Au royaume de l’amour africain, il n’y a d’aveugles que les femmes en mal de vivre.
Veuves ou divorcées, au seuil de leur vieillesse, elles soignent leur vie affective naguère difficile. Et pour échapper à une solitude dégradante, elles sont prêtes à tout céder : leur corps, leur toit et leur compte en banque.

Viviane, 55 ans...

Elle n’a d’yeux que pour lui. Lui, le rasta-boy qu’elle a rencontré sur un tchat internet et qu’ elle est venue rejoindre à Agadir, voilà 2 ans maintenant.
Le grand enfant n’a jamais caché ses exigences. Bon train de vie et 4x4 à disposition !

Prodiguant à son européenne attentions et épanouissement sexuel, il a tout obtenu d’elle au fil des mois.
Elle, feint de ne rien voir, pas même les 25 ans d’âge qui les séparent. Elle sait pourtant, elle doute parfois, mais préfère encore le mirage de l’amour à la réalité de l’ arnaque aux sentiments. La nouvelle page blanche de sa vie aura les reflets de l’écume joyeuse au soleil, jour après jour.
Dans les locks sautillantes de son dieu d’ébène, elle imprime ses derniers choix de femme libre.

Nadine, 62 ans…

                      

Son excursion à Ouarzazate l’a hissée au sommet de la passion.
Abdou, le jeune vendeur de bijoux touaregs a conquis le cœur de cette franco-belge au passé douloureux. En peu de temps, elle va le suivre jusqu’ à Essaouira où il a décidé de s’ implanter et de tenter sa chance. C’est elle qui a choisi l’appartement, qui paie le loyer chaque mois et qui, au bout de 4 ans d’une liaison sans histoires, a même acheté le fond de commerce. Son bonheur n’a pas de prix…

Marie-Jo, 57 ans…
Epuisée par 30 ans d’éducation spécialisée, elle prend une année sabbatique pour se refaire une santé dans la plus envoûtante des villes impériales :

    

Fès ! Là-bas, elle craque pour un riad, en fait l’acquisition et le rénove à grands renforts d’euros.
Très vite, son maître d’œuvre local, son homme de confiance, devient l’homme de sa vie.
Cette idylle marocaine lui ouvrira les portes d’une reconversion touristique inattendue. Mais elle doit cependant rentrer en France pour terminer sa carrière mise entre parenthèses pendant 12 mois. Et c’est Rachid, tout naturellement, qui se retrouve gérant de la maison d’hôtes !

Fabienne, 60 ans élégamment portés…
Le temps n’a eu que peu d’emprise sur son corps resté encore svelte.
Mariée, elle vit à Marrakech dans une superbe villa construite avec son époux pour abriter leurs années de retraite.

                 

Sous l’ombre des palmiers, sa nouvelle vie indolente manque d’agitation, de piment. Est-ce pour cela qu’elle a cédé au charme de son jardinier ?
Egarement de vie qui l’a expulsée de sa prison dorée…Son divorce précipité a détruit 40 années de parcimonie à deux, a pulvérisé l’affection de ses enfants. Famille explosée !
Fabienne s’entête. Elle choisit l‘ aventure à la tranquillité monotone. Le partage des biens de la communauté lui a permis d’acquérir une autre maison, certes plus modeste mais tout de même confortable. Elle y coule des jours heureux avec Ali, plus jeune qu’elle de 18 ans.

Ces femmes-là, comme toutes celles qui ont choisi de reprendre un jour le chemin de l’ émancipation, ne sont pas des héroïnes de romans, des "Madame Bovary" .
Je les ai croisées, bien vivantes, bien réelles. Elles ont définitivement banni de leur langage le mot « sécurité » pour le remplacer par un autre, « découverte », ce mot porteur de fraîcheur, d’invention, de confiance. Dans leur troisième cycle de vie, elles ont toutes opté pour la marginalité. Quelle folie pensez-vous ? Peut-être, mais quelle énergie aussi !
La sagesse revenue, elles assumeront de toute façon leurs décisions, leurs illusions ou leurs erreurs jusqu’ au bout. En attendant, elles auront pris du présent le nec plus ultra. Et c’ est ainsi que dans une étourdissante cure de jouvence, elles verront s’ éloigner le spectre de la grande vieillesse.

