La fille qui met partout ses traces de doigts,

Moi j'fais pas qu'des brosses à tête, ou pour soubrettes,

Je fais aussi des goupillons pour les tétines et les biberons.

C'est pas un job d'enfant d'choeur,

Surtout quand faut se taper la Blister:

Emballage des brosses et des peignes, faut que ça saigne,

Faut pas traîner sur le tapis sinon t'as Patrice qui te dit:

"Fais tes brosses, tes ptites brosses, et puis tes grosses brosses",

Oui j'fais des brosses, des ptites brosses et puis des grosses brosses,

Des brosses pour bébé, des brosses pour Mémé,

Oui des brosses, que des brosses et encore des brosses,

Des ptites brosses des grosses brosses oh des brosses des brosses.

Des brosses des brosses des brosses des brosses des brosses des brosees des brosses des brosses.

J'suis l'ouvrière d'chez Duwa,

La fille qui met partout des traces de doigts.

Moi j'y vais de ma sueur, pause d'un quart d'heure:

On connait pas, nous chez Duwa on met partout nos traces de doigts.

Les goupillons pour biberon,

Y'z-y-ont droit à l'odeur de mouton.

Mouton d'poussière la galère, les ongles noirs,

C'est le cauchemar meurtre de bébé c'est sûr je me r'trouve inculpée.

J'fais des brosses des ptites brosses et puis des grosses brosses,

Oui j'fais des brosses, des ptites brosses et puis des grosses brosses,

Des brosses pour bébé, des brosses pour Mémé,

Oui des brosses, que des brosses et encore des brosses,

Des ptites brosses des grosses brosses oh des brosses des brosses.

Et avec toutes ces traces de doigts pas moyen que j'me retrouve pas...

Au trou!

(outro sympa, genre festive violon tzigane ou rien du tout juste les deux mots)

(sur un air de Serge Gainsbourg)

On croit au début à une chambre inoccupée: l'absence de vie est évidente, elle imprègne l'air ou plutôt rien ne l'imprègne. On pourrait buter sur elle avant de la voir, la femme, blanchâtre elle aussi, de peau, de vêtements, de cheveux, assise par terre comme un tas de linge sale qui se serait jeté là et intégré à la chambre jusqu'à être transparent. Elle ne vous verra pas non plus, ne vous sentira pas buter contre elle.

Elle bouge parfois, mais très lentement, la tête, regardant autour d'elle, mouvement aussi imperceptible que celui des tournesols. Quand son cou est tourné au maximum, elle la ramène d'un geste raide à la position opposée, vers la gauche. Cela surprend toujours, fait peur à certains, cette immobilité et tout d'un coup, cet unique signe de vie.

Pour elle, le Monde, celui ui existe et celui qu'on invente et celui auquel personne n'a jamais pensé. Son monde, inscrit sur les murs blanc que son regard traverse. Ce monde la démange, ou la chambre blanche la démange, alors parfois elle se lève, va vers le mur ou vers les choses et couleurs qu'elle imagine, et y enfonce ses griffes, arrache l'illusion. Puis elle croit peindre sur la surface vierge, peindre avec les couleurs arrachées, et son sang barbouille les murs, frénétique. Elle passe d'un monde à l'autre.

Je me remets à écrire, quoi, y'a qu'à ça que je suis bonne.

Je rentre. Déjà, on a élu un president entre-temps, et puis je suis pas d'accord. Passe encore, c'est la démocratie. N'empêche que Demos, le peuple, il ferait bien de s'acheter des neurones. Ca doit se vendre, dans la société libérale. Donc j'arrive, on me parle de lire des lettres de résistants au élèves pour qu'ils veuillent mourir pour leur patrie (alors que beaucoup de résistants étaient communistes, et que le comunisme, c'est international, comme chacun sait). Qu'importe. Ca fait bientôt trois semaies que je suis rentrée, trois semaines que je cherceh activement su travail, et je n'ai pas eu un seul appel sur la cinquantaine de CV distribués, pas un entretien, pas mêm un refus d'embauche. Rien. Ils m'appeleront, ils embauchent, ou pas, mais ils m'appelleront.Qu'est-ce que j'en ai à foutre, moi du smic à 8,27, j'ai pas de boulot. Des heures sup? J'arrive même pas à trouver un mi-temps pour trois mois. Travil non taxé pour les étudiants? J'ai pas de travail! Ils veulent faire bosser les chômeurs de longue durée. Donc il faut que j'attende d'avoir 25 ans pour qu'on reconnaisse mon bsoin de travailler. Personne n'a rien compris, la gauche comme la droite. Le plein emloi, on n'en est plus très loin, et moi, je trouve pas de boulot. Je fais des études non professionelles, je suis une femme, je n'ai jamais rien vendu. Alors on ne m'essaye pas, non, on n'a pas le temps, heures sup' ou pas: je ne suis pas intéressante, pas rentable. Je n'ai pas le droit à une vie, pas encore. Finis tes études, qu'il disaient.

