Servante, montre-moi encore ce doux billet. « Oui, ce soir mon amante je vous attendrai à mon hôtel. Je reste votre fervent amant comme vous l'aimez tant. » Ah ce soir arrive si lentement, dix-sept heures sonnent au clocher. Verse dans mon bain des senteurs suaves venues d'Orient mais point trop, qu'il respire encore mes odeurs. Ah mon dieu, cette ridule qui vient à mes paupières ! Tant de fois je l'ai pleuré, mon amant infidèle, voilà les empreintes de mes tristesses qui s'étirent à mon regard. Verse ce flacon d'huile d'Orient, que son baume estompe les douleurs passées. Ah, mon dieu, ce cheveu qui se colore de blanc ! Arrache-le vite de ma chevelure, qu'il ne voit pas combien je suis vieille. Ses belles maîtresses ornées de leur jeunesse sauront-elles s'effacer à son cœur ? S'il ne voyait que ma vieillesse et ses traces ? Ah mon dieu ma peau est encore douce, mes seins bien fermes ! Je lui plairai encore. Combien il est cruel de m'avoir abandonnée toutes ces nuits ! Je les ai bien comptées, quarante depuis notre dernière étreinte.

« Je suis occupé » ne cessait-il de m'écrire dans ses billets froissés « soyez patiente. » Ah l'inconstant, comment peut-il croire que je l'attendrais ? Bien sûr il a certains attraits qu'il est bien difficile d'oublier. Je ne parle même pas de ses étreintes qu'il a pourtant vaillantes, ni même de son corps aux courbes semblables aux marbres antiques - et vous savez, ma servante, combien je suis sensible à Rome et plus encore à la Grèce - encore moins de ses paroles qui vous laissent un goût de miel. Non je parlerai plutôt de sa prévenance, de sa galanterie, de sa présence infinie, et ses caresses qui vous rendent si belles. Ah je suis tombée en pâmoison. Oui, oui, je sais, servante, il m'échappe et cela le rend plus désirable encore. Mais enfin n'est-il pas maître de lui-même ? N'est-ce pas là sa grande valeur ? Ah je songe encore à toutes celles qui semblables à moi s'éprennent de lui, ces jeunes demoiselles aux corps que l'âge n'a pas atteint, vibrant sous ses mains. Comme elles doivent s'accrocher à son bel enthousiasme ! Ah mon dieu, qu'ai-je fait en cette dernière nuit où il a partagé ma couche ? Que ne lui ai-je pas donné qu'il m'ait si longtemps dédaignée ? Il respirait à toutes mes effluves, je goûtais à ses délices chocolatés. Le frivole, j'ai parcouru toutes les collines du tendre avec lui. Ah mon dieu, je lui ai trop donné, c'est cela !

Mais cessons ces jérémiades. Cette nuit il me revient. C'est certain, je saurais le séduire comme avant. Hélas, il exerce sur mon cœur un tel attrait que je crains bien de m'évanouir dès qu'il paraîtra. Sept mois déjà qu'il est entré dans mon âme. Sept mois que je tremble, que je gémis, que je prie. Sept mois qu'il demeure citadelle imprenable. J'aurais voulu le conquérir, tel Alexandre qui prit Tyr en sept mois. Dans un sursaut d'amour-propre, j'ai même tenté d'échapper à ses inconstances. Un ancien amant qui recevait, avant l'élu, toutes mes faveurs, soudain me déplut. Toutes ses tentatives me donnaient, bien malgré moi, à peine un frisson à la joue. J'ai goûté à d'autres nouveautés pour extraire le philtre fatal de mes veines. En vain ! Le premier au corps trop fragile, aux propos futiles m'ennuya. Je n'étreignais que ses épaules étriquées et même ses vices n'eurent pas mon agrément. Le second, époux volage, ne cherchait qu'à grimper dans mes creux, mais sans cette infinie douceur que l'ingrat savait si bien soupirer. Le troisième -oui ma servante, j'avoue je l'ai trompé trois fois avant que le coq n'ait chanté-, malgré ses savantes caresses, ne me prodiguaient que des imitations d'abandon. Ah oui, ma servante, je me suis abandonnée à mon merveilleux guerrier avec un tel enchantement que mon visage rayonnait telle Vénus sortant de l'écume. Qui pouvait me rendre son étreinte glorieuse ?