…au clash récent provoqué par Marie Ndiaye –Prix Goncourt 2009 pour  ses « Trois femmes puissantes » je vous le rappelle- après son outrecuidante déclaration à la barbe de notre Belle République…

" Je trouve cette France-là monstrueuse. Le fait que nous (avec son compagnon, l’écrivain Jean-Yves Cendrey, et leurs trois enfants) ayons choisi de vivre à Berlin depuis deux ans est loin d’être étranger à ça. Nous sommes partis juste après les élections, en grande partie à cause de Sarkozy, même si j’ai bien conscience que dire ça peut paraître snob. Je trouve détestable cette atmosphère de flicage, de vulgarité… Besson, Hortefeux, tous ces gens-là, je les trouve monstrueux. Je me souviens d’une phrase de Marguerite Duras, qui est au fond un peu bête, mais que j’aime même si je ne la reprendrais pas à mon compte, elle avait dit : "La droite, c’est la mort." Pour moi, ces gens-là, ils représentent une forme de mort, d’abêtissement de la réflexion, un refus d’une différence possible. Et même si Angela Merkel est une femme de droite, elle n’a rien à voir avec la droite de Sarkozy : elle a une morale que la droite française n’a plus. "

Cet écho, c’est celui de Wiaz  aujourd’hui dans Nouvelobs.com…

Et après Camus, je vous livre avec délice les mots d’André Gide tirés de son journal…

« Le monde ne sera sauvé s’il peut l’être que par des insoumis. Sans eux, c’en est fait de notre civilisation, de notre culture, de ce que nous aimions et qui donnait à notre présence sur terre une justification secrète. Ils sont ces insoumis, « le sel de la terre » et les responsables de Dieu. »

                    Raoult, t’as bien compris ou faut te faire un nouveau dessin ?

                     

De belles gambettes pour me remonter le moral, et  pour me souvenir aussi des talons que j’ aimais tant porter !

Désormais flanquée de deux béquilles d’un rescapé de la guerre de 14, je m’entraînais dans les couloirs de la clinique à cette nouvelle acrobatie d’unijambiste. Pas facile, pas facile…

J’avais hâte de retrouver mes pénates.
Le retour ou plutôt « ma livraison » se fit en fin d’après-midi le lendemain de mon hospitalisation, avec un  SAMU de circonstance bien entendu.

Deux heures avaient suffi pour rentrer sur Essaouira, alors qu’habituellement il fallait un peu plus de 3 heures pour parcourir les 174 km depuis Marrakech.

Autant dire que le véhicule (in)hospitalier n’avait pas traîné sur la route !
Pris d’une frénésie insoupçonnée, le chauffeur oublia très vite ma cheville fracturée. Il lança la sirène d’alarme, stridente, énervante, hérissante, insupportable et finalement ridicule.
Le break fou défiait la circulation, à la limite de l’embardée. A l’intérieur, je me cramponnais comme je pouvais au bastingage du brancard, la jambe résinée hoquetant dangereusement. Puis nausées, crampes, sueurs…j’étais à deux doigts du malaise. Et cette sirène...ah cette sirène...quelle plaie !
Près de moi, sur son siège rabattable, mon infirmière somnolait.

Un dernier virage enfin sur une voie défoncée et je compris que j’étais rendue à domicile.
La nuit venait de laisser tomber son voile sur Essaouira et sur ma fatigue.

Les jours qui suivirent m’apportèrent mille sollicitudes. Celles de mes amis français tout d’ abord.
Faut vous dire que les expatriés entretiennent entre eux des liens très forts. La famille étant loin, c’est l’amitié qui prend le dessus.

Mes plus proches voisins marocains eux, se chargèrent des repas : légumes frais, poisson et tajines continuaient à me rendre le sourire. Toutes les compétences se rassemblèrent autour de l’éclopée et toutes les gentillesses aussi.
Qui me faisait chaque jour ma piqûre d’anticoagulant, qui m’apportait du réconfort, des fleurs, des livres, du jus d’orange, qui m’invitait, qui me faisait des courses, qui venait me chercher en voiture pour ne pas manquer le couscous du vendredi au restaurant !
A la porte de la cyberboutique, on venait même me présenter le fauteuil roulant qui allait me conduire devant l’ordinateur libéré pour moi et qui allait me reconnecter à mes enfants.

