<< Ce matin. Je me suis réveillé... | début de texte | formule >>
début de texte | 20 juin 2006
Ils se sont réveillés samedi matin, dans les bras l'un de l'autre.
MENSONGE. Elle dormait sur le coté. Il ne voyait que son dos. Il
attrape son téléphone pour regarder l'heure. 6H00. Il n'a pas beaucoup
dormi. Il n'est pas fatigué. Il n'a pas envie de dormir. La chaleur
moite du mois de juin, l'empêche de rêver. Sa peau colle à la couette.
Il transpire. Il se découvre un peu, laissant apparaitre son maigre
torse. Il passe sa tête au dessus de son épaule, pour la regarder
dormir.
Il se ralonge, croise les doigts derrière sa tête et
attends. 8H00. Elle ouvre enfin les yeux. Elle ne le regarde pas tout
de suite. Elle se frotte un peu les paupières, pour les décoller. Elle
ne sourit pas. Elle a le regard ailleurs. Peut être vont ils vers un
autre. Déçu, il fait semblant de dormir et se retourne sur le flanc.
Une seule phrase: "parfois la vie n'est pas une chienne"
Il craque.
Change de sens en souriant. Il veut la serrer dans ses bras. Il craque
toujours le premier. Peut être n'a t'elle pas besoin d'affection ? Peut
être n'aime t'elle pas la chaleur de ses bras ? Peut être qu'il pue,
après avoir sué toute la nuit ?
[...]
Ils se lèvent enfin. Il la regarde enfiler sa culotte. Il aime regarder ss fesses sortir du lit. Il aime la regarder s'habiller.
Il
se dirige vers la cuisine et comme s'il était chez lui, il met de l'eau
dans la casserole, la casserole sur les plaques électriques et commence
à préparer du café. Elle sort de la salle de bain. Les cheveux en vrac,
les yeux encore un peu rouge du sommeil. Un rayon de soleil s'échappe
de la fenêtre pour venir découper son visage et l'éblouir. Elle fronce
les sourcil el laisse apparaitre sa petite ride du soucis, sur son
front. Elle attrape son paquet et allume une cigarette. Ce matin, il ne
fera aucune reflexion. Il ne sera pas chiant. Il ne dira pas que fumer
tue, qu'elle devrait fumer moins, qu'elle devrait attendre un peu. Il
lui demande gentiment s'il peut lui en voler une. Elle ne répond pas et
lui tends le paquet. Il sent la fumée envahir sa bouche pâteuse. Elle
ouvre le congelateur. Sort une baguette. La place dans le micro-onde. 5
min. DING !
Elle insère encore un disque des Who (who's next) dans
le lecteur. Elle commence à se dandiner, à hocher la tête. Ce n'est pas
très violent, mais un peu le matin.
Il ne dira rien. Rock n' roll
for ever. Ne plus être sensible. Paraître fort. Ne pas y penser. Elle
parle encore de Keith Moon. Il est beau. Il joue bien de la batterie.
Il faut qu'il écoute les relances et les roulements. Il ne dira rien.
Rock n' roll for ever. Ne plus être sensible. Parâitre fort. Ne plus y
penser.
Wish you were here. Mais elle est ailleurs.
Il ne parle pas beaucoup.
Parcequ'avec elle les silence ne sont gênant.
Parcequ'il ne peut pas tout dire.
Parcequ'il ne veut pas en parler.
[...]
Il
voulait l'emmener ailleurs. Loin de cette ville. Loin des ennemis. Loin
des autres pensées. Juste un week end en amoureux. Dans un petit hotel,
à se faire ammener le petit déjeuner au lit. A ne rien faire. Juste
pour elle. Faire une promenade sur le bords de la plage. Ecrire son nom
sur le sable. Et rentrer rapidement parceque l'orage guette...
Elle préfère rester ici
Alors il a dit: "tant pis".
[...]
Il pense déjà au soir.
Lui faire l'amour.
Frémir,
vibrer, trembler. Sentir les frissons lui parcourir le dos. Décharge
électrique qui remonte le long de sa colonne vertébrale. Sentir ses
mains attraper ses fesses. Ses poils se dresser. La sueur couler le
long de ses joues. Ne pas arriver à garder les yeux ouverts. Jouir.
Rester en elle. La regarder. Se perdre dans ses yeux. Sourire.
Bêtement. Sourire.