Ah mon dieu, comme le soir est long à venir, dix-huit heures sonnent au clocher. Prends soin de mon jupon de dentelle, de l'échancrure de ma robe rouge. Quoi, un nouveau messager porteur de quelle missive ? « Très chère ce soir je ne saurais être avec vous. Un contretemps me rend indisponible à vous. » Quoi, aucune autre explication ! Le perfide, me veut-il revoir morte à remettre encore notre étreinte ? Ah non, je ne me laisserai pas traiter de la sorte, puisque ce soir le roi m'avait conviée à sa table, je saurais me distraire et oublier le féroce insaisissable. Allons servante, choisis la robe d'or que je scintille à la table royale.

Vingt-deux heures sonnent au clocher. Oui je reviens bien tôt, le dîner du roi était d'un ennui amer. Je n'ai cessé de soupirer et je n'ai rien pu manger. Tout me tournait vers mon oublieux : le moindre visage avenant me rappelait le sien, le rire du roi, les mots d'un courtisan et mêmes les rimes d'un poète, tout me rappelait à lui et tous me paraissaient de bien pâles copies. Même mon ancien amant, à la table du roi, qui soupirait à me vouloir près de lui, non vraiment, rien n'y fit. J'ai adressé à l'insensible un message griffonné à la hâte : « Très cher, je serai malgré vous à votre hôtel si particulier, ce soir à vingt-deux heures et je vous y attendrai, quoique vous ayez entrepris. » Hélas, je ne saurais ainsi le rejoindre, je n'ai plus aucun amour propre et à ses genoux, je peux bien me traîner, mais quoi ses gens ne m'auraient pas laisser entrer. Hélas, ma servante, je préfère encore dormir seule dans ma couche et rêver de lui, à quoi bon chercher ailleurs l'oubli qui ne viendra pas. Ah je hais cette nuit.

Quoi, un message de sa maison, qu'écrit-il cette fois : « Très chère, mon importun enfin quitte ma maison, si vous voulez bien encore de moi, puis-je vous rejoindre en votre demeure cette nuit ? Dites-moi, me prendrez-vous la tête ? » Quoi, il ose ! Il suppose que je vais acquiescer à sa requête ? Mais pour qui me prend-il ? Pour une de ses faciles conquêtes ? Qu'il lui suffit d'un mot pour que je reprenne nos commerces ? Vraiment, il me connaît mal, je ne suis pas une de ses ingénues, ni une de ses femmes qui n'espèrent que lui. Ma vie est pleine de... Hélas, quel est cet émoi qui m'envahit, quel est ce tourment qui freine ma raison ? Je l'aime tant, je l'espère tant, que m'arrive-t-il ? Ah ma servante, je suis perdue, je ne saurais lui échapper. Ecris pour moi, ma main tremble trop : « Je ne vous prendrai pas la tête mais la queue. »

Dionysos, dieu du désir pulsionnel assumé
divisé par le Diable, dieu déchu du plaisir détourné
reste La Croix
Et cloué à cette croix l'Homme devenu dieu
au nom de l'amour

La bergère violée à la margelle du puits
divisé par la courtisane poudrée de séductions
reste l'Ecume
Et baignée à cette écume Aphrodite libère
au goût de l'amour

Le Guerrier, survivant des combats
divisé par l'entêtée, au coeur rayonnant
reste Le Philtre
Et à ce philtre les Amants éternels boivent
au partage de l'amour

Lorsque je suis revenu de la montagne sacrée, les gens qui me croyaient mort me voient vivant. Ils se mettent à penser que je parle au nom du dieu suprême qui n'a pas de nom et que j’avais raison : il y a une vie après la mort ! Ils me surnommèrent, Zalmoxis, celui qui est arrivé à la libération finale. Le bruit parvint jusqu’à Pythagore, qui vint à moi beaucoup plus tard. Nous avions les mêmes points de vue sur la vie, le cosmos et l’homme en général. Je crois que j’ai un peu influencé sa philosophie. Mais surtout je lui ai appris à soigner l’esprit avant de soigner le corps, ce sont les Gètes et le plus célèbres d’entre eux, Orphée, qui me l’avait appris. Avec ses trois flûtes de bois, il parvenait à sortir des sons si mélodieux qu’il aurait pu rendre un homme immortel. Et je sais de quoi je parle !

