écoute, je sais pas: les gens se baignent, on peut choper un coup de soleil du coude (celui qui traîne à la portière), on a envie de boire des bières en terrasse (et pas du pommard à l'intérieur. enfin si. mais bon).

je vois le gros pull genre "ouh ouh c'est nounours les petits nenfants" que font les suédois et bon, que puis-je te dire? je le trouve mignon mais fera-t-il la blague sur un marcel de raggaza des plages?....

http://www.myspace.com/tokyopoliceclub

66,93 euros c'est le prix de ces bottines à mon oeil plein d'indulgence cap' de rassasier mon désir-nouveau-banal-ballot de pompes de boxeur chic (si tant est qu'on puisse boxer avec une petite semelle compensée).

avec je vais faire le tour d'europe (et pas faire le tour des chloé en guise de vacances pendant toute la froide saison 09-10)

bientôt une raison de plus de faire péter les preum's.

(

et mon vieux camarade james murphy se repointe aussi, si c'est pas du beau mardi, ça madame !

 c'est l'hiver tout à l'heure mais cet aprem à mettre le nez au-dessus des petites fioles précieuses de serge lutens, il faisait 22° et le vieux-port avait le bras sur la portière. les informations météorologiques sont essentielles pour comprendre les gens, la vie, mon (espèce de) blog. et puisqu'on parle de bagnole (mais si...), il faut absolument y être, le samedi, à 18h10, et si possible seule, pour écouter guillaume gallienne. j'ai fait traîner le chemin du retour pour ne pas perdre une miette du "chant du cygne". avant, je ne sais plus, c'était peut-être ce vieux guitry? qui disait que l'on était toujours acteur, au moins de sa propre vie, car il n'y avait pas de vie sans scène, même imaginaire même fantasmatique même toute fragile et sombre dans un coin de nos têtes folles. le nez au dessus des fioles je me racontais mon histoire, sur mes planches de bric, de broc et de vieux personnages. mais les parfums de serge lutens sont faits pour ça je crois bien.

 donc là c'est pour savoir si c'était bien guitry ou un autre (je ne prends pas de notes en smart) :

 http://sites.radiofrance.fr/franceinter/em/ca-peut-pas-faire-de-mal/

et la robe noire, là, c'est parce que lorsque topshop arrête de faire du jean neige & des tissus dont ma mère ne se serait même pas servie pour faire les vitres, je peux me réintéresser à son cas.

en vous saluant.

(et il s'appelle brian atwood)

(et il coûte mille balles)

(tu pensais que dieu était fabriqué en chine?)

(idiote)

http://www.myspace.com/larouxuk (alors oui j'ai deux mille ans de retard ! je sais ! mais on ne peut pas TOUT TOUT LE TEMPS, petit camarade)

sinon j'ai une nouvelle addiction et cette drogue neuve s'appelle : "the big bang theory". une bonne raison de rentrer.

photo: the sartorialist (je crois mais là tout à coup un doute m'étreint)

(parce que parfois, en début de saison, il faut se resavonner les oreilles avec de vieilles belles choses)

je ne connaissais pas, bordel, comment peut-on vivre à ce point dans la crasse ignorance ?

c'est magique, non? comme ils sont beaux, ces vieux parents jeunes. on se souvient jamais que nos vieilles mamans, avec leurs cheveux de mamie nova et leurs rides et leurs articulations qui claquent et nos papas avec des crânes où on peut se voir dedans, ils ont été des foufous avec des hormones, des bitures, des copains, des vieilles meules, des appareils photos rectangles qui merdaient toujours leur cadrage (mais on tuerait quelqu'un pour en avoir un comme ça, maintenant) et des polaroïd bien rangés dans les albums (et pas scotchés au frigo comme la liste de courses). moi j'ai eu envie d"appeler ma mum, qu'elle me dise où est passée cette incroyable robe de mariée de 74, cette robe avec ses manches oranges, cette robe de virgin suicide sauf que virgin, bon, allez, quoi. comment faisaient les gens, quand on n'avait pas de photos, pour se souvenir?

dans toute la série, va savoir pourquoi, c'est margie qui me touche le plus...

c'est l'automne, non? non? ah non, toujours pas. le temps que le fond de l'air fraîchisse, les vestes officiers auront vu leur cote déchoir comme celle de brice h. un homme plein d'un humour formidable, comme il ne t'aura pas échappé si tu as lu le très bon article de mustapha kessous, ce jeudi sur www.lemonde.fr c'est impossible à dire à une personne du nord, mais: j'ai envie de collants. j'ai envie de manteaux. j'ai envie de mes doigts tout froids dans la main toute chaude de mon homme. j'ai envie de paresser (un verbe très peu conjugé au présent en 2009) sur mon canap', avec le loup & une petite môme qui fait du stand up. à la place ma frange me poisse le front, je suis toujours en sandales et je me demande si je dois racheter de l'autobronzant pour finir l'été indien. tu vois les dilemnes terribles de ma vie.

plus sérieusement, à la question: je recrute une baby sitter inconnue sur le web, suis-je folle à lier ? merci de m'apporter, pour les unes, toute votre science maternello-flippée, pour les autres, et les plus âpres, vos meilleures histoires d'enfants kidnappés et/ou dressing mis à sac. question subsidiaire: peut-on fliquer une inconnue du web avec une webcam ? ou est-ce tout simplement trop hystérique?

on dit des trucs aux jeunes filles et ces trucs ne sont jamais: cocotte, quand tu seras mum, ce qui sera chaud les marrons, chaud, à gérer, ce sera pas d'être mum

ce sera tout le reste en même temps.

ce qu'on dit aux jeunes filles c'est : sois la MEILLEURE. sois AU TAQUET. compare toi. et sois LA MEILLEURE. je le fous en grandes lettres balèzes pour que tu mesures tout le merdier énorme. ce truc de pas pouvoir se reposer dans sa propre médiocrité confortable. ce truc de tenir debout, quoi qu'il arrive. alors que des fois, hein, dedans on est à quatre pattes à peine.

nous, on est connes, on dit bon. on dit d'accord. on fera comme ça. de la maternelle au clos des violettes, 4e étage, porte à droite (la dame qui bave). on sera en COMPETTE. même menues, avec des épaulettes. épaulettes MENTALES I precise (pas les balmain). on est des fourmis. on est LA FOURMI DU MOIS. la fourmi avec sa photo son sourire à la noix à l'entrée de la fourmillière. la fourmi avec les cernes. la fourmi qui quand elle lâche les amarres, du coup, c'est comme son enterrement de vie de jeune fille, n'importe quoi, n'importe quoi, mais vraiment, pire qu'à 20 ans et demi. la grosse lâchade. il faut inventer des enterrement de vie de jeune fille hebdomadaires. il faut interdire aux mères actives épanouies de venir. il faut que florence foresti paye sa tournée de mojitos. ou même deux. putain. c'est pas moi qui ai chopé les cent millions bucco-rhôdaniens.

dans tout ce machin de la vie qui n'arrive pas à tenir dans des journées de 24h, heureusement qu'il y a les XX. c'est à deux à l'heure et c'est bon, cette respiration un peu sale un peu tiède, dans la course d'en ce moment. l'amour c'est pas compliqué c'est la seule chose qui raccroche mes wagons dans ces périodes-là.

que faisions-nous en 2001 à part regarder tomber des tours et nous-mêmes en fol amour pour un garçon qui chuinte ?