Et  lorsque je pus enfin me rendre seule en médina, en taxi d’ abord puis toujours portée par mes béquilles de poilu,  il n’était pas rare d’entendre les commerçants me dire…
…fais attention…va doucement…mange beaucoup d’amandes…bois de l’huile d’argan…repose-toi, assieds-toi un moment sur ce tabouret…que Dieu te bénisse !

Une telle bienveillance voyez-vous, ne se trouve que dans les pays pauvres.
La misère, les maladies, les estropiés, les mauvais coups du destin, la grande nécessité, l’entraide indispensable pour survivre, ils connaissent cela par cœur.

Dans la même situation, j’imagine mal en effet les lyonnais de mon quartier ou de mon immeuble me renvoyer autant de familiarité et de chaleur.
Voilà pourquoi sans doute, je resterai à Essaouira encore longtemps, touchée par tant de simplicité et de générosité.

Mon pied blessé avait été soigné par un cardiologue, eh bien oui, c’était ça aussi la réactivité et la perspicacité marocaines.

                                                                                 Choukrane Bezef à tous !!

(Aujourd’hui et grâce encore à quelques soins de physiothérapie poursuivis en France, je marche normalement. Je retrouverai sous peu le soleil d’Essaouira…)

C’était pas le fauteuil de Bokassa mais bon, il roulait sûr dans le long corridor de la clinique, poussé par une jeune infirmière au foulard bleu clair. Même ici, les femmes marocaines et quelle que soit leur fonction, respectaient scrupuleusement leur religion.

C’est la jambe en l’air et en accent circonflexe que je pénétrai dans le bureau d’un médecin-chef. Première fois de ma vie que je me trouvais en situation si peu respectueuse d’une haute compétence médicale !

Il m’aida à me relever, me coucha précautionneusement sur un lit (ça c’était bien agréable…) et d’un doigté irremplaçable, me palpa la zone douloureuse.

Ses mains fines et blanches attouchaient, pressaient, recherchaient avec minutie l’impact de choc sur toute la surface de mon pied. Elles s’arrêtèrent infailliblement là où mes cris leur rappelèrent qu’elles étaient arrivées à l’ endroit le plus sensible.

« On va vous faire des radios…me dit-il… pour moi c’est une méchante entorse avec arrachement de ligaments…mais bon, on va vérifier. »

Retour sur le fauteuil et promenade à travers les étages de la clinique pour atteindre la pièce technique.
Dans l’obscurité ambiante, un long bras robotique prit deux clichés de mon pied.

Le diagnostic était imminent. J’allais enfin savoir.

Un bon croquis valant mieux qu’un long discours (ce n’est pas de moi mais de Napoléon Bonaparte…) j’essayais péniblement de lire sur l’écran lumineux ces masses grisâtres et fantomatiques…Je ne décelais rien,  qu’un faible dégoût de mon squelette dans la tombe !!!

Le médecin m’aida à y voir plus clair : « c’est bien ça, vous avez une entorse mais attendons l’avis du traumatologue. »
Traumatologue ou cardiologue ? J’ savais plus.

Au bout de quelques minutes, le grand spécialiste arriva avec tout son aréopage.
On recommença à m’articuler le pied, à me le désarticuler, à le basculer à droite, à gauche, et à me faire hurler.

Puis, cinglant comme une gifle bien envoyée, le verdict tomba :
« C’est une fracture ! En principe cet os situé sur le côté du tarse ne se brise jamais…(c’était bien ma veine !)

On va résiner pour 6 semaines et on vous hospitalise 48 H. Des questions ?
- Heu… non… Enfin si…c’est grave docteur ? »
Je me souvenais d’un proverbe chinois qui disait que celui qui ne posait aucune question, resterait bête toute sa vie.