Mais quittons cette antique période et revenons à notre seizième siècle ! Je décidais donc de me rendre à Bran, près de Brasov, où avait vécu un de mes vieux amis, Ambrus, peintre célèbre pour ses fresques de l’église en pierre d’Osztró. Ambrus, protégé par un prince valaque, Mircea le Vieux, m’avait conduit au château de Bran, en plein cœur de la Transylvanie, éloigné des combats contre les Turcs. C’était cinquante ans avant que Vlad l’Empaleur y séjournât entre deux pillages. C’est là que nous avons appris la victoire des Roumains contre les Turcs et nous y avons fêté la bataille de Rovine. Nous y avons retrouvé de vieux parchemins, laissés là par le chanoine Rogerius qui décrivaient les atrocités commises par les Mongols. Nous nous demandions si les nouveaux envahisseurs étaient capables de rivaliser en atrocité avec ces anciens barbares. Mais Ambrus ne se laissait jamais aller à la mélancolie, en vieux Gète qu’il était : « Il faut que le pain soit le plus croquant, le vin le plus vieux et la femme la plus jeune. » me disait-il quand on trinquait avec ce fameux vin roumain, Feteasca Neagra, le noir des jeunes filles. D’ailleurs des jeunes filles nous n’en manquions pas, enfin celles que les Turcs n’avaient pas faites esclaves. Ce que nous préférions par-dessus tout c’étaient nos joutes oratoires où l’un comme l’autre nous clamions des légendes : « Le 29 décembre, méfiez-vous des loups qui ne meurent pas, qui viennent pour se nourrir de sang ! Accrochez de l’ail sur les portes pour chasser aux mauvais esprits ! Et vous, jeunes filles, jusqu’à demain, tremblez ! Les mauvais esprits vous guettent ! Mais demain, à l’aube du jour de l’apôtre Andrei, les loups seront chassés par le plus grand d’entre eux, par le plus sage. » Et ce peuple de bergers cavaliers, endurcis par les guerres, tremblait d’effroi en écoutant nos contes emplis de superstitions populaires.

à suivre

Le 12 juin 1517, en plein cœur des Balkans, à Baba Gaïa, en Transylvanie, j’arrivais au bout de mes jours, de mes trente-trois ans. Il me fallait trouver un refuge. Je m’étais souvenu de ce cœur de l’Europe, entre Danube et montagnes sacrées, qui avait vu naître Orphée.

Je me sentais un peu chez moi dans ces vastes plateaux traversés par des eaux souterraines, ponctués de citadelles fortifiées où les paysans trouvaient refuge sur les pics rocheux contre les envahisseurs, Tatares ou Turcs selon les époques. Hérodote avait raison de dire que les Gètes sont les plus braves et les plus droits des peuples thraces. Certains gladiateurs qui combattirent Rome n'étaient-ils pas Thraces ? Avec leur épée recourbée si tranchante, leur petit bouclier de forme carrée, et leurs jambières qui montaient jusqu’aux cuisses, sans oublier leur casque à rebord, les guerriers thraces avaient de l’allure ! Je n’ai jamais vu guerriers plus heureux quand ils allaient à la mort au combat ! Pour eux, la mort est plus gaie que la vie puisqu’ils vont retrouver leur dieu ! Cela n’a pas toujours été vrai.

Il y a très longtemps de cela, lorsque je suis arrivé chez les Gètes, je leur ai dit : « Il y a une vie après la mort. » Mais les Gètes ne m'ont pas cru et pour me le prouver ils ont bien failli me tuer, enfin me tuer, presque. Je me suis retiré dans les montagnes sacrées de Kaka et je me suis endormi trois ans dans une grotte au pied de la Varful Omu, autrement dit la pointe de l’homme. Ne me demandez pas si son nom a un rapport celui que je porte aujourd’hui, Omer, je vous laisse seul juge ! A moins que ce ne soit moi qui lui ai emprunté son nom. De toute façon, j’ai souvent changé d’identité, de nom, selon les époques, les régions et les peuples que j’ai côtoyés. Mais Omer demeure mon prénom favori, pour sa sonorité, pour ses célèbres homonymes !