Encore une fois, il sera incapable de parler. De
décrire ses sentiments. De lui dire qu'il l'aime. De lui dire que c'est
la première fois qu'il ressent ça. eccetera
Ses sourires parle peut être pour lui. Ses yeux hagards aussi.
Elle
approche sa bouche de son oreille. Ses lèvres se déserre pour
chuchoter: "Je n'ai jamais désiré quelqu'un comme toi". Il ne veut pas
écouter. "Tu es beau". Elle doit dire cela à chaque fois. "Je t'aime".
Ne pas faire semblant d'attendre. Ne pas faire semblant d'être tendre.
Ne pas faire semblant d'y croire. Ne pas faire semblant que le noir
attire. Voir pire. Comment le dire: "En ce moment je transpire".
L'écouter dormir. "Non rien, rendort toi". Il n'entends plus rien. Il
profite de cet instant. Il contemple ses petites fossettes. Son regards
descends le long de son cou, de ses épaules, il s'attarde un peu sur
ses seins puis sur son nombril. Il aime le dessin que fait ses
osciliaque sur le bas de son ventre. Il ne veut rien oublier. Il veut
se rappeler. Garder avec lui ce souvenir et l'emporter. Son coeur a du
s'arreter de battre. Une seconde de gagner sur la vie. Petite mort.
[...]
Il
aurait aimé peindre xxxx xx xxx xx xxx xxxxxxx.: "xx xx xxxx xxx xxxxx
xxx xx xxxxx". Il ne peut plus mentir. Elle ne se trompe pas. Elle trop
intelligente pour se tromper. TROMPE LE MONDE, mais pas elle. Et il ne
trompe personne.
[...]
Ils entrent
dans le supermarché. Il fait frais. La climatisation leur redonne
quelques forces. Ils ont bien cru qu'ils n'arriverait jamais jusqu'à la
porte automatique. La chaleur et la pollution suffocante appuie sur
leurs poumons. L'air frais du rayon surgelé allège petit à petit ce
poids écrasant. Ils èrent, main dans la main, au milieu du pain de mie.
Ils regardent les poulets emballer dans du célophane. Il ne sait pas ce
qu'ils vont manger ce soir. Il va chercher des petits pois et il est
incapable de se souvenir de ce qu'il était venu chercher, une fois
devant les étagères. Il regarde les produits défiler sur le tapis
roulant. Il écoute la douce mélodie des codes barres. Il écoute la
douce voix de la caissière. 33 euros 80 centimes. Ils sortent et
retrouve l'odeur désagréable des pots d'échappements l'été et du bitume
qui fond. Le sac en plastique ne lui coupe pas les doigts et ne lui
tire pas sur le bras. Ils rentrent.
[...]
Il
aimerait savoir où vont ses petits pieds. Dans quelles direction. Pas
pour la suivre. Juste pour savoir. Il ne veut plus la croiser. Il s'est
perdu. Il aurait du prendre une autre route. Marché 20 seconde sur le
bords de l'autoroute. Marcher à gauche. Comme toujours. Approuver et
regretter. Regarder la mort en face. Il veut la regarder avancer. Il
aimerait savoir ce qu'elle fait.
Lundi, il ne l'embettera plus.
Peut être qu'il l'embettera encore pendant une semaine, ne pouvant
s'empêcher de l'appeler, de lui écrire. Puis il cessera de l'appeler,
de lui écrire. Puis il l'oubliera, comme il oublié les autres. Il lui
rendra les quelques affaires qu'elle a oublié chez lui. 2 T. shirts, 1
paire de chaussettes. Il glissera tout ça dans un colis puis dans une
boite au lettre. Il ne veut plus la voir. Il ne veut plus la croire.
Amant. Elle trouvera surement mieux. Avant. Elle a connu surement mieux.
[...]
Ne plus être l'enfant sage.
Ne plus exprimer sa rage. Contenir.
Peut être de passage.
[...]
MENSONGE. Elle dormait sur le coté. Il ne voyait que son dos. Il
attrape son téléphone pour regarder l'heure. 6H00. Il n'a pas beaucoup
dormi. Il n'est pas fatigué. Il n'a pas envie de dormir. La chaleur
moite du mois de juin, l'empêche de rêver. Sa peau colle à la couette.
Il transpire. Il se découvre un peu, laissant apparaitre son maigre
torse. Il passe sa tête au dessus de son épaule, pour la regarder
dormir.
