit le renard. Moi, je suis passé docteur en cent arts divers ; mais ce n'est rien encore : je possède en outre un sac tout rempli de ruses. En vérité, j'ai compassion de toi ; suis-moi, et je t'apprendrai comment on échappe aux chiens.
Comme il achevait ces mots, un chasseur, précédé de quatre dogues vigoureux, parut au bout du sentier. Le chat s'empressa de sauter sur un arbre, et alla se fourrer dans les branches les plus touffues, si bien qu'il était entièrement caché.
Hâtez-vous de délier votre sac ! hâtez-vous d'ouvrir votre sac ! Cria-t-il au renard.
Mais déjà les chiens s'étaient précipités sur ce dernier, et le tenaient entre leurs crocs.
-Eh ! monsieur le renard, cria de nouveau le chat, vous voilà bien embourbé avec vos cent arts divers ! Si vous n'aviez su que grimper comme moi, vous seriez en ce moment un peu plus à votre aise.

Source: InLibroVeritas

,

BELLE ANNEE

Sun, 18 Jan 2009 13:41:16 +0000

AVEC MON AMITIE

NOEL CE SOIR

Wed, 24 Dec 2008 13:41:56 +0000

UN ENFANT NOUS EST NE

UN FILS NOUS EST DONNE...

PROMENADE EN TRAÎNEAU..J.Plante-Leroy Anderson - 1954

Thu, 18 Dec 2008 15:14:19 +0000

Au petit trop s'en va le cheval
Avec ses grelots
Et le traîneau joyeusement dévale
A travers les coteaux
Dans le vallon s'accroche l'hiver
Mais le ciel est bleu
Ah qu'il fait bon faire un tour au grand air
Comme deux amoureux
Oh dit hop !oh dit hop !oh dit hop ! oh hé
Oh hé du traîneau
Emmitouflez vous bien dans vos manteaux
Oh dit hop !oh dit hop !oh dit hop ! oh hé
Pour se tenir chaud L'un contre l'autre on se blottit
Comme deux moineaux dans un nid
C'est merveilleux de voir défilant
Comme un décors peint
Devant nos yeux des villages tout blancs
Et les petits sapins
Parfois tu cries car ça penche un peu
C'est l'instant d'effroi
Moi je souris j'ai le cœur amoureux
Et le bout du nez froid L'attelage a déjà pris
Le chemin du retour
Nous allons être surpris
Par la tombée du jour
Car c'est l'heure où la nuit sans bruit
S'épanouit comme une fleur
Et s'allume le ciel qui change de couleur Mais voici notre maison
Qui nous fait signe de loin
Sa lumière à l'horizon
Scintille comme un point
Je me vois déjà près de toi,
Lle rire aux yeux le cœur content
Près du grand feu de bois
Qui flambe, et nous attend

LA GREVE DES ANGES...Llénas - Lafarge - 1947

Mon, 15 Dec 2008 18:44:47 +0000

Tout va mal au pays du rêve
Après avoir bien intrigué
Les anges se sont mis en grève
Sur un mot de leur délégué
En plein angélus les rebelles
Se sont arrêté de chanter
Puis ils se sont croisés les ailes
Devant Saint Pierre épouvanté !
C'est la grève des anges
Guidée par Saint Michel
Leurs divines phalanges
Ont fermé leur micelle
Ils prétendent qu'en somme
C'est injuste et cruel
Que les enfants des hommes
Seuls aient un Père Noël
A quoi bon chanter des louanges
Jour et nuit tout comme au Carmel
Pour ne recevoir en échange
Ni joujou ni caramel
C'est une plainte étrange
Qui gronde dans le ciel
Nous voulons nous les anges
Notre petit Noël
La grève a duré cinq années
Causant partout bien des tourments
Elle s'est enfin terminée
Nous n'avons jamais su comment
On dit que la raison profonde
De tous nos malheurs quotidiens
Fut que les hommes dans le monde
N'avaient plus leur ange gardien
Et la grève des anges
Au royaume irréel
S'efface et tout se range
Dans un ordre éternel
Et pour remercier tous les anges
Dans un même élan fraternel
Nous entonnerons des louanges
Formant ce vœu solennel :
Pour qu'ici bas tout change
Entendez notre appel
Plus de grève des anges
Pitié pour les mortels

.

Que les Cieux.....

Wed, 29 Oct 2008 13:02:57 +0000

" Que les cieux soient tendus de noir !
Que le jour fasse place à la nuit !
Comètes, qui amenez le changement des temps et des empires,
Secouez dans le firmament vos tresses cristallines... "
W. Shakespeare