à suivre

J’ai poursuivi leurs assassins à travers les monts et les vallées des Alpes. Je sentais leur présence, devant moi, sur les sentiers raboteux, le long des berges rocailleuses des rivières, dans les fonds obscurs des noires ravines. L'étalage de cette belle nature indifférente aiguisait ma haine. J’évitais les monts à l’air libre qui me faisaient offense dans ces moments où je suffoquais. Ils avaient traversé la France et la Suisse puis le pays de Bohème. Je savais que c’était là que je les retrouverais : Heinrich Kramer et ses acolytes. Je n’eus même pas à leur tendre un piège. Ils se sentaient invincibles, Dieu était le témoin de la justesse de leur justice. Il m’avait ôté toute croyance, toute compassion. Sept jours après avoir quitté ma belle vallée, à l’orée de la forêt près de Tabor, je les aperçus enfin. Ils faisaient boire leurs chevaux dans un ruisseau. Ils étaient trois autour de Kramer. Le printemps montrait ses prémices alors que mon cœur restait logé en hiver. J’ai sorti mon arc, et j’ai visé le premier homme. Il est tombé, j’ai tiré une deuxième fois avant que la petite équipe n’ait réagi. Le troisième me visait quand j’ai bandé une troisième fois mon arc. La flèche est partie, bien droite, en sifflant à travers l'ombre des hêtres. Elle atteint le troisième homme au front, il est tombé la face contre les feuilles noircies de l’hiver. Des corbeaux se sont envolés bruyamment de la cime des arbres, il ne restait plus que Kramer, assis auprès d’un feu improvisé. Il me regardait, surpris, mais il conservait dans la lueur de son regard la froide détermination, la même, j’en étais certain, qui l’avait conduit à allumer le bûcher qui avait brûlé avec ma famille tous mes espoirs. Soudain, il se traîna à genou dans ma direction, les mains tendues, pour me supplier, ou pour mieux m’approcher et tenter une attaque à main nue. Je ne lui laissai pas le temps de me surprendre ou de m’apitoyer, je pris dans mon carcan, la quatrième flèche, tendis mon arc et visai : Kramer s’écroula, la flèche avait pénétré sa cage thoracique, profondément dans le cœur. Cela ne suffit pas, je pris l’épieu qui pointait de ses bagages et lui brisai le cœur en l’enfonçant à coup de marteau.

Photo : Yves-Marie JACOB

Que restent-ils des pères qui les ont conduits par les chemins
Bertrand se tait sous son armure fêlée
Luigi se heurte à ses angoisses mortelles
Arthur se tord dans les bars à bière
Rien ne sauve leurs chairs des étoiles fatales
Celles qui n'éclairent même pas la nuit.

Que restent-ils des mères qui les ont menés au monde
Anna flotte dans les rues à la recherche du sol
Isabelle au crépuscule ouvre les yeux sur le vide
Mariane arrache la mauvaise herbe de son gazon
Rien ne sauve leurs ventres des anémones empoisonnées
Celles qui se trainent aux courants océaniques.

Ils sont suspendus dans le vide sans conscience.

Trois jours après que les villageois aient dispersé les cendres du bûcher, j'avais fermé le dernier sarcophage. Les corps de Lisa et de mes trois filles reposaient à jamais au creux de la pierre de marbre. Les Chartreux avaient scellé la lourde dalle au-dessus de la crypte. Les souterrains condamnés préserveraient leur secret. Je voyais Lisa, debout devant la fenêtre de notre chambre, vêtue d’une longue chemise de soie rouge qui flottait à ses pieds. Elle souriait et je la regardais depuis notre lit, en silence, émerveillé comme à chaque fois depuis que je l’avais enfin retrouvée. Douze ans avaient passé. Je savais que son retour ne durerait pas mais elle me laisserait nos filles, je poursuivrais ma route avec son souvenir. Je n’avais pas imaginé que la main d’hommes extrêmes me la prendrait si tôt, qu’il me l’enlèverait, elle et mes filles. Etendu sur la dalle froide, toute la nuit, j'avais hurlé de douleur. J’étais là avec mon affliction, impuissant à faire revenir Lisa. Au petit matin, malgré les suppliques des moines qui me demandaient de ne pas céder à la vengeance, je décidais très vite de partir à la poursuite des agresseurs qui s'étaient acharnés sur ma famille. J’étais déterminé à les faire périr de mes propres mains. Les mises en garde du prieur n’eurent aucune prise sur ma haine. Je ne savais pas que j’étais encore capable de ce sentiment. Qu’aurais-je pu faire d’autre dans cet instant ?