Il se ralonge, croise les doigts derrière sa tête et
attends. 8H00. Elle ouvre enfin les yeux. Elle ne le regarde pas tout
de suite. Elle se frotte un peu les paupières, pour les décoller. Elle
ne sourit pas. Elle a le regard ailleurs. Peut être vont ils vers un
autre. Déçu, il fait semblant de dormir et se retourne sur le flanc.
Une seule phrase: "parfois la vie n'est pas une chienne"
Il craque.
Change de sens en souriant. Il veut la serrer dans ses bras. Il craque
toujours le premier. Peut être n'a t'elle pas besoin d'affection ? Peut
être n'aime t'elle pas la chaleur de ses bras ? Peut être qu'il pue,
après avoir sué toute la nuit ?
[...]
Ils se lèvent enfin. Il la regarde enfiler sa culotte. Il aime regarder ss fesses sortir du lit. Il aime la regarder s'habiller.
Il
se dirige vers la cuisine et comme s'il était chez lui, il met de l'eau
dans la casserole, la casserole sur les plaques électriques et commence
à préparer du café. Elle sort de la salle de bain. Les cheveux en vrac,
les yeux encore un peu rouge du sommeil. Un rayon de soleil s'échappe
de la fenêtre pour venir découper son visage et l'éblouir. Elle fronce
les sourcil el laisse apparaitre sa petite ride du soucis, sur son
front. Elle attrape son paquet et allume une cigarette. Ce matin, il ne
fera aucune reflexion. Il ne sera pas chiant. Il ne dira pas que fumer
tue, qu'elle devrait fumer moins, qu'elle devrait attendre un peu. Il
lui demande gentiment s'il peut lui en voler une. Elle ne répond pas et
lui tends le paquet. Il sent la fumée envahir sa bouche pâteuse. Elle
ouvre le congelateur. Sort une baguette. La place dans le micro-onde. 5
min. DING !
Elle insère encore un disque des Who (who's next) dans
le lecteur. Elle commence à se dandiner, à hocher la tête. Ce n'est pas
très violent, mais un peu le matin.
Il ne dira rien. Rock n' roll
for ever. Ne plus être sensible. Paraître fort. Ne pas y penser. Elle
parle encore de Keith Moon. Il est beau. Il joue bien de la batterie.
Il faut qu'il écoute les relances et les roulements. Il ne dira rien.
Rock n' roll for ever. Ne plus être sensible. Parâitre fort. Ne plus y
penser.
Wish you were here. Mais elle est ailleurs.
Il ne parle pas beaucoup.
Parcequ'avec elle les silence ne sont gênant.
Parcequ'il ne peut pas tout dire.
Parcequ'il ne veut pas en parler.
[...]
Il
voulait l'emmener ailleurs. Loin de cette ville. Loin des ennemis. Loin
des autres pensées. Juste un week end en amoureux. Dans un petit hotel,
à se faire ammener le petit déjeuner au lit. A ne rien faire. Juste
pour elle. Faire une promenade sur le bords de la plage. Ecrire son nom
sur le sable. Et rentrer rapidement parceque l'orage guette...
Elle préfère rester ici
Alors il a dit: "tant pis".
[...]
Il pense déjà au soir.
Lui faire l'amour.
Frémir,
vibrer, trembler. Sentir les frissons lui parcourir le dos. Décharge
électrique qui remonte le long de sa colonne vertébrale. Sentir ses
mains attraper ses fesses. Ses poils se dresser. La sueur couler le
long de ses joues. Ne pas arriver à garder les yeux ouverts. Jouir.
Rester en elle. La regarder. Se perdre dans ses yeux. Sourire.
Bêtement. Sourire.
Encore une fois, il sera incapable de parler. De
décrire ses sentiments. De lui dire qu'il l'aime. De lui dire que c'est
la première fois qu'il ressent ça. eccetera
Ses sourires parle peut être pour lui. Ses yeux hagards aussi.
Elle
approche sa bouche de son oreille. Ses lèvres se déserre pour
chuchoter: "Je n'ai jamais désiré quelqu'un comme toi". Il ne veut pas
écouter. "Tu es beau". Elle doit dire cela à chaque fois. "Je t'aime".
Ne pas faire semblant d'attendre. Ne pas faire semblant d'être tendre.
Ne pas faire semblant d'y croire. Ne pas faire semblant que le noir
attire. Voir pire. Comment le dire: "En ce moment je transpire".