Mais mon grand spécialiste avait déjà tourné les talons et moi je restais bien dans ma bêtise. Et il me fallait croire ce thaumaturge sur paroles car il n’avait même pas pris la peine d’ examiner mes radiographies !

A partir de ce moment, une logistique implacable s’abattit sur moi.

Installation en chambre, déshabillage,  piqûre d’anticoagulant, mise sous perfusion dare-dare et prises de tension régulières.
Puis un paquet de bandelettes bleues arriva (décidément tous les accessoires étaient bleus ici !) et se vida sur mon pied. La résine mouillée et habilement entourée autour de ma jambe m’immobilisa d’une manière irréversible.

La bouteille d’anti-inflammatoires fit suite au sac de glucose et vice-versa. Mais le goutte à goutte marchait mal, ma jambe chauffait et… ma tête aussi.

« On doit être une œuvre d’art ou porter une œuvre d’art » écrivait Oscar Wilde dans ses Phrases et Philosophies.

Mon œuvre d’art à moi mesurait 51 cm de long, tirait sur le bleu des mers du sud mais restait rigide, lourde, inodore et insipide…beeerk …drôle de nuit orientale !

                                                                                (à suivre...)

La compassion d’un automobiliste ne me fit même pas accepter son aide. Je rentrai chez moi en claudiquant lamentablement.

L’eau glacée et l’antidouleur avalés sans conviction ne firent aucun miracle. J’étais bel et bien handicapée !

Nuit pénible bien évidemment qui au petit matin me donnait des airs ahuris et me restituait la vérité toute crue : il fallait d’urgence me précipiter dans un grand centre de soins conventionné si possible.
Pas folle la guêpe qui ne pouvait plus voler mais qui monta dans le premier bus en partance pour Marrakech aux premières heures de la matinée.

Ma mutuelle m’orientait en fait sur une clinique de…cardiologie !
Diable, pourquoi pas ?

Avant de devenir cardiologue, un médecin ne s’est-il pas entraîné dans sa formation à soigner tous les maux, tous les bobos, tous les malaises ?

Confiante, j’entrai dans le service des urgences, au bras d’un charmant et jeune taximan qui me tenait fort par la main, portait avec bienveillance mon sac préparé la veille à la va-vite, me laissait bravement ses coordonnées pour une course-retour à la gare routière déjà bien assurée.

Salle d’accueil conviviale, réceptionniste affable qui s’empressa de me demander la raison de mon arrivée ainsi que mon incontournable carte vitale.

Je n’avais pas encore remarqué que l’on me dévisageait, moi l’unique européenne blondasse et fragilisée, désormais semblable à toutes ces femmes marocaines anonymes sous leur foulard bien épinglé, à tous ces hommes hagards ou mal ficelés, qui tout comme moi, restaient dans l’attente fiévreuse d’une prise en charge rapide et compétente.

Confortablement assise malgré ma douleur persistante au pied, j’eus le temps de m’informer sur la multiplicité des space maker existants à ce jour.

Près du bureau de réception, un immense poster étalait en effet les dernières performances technologiques en la matière. Et allez donc savoir pourquoi, je me sentis soudainement heureuse de me retrouver dans une clinique à la pointe du progrès !

Stimulateurs, piles, valves, défibrillateurs, sondes, câbles à électrons, je découvrais en quelques minutes l’univers palpitant des cardiaques. Certaines explications étaient même en français…

« Pour que le cœur pompe efficacement le sang, les milliers de cellules des oreillettes et des ventricules doivent se contracter simultanément. Cette étonnante coordination est déclenchée par une impulsion électrique. (Le cœur a donc son circuit électrique ? pas possible…)
Le chef d’orchestre est le nœud sinusal, situé dans l’oreillette droite ! (ah …moi mon problème se situe dans le pied droit mais bon continuons…)
L’ activité électrique du cœur peut être enregistrée par l’ électrocardiogramme ou ECG qui montre si l’ activité électrique du cœur (celui qui a  écrit ça n’ était pas gêné par les répétitions …) est synchronisée. Cet examen est capital pour le diagnostic du type d’arythmie. »

Arythmie, arythmie…on m’en donnait une belle d’arythmie !!!!
Je ne savais plus comment positionner mon pied blessé tant il me faisait mal. Et j’allais déployer une belle théorie d’agressivité quand je vis arriver lentement devant moi et rien que pour moi, un clinquant fauteuil… roulant !