à suivre

Puisque nous ne sommes rien
mâchons les doux lotos
foulés par un vieux Pan
puisque nous ne sommes pas en liens
buvons jusqu'à l'oubli
les eaux gorgées d'actinies
puisque nous ne sommes pas nommés
délaissons les couronnes d'épines
et marchons sur les lits de braise

Ne jouez pas avec les dés du destin
les mancies tordent les avenirs
Ne réclamez pas de moi
que je choisisse l'un de vous
je veux bien l'un après l'autre
l'autre après l'un
les uns et les autres
me serrer dans vos bras anthropophages
jusqu'à mêler nos chairs

je veux bien à vos pieds,
langue tirée, sexe béant, mouillé, trempé,
me donner à vous
sans tuniques puantes, sous le bon oxygène
libres de tout
puisque les anciens modèles dérangent vos appétits
remplissez-moi, dévorez-moi, engloutissez-moi
je jouerai aux bords de vos corps en gouffres
à cloche-pied, à la marelle

dans vos bouches déjà
s'emmêlent ses mots murmurés
je veux bien sous la lune mateuse
brûlante à vos désirs désenchantés
fouler vos pics aux mortelles blessures
j'unirai les eaux de mes cratères
à vos doutes blanchâtres
à vos bacchanales sacrées
je serai votre offerte

quand donc la graine jaillira-t-elle du coeur
quand donc en regardant devant moi ta chute de reins
s'étanchera la soif retenue par le calice
quand donc les enfers traversés de mille parois
cracheront-ils enfin les corps ressuscités
les crapauds et les corbeaux de leurs voix mélangées
assourdissent les plaintes à jamais
puisque l'unique à sa croix est cloué
le victorieux paganisme me libère sans pudeur

Au-delà de tout, il est l'amoureux par excellence.

Sa longiligne silhouette qui chaloupe dans la rue, sa chemise blanche légèrement entrouverte et son jean noir s'impriment déjà dans votre champ de vision, et demeurent dans les vibrations de l'air. Les passants pressés, repliés sur les jours de leur vie, ne le distingueront pas, battant pavé, et pire ils s'écarteront à son passage redoutant le perturbateur, le libertaire. Mais si vous êtes une jeune femme en quête d'ailleurs vous ne cesserez de respirer son odeur, d'ouvrir vos yeux à son regard. Vous aurez senti dès qu'il vous aura apparu que cet homme-là n'est pas commun, vous aurez perçu son magnétisme et vous le devinerez initiateur. Dès qu'il vous aura croisée, vous n'aurez qu'un regret : « pourquoi ne m'a-t-il pas abordée, pourquoi est-il passé si vite ? » Soyez sans crainte, deux rues plus loin, il se trouvera soudain en face de vous et vous saluera. Vous êtes entrée dans son champ de vision et, tel un loup, il n'aura de cesse de vous croiser, de vous approcher, de vous retenir.

Il s'approchera de vous avec impatience, il ne lâchera plus votre main. Si votre peau et votre odeur le tentent, il ne lâchera plus votre genou. Il vous parlera, en usant toujours du vouvoiement car le tutoiement est son meilleur ennemi. Comme il est grand, pour s'approcher de vous il inclinera légèrement son buste et votre tête sera à sa portée. Il vous parlera avec une grave légèreté et si une de ses questions vous effraie, il se traitera de sot, en riant avec ce rire incomparable, léger et presque enfantin. « Quel sot je suis ! » « Je ne suis qu'un sot ! »

Il parlera très peu de lui mais vous questionnera sur vous et surtout il vous écoutera avec cette attention si particulière que tous vos propos deviendront lumineux. Il vous inondera de phrases : «  Ah, vous êtes un ange ! Ah vous me charmez ! Ah vos jambes sont si fines, vos mains, regardez dans mes mains si laides comme elles disparaissent, vos mains si menues, si douces. » Si vous lui parlez du plus profond de vous, il pointera le doigt vers vous et dira : « Ah oui, c'est bien cela, vous le dites si bien. Permettez que je retienne vos propos, ils me serviront pour mes prochains écrits. » Car il est écrivain. Mais cela est bien réducteur : il est un magicien de la vie, sa vie est une oeuvre. Et le temps de vos rencontres vous deviendrez vous aussi une oeuvre, un être éternel. Votre vie à vos yeux deviendra merveilleuse, pleine de sens, vous qui vous sentiez si commune, le temps de cette rencontre vous serez l'Aimée. "Ah ! je vous aime ! Ah je suis amoureux de vous ! Ah  je vous désire ! Me permettrez-vous, mon Ange, un baiser ?" Mais déjà dans le lointain, il aperçoit une jupe flottante, une jambe affolante, il desserre son étreinte et vous laisse avec le goût de ses mots, oublieux de la chose. Il reviendra vers vous, soyez-en certaine, et dans ses extravagances, il vous comblera le temps d'un soupir.

