plumes de vie

la vie est faite d'envols mais pas seulement

Moi

Mon quotidien est essentiellement marqué par le choix que j'ai fait de m'occuper de mes deux princesses à qui j'essaye de transmettre des racines et des ailes.

Thèmes

Autour de la naissance

Un autre chemin d'éducation

Les autres

Novembre

Di	Lu	Ma	Me	Je	Ve	Sa
1	2	3	4	5	6	7
8	9	10	11	12	13	14
15	16	17	18	19	20	21
22	23	24	25	26	27	28
29	30

Glossaire

Rechercher

<< Objectif Londres | S'immerger - Londres (2) | Londres, nous revoilà ! (Londres 3) >>

S'immerger - Londres (2) | 08 février 2007

Dans le guide du routard, j'ai découvert une page
"livres de route". Ils y proposent quelques ouvrages qui
pourraient accompagner notre voyage. Chacun est accompagné d'une
petite description permettant au futur lecteur de repérer ce qui
l'intéresse le plus. Dans notre volume, il est question
d'ouvrages plus historiques, des romans dont l'intrigue se déroule dans
le passé ou plus récemment. Séduite par l'idée, j'ai choisi de me
procurer le livre de Monica Ali Sept mers et treize rivières.
Je ne l'ai pas trouvé dans ma charmante librairie voisine, ni dans mon
supermarché culturel à quelques stations de métro, je l'ai donc
commandé sur le Net (pourtant, j'ai fait des efforts pour faire
autrement, notez !). C'est avec fébrilité que j'ai relevé mon
courrier hier, sachant qu'il s'y trouverait. J'étais toute
excitée en remontant, je n'ai pas pu entendre que mon amie anglaise
parte pour l'ouvrir. D'après elle, c'est un roman qui a fait
parler de lui en Angleterre. D'aucuns le trouvant un peu
caricatural, forçant un peu le trait.

Hier soir, je le vois, posé
sur ma table de chevet. J'hésite longuement, combien de jours
avant le départ ? Je risque bien de l'avoir terminé avant, ce
serait dommage. Je le prends doucement, et décide d'en lire juste
les premières lignes pour le sentir. Serais-je prise rapidement ?

Voilà, ce que je lis :

"District de Mymensingh,

est du Pakistan, 1967

Une
heure et quarante-cinq minutes avant la naissance de Nazneen - une
naissance placée sous le signe de l'incertitude, comme le serait une
bonne partie de sa vie-, sa mère, Rupban, eut l'impression qu'une
poigne d'acier lui comprimait les entrailles. Assise à l'entrée devant
la cuisine, un tabouret bas à trois pieds, elle plumait un poulet pour
le festin prévu en l'honneur des cousins d'Hamid arrivés de Jessore.
"Cot-cot, tu es vieux et coriace, chantonnait-elle, s'adressant au
volatile par son nom comme elle l'avait toujours fait, mais indigestion
ou pas, j'aimerais bien te manger. Demain, je prendrai juste du riz
bouilli, pas de parathas."

Lu
comme ça, peut-être que cela ne vous parle pas. Personnellement, dans
mon impatience, avec cette perspective de vacances... d'emblée, j'ai
été prise dans le voyage, j'ai senti les parfums, la poussière...
Faisant preuve de volonté, j'ai refermé le livre, tant il était clair
que je ne pourrais pas m'arrêter si je continuais. Je ne voulais
pas me laisser emporter par la vague trop tôt. Savourer.