Plus que deux ans à tirer...

Je sens les démangeaisons du Monde,

Comme de la neige cathodique sur l'écran de l'horizon. Je veux voir plus loin,

Alors j'approche mon ongle et je gratte la surface, juste un peu. Une écaille tombe. Elle disparait sans toucher le sol.

Je gratte plus fort, plus longtemps.

Maintenant la page est blanche et avec la couleur sous mes griffes, et le sang

Je peins.

Merci d'avance pour vos commentaires (plus j'ai de critiaues, plus je m'ameliore)

Tout a commencé par un stupide bagel, que j'imaginais transformer en récompense post-blanchisserie et sèche-linge (j'avais très peut que ledit sèche-linge me crame des fringues, et lui suis très reconnaissante de ne pas avoir laissé libre cours à ses instincts pyromanes-on verra plus tard que votre humble servante peut difficilement en dire autant). Or, il faut savoir que les bagels américains, contrairement à leurs homologues anglais que je ne bouterai plus jamais hors de France, promis-juré, ces bagels sont mauvais parce que plein de sucre et de graisse, comme tout ce qui est américain- sauf les américains eux-mêmes, qui convertissent le sucre, soit en graisse, soit en football, ce qui fait qu'ils sont soit pleins de graisse, soit pleins de vide, mais c'est un autre sujet.

Donc pour avoir quelque chose d'un peu croustillant, j'ai mis ce cher bagel dans le micro-ondes, et ça, c'était le début des mauvaises idées. Puis, en bonne Française ignorante de ces engins de barbares de micro-ondes de mes deux ovaires, j'ai appuyé sur le bouton : potatoes. Ce qui veut dire patates. Je me disais, innocemment, qu'une patate était assez proche en composition que du pain. Big mistake. Le troisième erreur est que je sui allée ranger mes fringues fraichement blanchies. Jusqu'à ce que j e sente une drôle d'odeur. Et que l'alarme incendie se mette à sonner.

Toute honte mise à part, cette petite jeste illustre bien deux metaphysical thoughts.

Un, l'effet papillon tout bête : S'il n'avait pas fait si chaud, je n'aurais pas changé mes fringues aussi souvent, donc je ne les aurais pas encore lavées, donc je serais sortie avec les filles de la chambre d'à côté et je n'aurais probablement pas mangé de bagel en rentrant. Vous aurez compris que je n'ai d'ailleurs pas mangé ce bagel. Donc c'est parce qu'il fait chaud qu'il y a eu un incendie. Donc ce n'est pas ma faute.

L'autre, c'est le pouvoir qu'on peut avoir sur les gens. Une simple action -cuire un bagel comme une patate- a fait que moi, étudiante anonyme et legal alien ici aux States, ai fait descendre un immeuble plein d'étudiants dans la rue, et venir les pompiers. Donc si vous vous sentez seul et impuissant, c'est parce que vous ne faites pas assez de conneries.

La morale de cette histoire est : Restez seul, impuissant et anonyme.

Toujours est-il qu'elle se souviendra de cet été, où moi, son alter ego réel, j'ai pété un, voire deux ou trois câbles. Où ma vie a eu l'air de se débloquer, sans pour autant faire disparaître les problèmes antérieurs. Une histoire de cul qui a failli tourner mal, c'est-à-dire devenir plus et ajouter une blessure de plus à mon pauvre jeune coeur, une bisexualité entrevue, timide, hésitante, l'impression d'être vierge à nouveau et d'avoir tout à recommencer, et puis les vieux problèmes d'amours interdites, clandestines, qui ont jalonné ma vie et continueront de la remplir. Peut-être que c'est mon côté rebelle qui s'exprime jusque dans mes tripes.

Et tous ces problèmes français, je les emmène avec moi par-dessus l'Atlantique, et pis peut-être qu'ils passeront par un trou d'air.

Mais j'en doute.