Au-delà de tout, il est le guerrier par excellence.

Sa silhouette aux épaules larges, qui chaloupe dans la rue, sa chemise grise légèrement entrouverte et son jean délavé s'impriment déjà dans votre champ de vision, et demeurent dans les vibrations de l'air. Les hommes pressés, repliés sur les jours de leur vie, ne peuvent s'empêcher de s'écarter, soupçonnant le rival éternel. Si vous êtes une jeune femme en quête de transport vous ne cesserez de respirer son odeur, de chercher son regard. Vous aurez senti dès qu'il vous aura apparu que cet homme-là est n'est pas commun, vous aurez perçu sa puissance et vous le devinerez courageux. Dès qu'il vous aura croisée, vous n'aurez qu'un regret : « Pourquoi ne m'a-t-il pas abordée, pourquoi est-il passé si vite ? » Vous avez raison, si vous le désirez, n'ayez de cesse de le retrouver, sinon il vous échappera à jamais. Deux rues plus loin, il se trouvera soudain en face de vous et vous le saluerez. Vous êtes entrée dans son champ de vision et, tel un enfant qui a beaucoup souffert, il vous accrochera par son sourire doux et franc.

Il s'approchera de vous avec nonchalance, en miroir de son monde intérieur insoumis, et vous tendra la main pour répondre à votre salut. Si sa peau et son odeur vous tentent, soyez patiente avant d'agripper son genou. Il vous parlera en toute simplicité comme si vous étiez sa meilleure amie, connue depuis toujours. Comme il est grand, pour s'approcher de vous il inclinera légèrement son buste et sa tête sera à votre portée. Il vous parlera avec une confiante insouciance et si une de vos questions l'effraie, il avouera qu'il n'a pas compris et ne saurait répondre.

Il parlera beaucoup de lui et vous questionnera peu. Surtout il vous dévisagera avec cette attention si particulière que tous vos gestes deviendront lumineux. Il se penchera et vos lèvres s'effleureront, vos souffles doucement se mêleront sans baiser, un partage unique et posé au cœur de l'éternel. Si vous lui parlez du plus profond de vous, son regard se troublera et s'évadera au lointain : « Ah oui, tu le dis si bien, je ne sais pas décrire cela avec de tels mots. » Et si vous évoquez sa carrure qui vous impressionne, il vous répondra : « J'ai été élevé en foyer. Il fallait apprendre à se défendre. Je suis devenu un guerrier. » Car il est un cas social. Mais cela est bien réducteur : il est un survivant, sa vie est une succession d'épreuves qui l'ont rendu suspendu au monde. Le temps de vos rencontres vous deviendrez vous aussi un être éternellement affolé. Votre vie à ses yeux deviendra merveilleuse, pleine de sens, vous qui vous sentiez si commune, le temps de cette rencontre vous serez l'Aimée. Il posera sa main dans votre nuque et vous resterez silencieuse. Après l'amour, il vous chuchotera : « Tout me plaît en toi, ta féminité, ta délicatesse, ton regard, ta manière de t'exprimer, ta sensualité, ton corps, ses goûts et ses parfums. » Et vous vous endormirez, enlacés comme des amants éternels. Lorsque vous vous réveillerez à ses côtés vous ne pourrez détacher votre regard et vos mains de ses courbes de reins à l'antique. Et vous lui avouerez : "Oh! je t'aime ! Oh je suis amoureuse de toi ! Oh  je te désire ! » Il vous accordera son plus beau sourire et vous dira : « Mon amour, hélas, je ne suis pas amoureux. » Et il s'en ira au loin laissant sur votre corps ses caresses et dans votre cœur le goût des coups que la vie lui a imprimés. Il reviendra, soyez-en certaine, et sous le défaut de l'armure, vous vous abandonnerez à la passion et ses souffrances.