L'écouter dormir. "Non rien, rendort toi". Il n'entends plus rien. Il
profite de cet instant. Il contemple ses petites fossettes. Son regards
descends le long de son cou, de ses épaules, il s'attarde un peu sur
ses seins puis sur son nombril. Il aime le dessin que fait ses
osciliaque sur le bas de son ventre. Il ne veut rien oublier. Il veut
se rappeler. Garder avec lui ce souvenir et l'emporter. Son coeur a du
s'arreter de battre. Une seconde de gagner sur la vie. Petite mort.
[...]
Il
aurait aimé peindre xxxx xx xxx xx xxx xxxxxxx.: "xx xx xxxx xxx xxxxx
xxx xx xxxxx". Il ne peut plus mentir. Elle ne se trompe pas. Elle trop
intelligente pour se tromper. TROMPE LE MONDE, mais pas elle. Et il ne
trompe personne.
[...]
Ils entrent
dans le supermarché. Il fait frais. La climatisation leur redonne
quelques forces. Ils ont bien cru qu'ils n'arriverait jamais jusqu'à la
porte automatique. La chaleur et la pollution suffocante appuie sur
leurs poumons. L'air frais du rayon surgelé allège petit à petit ce
poids écrasant. Ils èrent, main dans la main, au milieu du pain de mie.
Ils regardent les poulets emballer dans du célophane. Il ne sait pas ce
qu'ils vont manger ce soir. Il va chercher des petits pois et il est
incapable de se souvenir de ce qu'il était venu chercher, une fois
devant les étagères. Il regarde les produits défiler sur le tapis
roulant. Il écoute la douce mélodie des codes barres. Il écoute la
douce voix de la caissière. 33 euros 80 centimes. Ils sortent et
retrouve l'odeur désagréable des pots d'échappements l'été et du bitume
qui fond. Le sac en plastique ne lui coupe pas les doigts et ne lui
tire pas sur le bras. Ils rentrent.
[...]
Il
aimerait savoir où vont ses petits pieds. Dans quelles direction. Pas
pour la suivre. Juste pour savoir. Il ne veut plus la croiser. Il s'est
perdu. Il aurait du prendre une autre route. Marché 20 seconde sur le
bords de l'autoroute. Marcher à gauche. Comme toujours. Approuver et
regretter. Regarder la mort en face. Il veut la regarder avancer. Il
aimerait savoir ce qu'elle fait.
Lundi, il ne l'embettera plus.
Peut être qu'il l'embettera encore pendant une semaine, ne pouvant
s'empêcher de l'appeler, de lui écrire. Puis il cessera de l'appeler,
de lui écrire. Puis il l'oubliera, comme il oublié les autres. Il lui
rendra les quelques affaires qu'elle a oublié chez lui. 2 T. shirts, 1
paire de chaussettes. Il glissera tout ça dans un colis puis dans une
boite au lettre. Il ne veut plus la voir. Il ne veut plus la croire.
Amant. Elle trouvera surement mieux. Avant. Elle a connu surement mieux.
[...]
Ne plus être l'enfant sage.
Ne plus exprimer sa rage. Contenir.
Peut être de passage.
[...]
Publié par supersly à 20:56:44 dans supersly | Commentaires (1) | Permaliens
21-06-2006 15:20
De mean woman ? Sujet:
aie etrange.... derangeant .... trop clair ? trop proche ? comme un gros coup de point dans les cotes. aieuuuh..... (rire), un peu jaune cela dit) : art degenere!!! retablissons la censure...
Ajouter un commentaire
Tous les derniers titres
- Fontenay /s bois | 18-01-2009
- même si j'ai un peu la flemme | 01-12-2008
- une blague | 24-10-2008
- Je ne sais pas si j'arriverai à réécrire.rtf | 24-10-2008
- cxe soir je suis saoul | 24-10-2008
- demain | 18-05-2008
- blablabla | 12-04-2008
- comme cendrillon après minuit (corrections) | 02-03-2007
- 27 comme Kurt | 16-02-2007
- performance au palac akropolis, pragues, février 2006 | 17-11-2006
- je suis vieux | 17-11-2006
- sans titre (encore en retard...) | 27-08-2006
- Borderline [ à consommer avant fin (voir au dos)] | 28-07-2006
- formule | 08-07-2006
- début de texte | 20-06-2006
