liberagneugneu

Un marquis épinglé : monsieur gay marre... lui, sa femme, ses huit enfants, son majordome, ses bonniches, sa monica, ses cigares... allez hop, à la rue. Adieu l'hlm de 800 m².

Franchement, c'est triste, pour un ministre de l'économie et des finances. La main dans la caisse. Heureusement, il est reçu ministre de l'année. Putain, allez vous y retrouver. Et la dessus, en une journée, voilà le premier ministre qui nous en fait une loi... Imaginez, parmi les milliards de problèmes, dans le maquis des lois et règlements, des obligations et des devoirs, par delà le fatras d'infâmes tracasseries, tout ce qui nous manquait était un décret sur la taille de l'appartement des ministres.

400 hommes politiques condamnés depuis 15 ans pour corruption et voilà tout ce que l'on retiendra.

AU SECOURS...........................

Prochaine étape : une question cruciale. Faut il donner le droit de vote aux fœtus ?.. on en parle. Ou bien, doit on euthanasier les fumeurs de cigarettes ? Quelle taille critique différencie le concombre du cornichon ?

Hier, j'ai vu en consultation une bonne gauloise aux yeux bleus, voilée de partout... j'ai tendu bêtement la main, un réflexe idiot. La mystique m'a refusé le contact, prétextant ne pas serrer la main aux hommes. C'est du racisme pur et dur. C'est pas seulement complètement con comme tous les gris gris. C'est aussi sexiste. C'est pas plus malin que le témoin de jehovah qui refuse le sang mais c'est tout aussi con. C'est le problème des sectes. Ca donne vraiment envie d'être républicain. C'est marrant quand même à l'heure actuelle, de voir que l'on accepte des comportements racistes : non pas les hommes..  comme en Inde : un intouchable te touche, il faut vite te laver. Comme ces français qu'aiment pas les arabes ou je ne sais... pitoyable..

Moi, ma secte, c'est celle de l'urologie. Le gris gris, c'est de foutre le doigt dans le cul de tout le monde. Elle est là  ma croyance, mais je n'impose rien. Je vais pas faire sauter de la tnt dans le métro à l'heure de pointe si la population refuse de se mettre un doigt dans le cul..

Certains qualifient l'islamisme et toutes ces autres sectes des quakers aux raéliens en passant par jehovah d'obscurantistes et moyenâgeux. C'est très insultant pour cette grande époque que fut le moyen âge.

marre des mauvaises nouvelles...

au début de la carrière, on croit se rendre important.. on annonce la maladie et ses immondes conséquences.. on a la solution...

et puis passent les années. chacun a sa limite. un grand champion de F1 le disait, Jackie Stewart. il a arrêté après avoir perdu Jim Clark, Jo Siffert puis François Severt.

en médecine, on annonce la mort du gamin en moto, la leucémie du petit.. ça commence à peser. on pense à soi, à ses enfants. on finit par apprécier de dire :

"Bilan négatif, vous allez bien, bon pour le service."

aujourd'hui, deux bons vieux cancers à annoncer.

faut pas s'écouter...

après ça, je vois un monsieur, chauffeur d'engins, pas bien malade. je lui demande pourquoi tous ces antidépresseurs. il m'explique

"mon fils unique, à 21 ans, il était expert comptable, reçu au diplôme. super moyenne. il avait un niveau élevé aux échecs et s'éclatait au tennis. il s'est fait agresser deux fois, et puis il mal vécu AZF. en tous cas, on sait pas pourquoi. il s'est dressé face au train."

Deux heures du matin : la police. Eux, leurs nouvelles sont jamais bonnes. Rien que pour ça, on peut les comprendre, les soutenir, voire les encourager, les lardus, les bleus de base, ceux qu'on envoie réveiller la mère et le père.

ils s'en voulaient avec sa femme. un gamin qui leur avait préparé les cadeaux de Noël un mois avant.

Leur fils unique

"il y plus, rien maintenant, plus de fête des pères, de fête des mères, de Noël..."

et toutes les nuits, vers deux heures, ils étaient éveillés malgré toutes les drogues du monde... cauchemars

le suicide, on en cause mais ça fait bien terriblement mal à l'âme d'entendre un père pleurer comme cela..

comme à l'époque romantique, comme à bien d'autres encore, les ados se suppriment pour des raisons esthétiques, voire parce qu'il n'ont pas ce qu'ils sont en droit d'attendre et qui mérite bien que l'on meure : la dernière ps ou je ne sais quelle fringue. ceux là sont moins radicaux : petites plaies, quelques anxiolytiques, mais parfois ils se ratent et meurent.

le gamin de mon patient, c'est autre chose. une vraie douleur, les capacités intellectuelles et peut être un choix philosophique. souhaitons le ..........

Mon petit Gneugneu a une copine. 14 ans, mon garçon.. beau comme son père. L'apollon, le 11 ; celui qui est allé sur la lune.

Imaginez l'émotion d'un père... un jour, il va lui coller son appareil avec les élastiques et toute la ferraille dans la bouche... un peu plus tard, il lui fera apprécier l'incroyable longueur de sa zigounette, qui fait l'admiration des cousins.