                                           ( à suivre...)

A vous, qui voulez voir le monde autrement, qui vous adonnez à la culture du voyage,

je vous invite à rejoindre
                                  IDEOZ, le nouveau site de Sandrine Monllor,

né il y a seulement quelques semaines après l' expérience collective d' Esprits Libres.

Chroniques nomades, voyages imaginaires et créatifs, lectures pour comprendre, cuisines et boissons du monde, tranches de vie, traditions, folklore, écotourisme...oui, l' évasion vous séduira.

Alors à très vite sur IDEOZ tout l' Univers du Voyage

                                                                http://voyages.ideoz.fr/

où d'ailleurs tous vos commentaires seront les bienvenus ! 

                                                                   D' avance...

Bonjour à tous !

Je fais ce retour de courtoisie, pour remercier les fidèles lecteurs qui viennent encore sur ce blog pourtant arrêté. J' en suis étonnée bien sûr mais ravie !
Etonnée,  parce que ce blog est en pause depuis 9 mois maintenant.
Ravie, parce que je vois au compteur entre 800 et 1600 visiteurs par jour !
C' est dire combien ces lettres écrites de Mogador ou d' ailleurs retiennent encore votre attention.
C' est dire combien du fond de la blogosphère, elles continuent à irradier un peu de leur présence.
Pour tout cela, je veux  porter témoignage aujourd' hui, de ma profonde émotion ainsi que de ma sincère reconnaissance.
Alors pourquoi cette mise de côté de mon blog ?
Parce que dans un premier temps, je pensais en avoir fait le tour et le détour, à travers la conception, l' accouchement et l' accompagnement.
Dans un deuxième temps, parce que j' ai voulu relever un nouveau défi d' écriture.
J' ai en effet été sollicitée par Sandrine Monllor, la rédactrice en chef du magazine de société et d' information « Esprits Libres » où j' essaie de tenir ma place.
Or vous savez que je ne suis pas journaliste, mais restant très réactive à mon environnement, je pense avoir quand même de temps à autre, des choses à dire ou à faire ressentir, comme toute citoyenne concernée par ce qui se passe dans la cité ou dans le monde.
Je vis cette nouvelle orientation comme un entraînement extraordinaire au réveil de la curiosité, à la communication , à la collaboration avec d' autres auteurs, à l' échange tout azimut.
C' est une expérience humaine à part entière, à travers la mise en commun d' efforts et d' audaces qui conjuguées ensemble, donnent à ce magazine la qualité et l' interactivité souhaitées.
Vous le trouverez en lien dans mon blogroll bien évidemment mais vous pouvez aussi aller sur

                   http://www.forumdesforums.com

Alors bonne découverte et encore merci du fond du cœur à ceux qui viennent une nouvelle fois de lire ces quelques lignes dominicales.

                                                                           Bises à tous !

 EN CADEAU ...

                          Une des nouvelles créations de Cendrine ROVINI : "Oliskobolice V"

                                 (elle ne finira jamais de nous étonner !)

Avant de les écrire, flairer leur sillon, découvrir leur veine,
les rapprocher d'une idée.

