Sourdent, sources lourdes.
Et l'homme aux grises mines a posé
son fardeau de plumes sur la page blanchie.
Et la fille aux mains ivres s'est
grimée de soie bleue et joue les affranchies.
Leurs lignes parallèles se
rejoignent aux cliquetis de l'aube.
Et ils s'endorment, dévoreurs
d'augures, dans leurs crissements d'ailes chaudes.
Les poètes, ainsi, ne meurent jamais.
Publié par tourane2 à 10:35:43 dans Les mots jaunes | Commentaires (0) | Permaliens
Morte la bouche-fleur.
Publié par tourane2 à 11:37:04 dans Les mots jaunes | Commentaires (0) | Permaliens
Elle brigue à l'envi
et vire l'intrigue
D'un mot gris velu
Du mi-gros venu
Par les monts gras blancs
Du bon grand Marat.
Et plouf !
Publié par tourane2 à 07:55:00 dans Les mots jaunes | Commentaires (2) | Permaliens
De l'homme émane
une ombre plane
Car l'homme est man
et pas shaman.
Publié par tourane2 à 07:37:05 dans Les mots jaunes | Commentaires (2) | Permaliens
Publié par tourane2 à 05:53:04 dans Les mots jaunes | Commentaires (0) | Permaliens
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