« Ouah, ils disent comme ça dans la salle de bains, t'as du bol... »

Mon Petitgneugneu acquiesce, modeste, genre :

« Vous savez, j'ai pas fini ma croissance »

Les cousins ressentent un respect immense. Ils savent très tôt, les garçons, que les jeunes princesses n'ont qu'un seul et unique critère de jugement les concernant : la taille de la queue. Leur objectif aux donzelles, leur vision de l'amour  : danser sur une bite de collection, un objet unique. Faut dire qu'à leur age, ils en prennent bien soin. Ils l'astiquent avec un chiffon doux, régulièrement. Le mien, son truc pour l'avoir belle, c'est de pas utiliser trop d'eau, et encore moins de savon. Sans abuser, bien sûr : au bout de huit jours, ça sent le fromage, de quinze jours, ça sent la crevette... après, l'odeur devient presque désagréable. Surtout la cinquième semaine...

Donc, un autre jour, il osera toucher un nichon, puis du doigt le dindon. Il progressera par étapes.. Viendra le premier coup de queue et le léchage de clito façon Chupa Chps, les poils coincés dans les élastiques de l'appareil d'orthodontie.

Ah, l'adolescence, les découvertes...

Comme dans ce film américain où l'on baise des tartes aux pommes, je fixe le cap, l'objectif, la limite.

« Petitgneugneu, la fille a un trésor en haut du compas, un mystère, antre de l'amour, niche sacrée, futur premier berceau de Toutpetitgneugneu. Un peu plus haut, plus haut que les nibards, elle une tète, une cerveau, et oui, une bouche. Elle est souvent moins con que toi au même age, sa bouche ne sert pas qu'à dire oui et son cerveau est une étrangeté pour nous les hommes. Alors tant qu'elle te laisse baiser, profite. »

Je lui inculque les valeurs que mon père m'inculqua.

Chez nous, le Gneugneu kepons, on a le sens de la tradition, le respect des valeurs morales, et une réelle envie de bouffer de la chatte aussi longtemps que possible...

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« Quoi, chérie, ma fifille, tu adores le chanteur des choristes. Et pis t'as un fiancé qui t'a embrassé à l'école pour tes huit ans. C'est bien, je t'aime. Laisse papa réfléchir... »

Ils nous les cassent avec leurs vingt ans, les jeunes... bon, ok, je les ai deux fois. Je regrette le nichon raide tendu et la ferme cuisse, le couvert que l'on remet avec insouciance et les pustules au matin sur le pif. Bon, c'est derrière moi, la jeune jeunesse. Tourné vers l'avenir, je lorgne vers le futur avec courage.

A 80 balais, je ferai tout qu'est ce que je veux : baver en mangeant, sucer mon dentier devant la télé, regarder pendant 10 minutes ce qui est passé de mes narines poilues à mon mouchoir (même pas sur que j'en prendrai un, de mouchoir), voire pisser dans mon bénard et chier au lit... eh oui, c'est comme ça la vie. On se prépare une de ces sociétés de vieux, mais alors des vieux vieux, au bout du bout du rouleau du temps. 120, 130, 150 ans même. La science permet d'espérer. Pardon, d'imaginer. Partout, la vieillerie, les tronches de pruneaux, les cannes, les couches, les dos voûtés, les nombrils entre les nichons. La cervelle lisse comme le latex, plus d'envie, juste des besoins... des besoins très primaires. Pas de projet, trop compliqué. On verra si on est là demain. D'ailleurs, demain, aujourd'hui, hier, tous mélangés, une bouillie confuse de souvenir périmés, d'idées avariées....

Partout, des maisons de retraite. Chez nous, en France, bouducon, on te fait des usines à gâteux.  On aurait pu tenter d'aider les seniors à rester en famille, la leur ou une autre. Ca colle pas : il faut des camps de concentration, bien ordonnés, bien éloignés. Des qu'il arrive là dedans, le vieux, on lui colle des couches. Au bout d'une semaine : oubliée la continence. Au début, les enfants rechignent un peu. Papa qui marchait pas si mal, il n'est plus qu'un tas d'os qui pue et qu'on traîne devant la télé... les agents responsables de l'animation vont le faire dessiner, chanter....

« allez papi... »

on lui aurait dit comme ça voilà seulement 15 ans, il vous aurait collé la rouste. Dans ce genre d'hôtel, on attend que de crever. Voilà le seul projet. D'autres attendent que vous creviez... pour la place. Les vieux les plus costaux taquinent les mémères ou les aides soignantes.. c'est pas les plus nombreux. Les plus répandus, les humbles, ils crèvent tout doucement, bien lentement. Vraiment, il faut aller une fois dans sa vie en maison de retraite, une grosse, publique, de 50 60 places pour savoir de quoi je parle..

Qui a eu l'idée de foutre tous les vieux dans ces immondes ghettos puants ? ils nous ont torchés petits, ils nous ont faits, ils nous ont subis. On en a même caniculé 15 000 : 15 000 vieux morts de soif, presque tous à Paris... franchement, c'est plus doux que le stalag, le camp de rééducation ou le laogai.... Mais on s'en approche salement. L'administration s'en félicite.. normal, c'est dans son style...

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Moi, (Pinocchio), je le dis sans mentir : c'est bon de prendre de l'age, d'avoir de l'expérience, de maîtriser l'angoisse juvénile, la hâte, la précipitation pubère. Ouais, c'est génial... putain.

Pis après, les pissenlits. La boite noire, les asticots. On va s'éclater avec ces bestioles, pour sûr.

En attendant, tout fonctionne chez moi... c'est bête quand même. Même pas de couche. Un vrai gaspillage. Tout seul, dans ma maison.. bête de pas profiter...

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