C' est un travail de méditation.
Créer surtout la vacuité mentale nécessaire pour qu' ils puissent apparaître.
Puis, une fois sortis de l' ombre, leur donner un son, une aura, les incarner en lettres.
Vient alors le travail de l' artisan.
Les observer, les retourner, les peser, les comparer, les assembler, examiner leur surcharge ou leur insignifiance, arriver au « bon mot ».
A ce stade souvent, peut surgir le doute...car on sait qu' entre deux mots, il faudra choisir le moindre ! Pas de mot en trop ni de mot de travers, surtout pas.
Alors on taille, on cisèle, on creuse le sens encore plus loin mais au plus près de l' idée. Ami-dictionnaire toujours à portée de main bien sûr.
Soudain, un grand risque ; celui de changer le sens des mots, en jouant sur leur musique, en y ajoutant une idée nouvelle, sous-jacente , qui va au final détourner la première, ou mieux, faire résonner les deux en même temps. La jouissance n' est pas loin , on torpille, on surf à contresens, on touche le contre-ut !
Pauvre lecteur s' il n' adhère pas au concert...On pense à lui, souvent on calme le jeu.
L' essentiel étant de sortir chaque mot de son ventre et des fois, oui, ça fait mal.
Mais quand il est né, le divin-mot, imaginez la contemplation, l' amour qu' on lui porte .
Jouez hautbois, résonnez musettes...oui, c' est la joie!
« Le mot est un être vivant » disait Hugo. Et pour cause, il vibre, il respire, il rit, il pleure, il crie, il apaise, il encourage, il tue parfois aussi.
Rarement, il parle pour ne rien dire car dans l' ensemble, il assume bien son pouvoir.
Léger, tremblant, ailé, modulé, il déploie des forces insoupçonnées, engendre des pensées, galvanise les foules, conduit les révolutions...
Grand magicien, passant de l' âme, il nous ouvre les portes de la Connaissance. Les choses, le monde, soi...
Le mot de la fin, lui, est un grand seigneur. Il pose la dernière touche, allume le bâton d' encens. Il fait son chemin...

Mes derniers mots à moi, sur cette aventure de blog, à la manière de Shakespeare...

                        Polonius : Que lisez-vous Monseigneur ?
                          Hamlet :  Des mots, des mots, des mots.

                                  Ils vous retiennent depuis plus de 24 mois, merci !

« Beethoven »...dans le cas où vous ne le sauriez pas encore, c' est le nom de ce boîtier anti-jeunes .

Oui, vous avez bien lu « anti-jeunes » !

Bruits sous une fenêtre, rassemblements suspects, et hop, on le branche...
Non mais...On ne va pas se laisser embêter par ces jeunes c... !
Et puis tenez, pourquoi ne pas créer bientôt le boîtier anti-vieilles pour toutes ces piplettes qui nous saoûlent de bavardages dans les transports publics ou dans les files d' attente aux caisses , hein ?
Et pour les handicapés aussi, pourquoi pas, pour les SDF, pour les gens du voyage, les mendiants...plein de petits beethov , juste de quoi leur détraquer les tympans et leur flanquer de bonnes migraines, sympa non ??
L' Homo Horribilis règne sur terre mesdames-messieurs, meDmoiZelles.
Vous pouvez le croiser partout, de jour comme de nuit, debout ou à quatre pattes d' ailleurs selon ses stratégies de chasse. Signe de reconnaissance : son beethov à la boutonnière.
Usez de votre séduction, traquez-le à mort jusqu' à extinction de la race et surtout n' oubliez pas de piétiner son p...de boîtier de m... !
Non...mais...on ne va quand même pas se laisser embêter par ces primates !

Une bonne nouvelle : des policiers viennent d' interdire ce boîtier dans les Côtes d' Armor .

Tiens, tiens, policiers contre primates, même en mai 68 on n' avait pas vu ça !
                                                                                                               Y' a pas à dire, on vit une époque formidable...

                 ...de Francine Bernaert !

Vous la connaissez maintenant. Nous sommes devenues amies.
Nous passons ensemble de très agréables moments. Sur la plage même à contrevent quand le retour de promenade se fait difficile, en médina quand nous nous laissons prendre au charme des riads, ou sur... la « place aux grains » quand nous dégustons un tajine berbère.

Je la surprends souvent au cours d' une conversation, à guetter le moment du jour où la lumière s' intensifie, faiblit, et je l' entends toujours me dire...Ah c' est vrai, je n' ai pas mon appareil avec moi !
Car ses photos, elle les prend très tôt le matin, autour de 7 heures...
Ensuite, des centaines de clichés virtuels lui traversent l' esprit, et le lendemain , je sais qu' elle reviendra, seule, sur les lieux qui lui ont parlé. Car la photographie comme l' écriture, c' est un art de solitaire.

Aujourd' hui, cette vue époustouflante de Mogador.
                                               Une carte postale, un rêve, une inspiration altière...