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Arbre prodigieux de stature, de couleur, de présence.  On dit << sous les flamboyants>> car rien ne peut être au dessus. On révasse, et on dîne d'une goyave, ou deux, sur l'arbre. Les margouillats s'installent sous la pergola. Dans les bas-côté le long de la route, de petits serpents noirs se cachent. Dangereux. Comme les mille pattes, brûlants. Nous marchons vers la piscine, en tapant fort les pieds pour faire fuir les serpents, toujours. L'eau de la piscine est chaude probablement. Une grenouille y a pondu. Je nage à côté des oeufs, fasciné. Les adultes mangent, il y a des brochettes, et s'amusent. Il fait nuit. Bangui, 1962.

Il ne reste que les flamboyants peints, lumineux en 50X60. Et les sièges de piroguiers. Et nous.

Il ne reste que moi, égoisme désespérant du souvenir.

Quitter ses proches, sans savoir si on les reverra. Se ruiner et ruiner sa famille, pour payer le voyage. Se planquer, errer, crever de faim, de chaud, grelotter de froid, des semaines ou des mois durant. Arriver à destination, chercher un point de chute. Chercher un travail. Se faire exploiter, travailler dur, dans la merde, être payé une misère. Envoyer tout son argent à la famille restée <<là-bas>>, et qui n'a que ça pour vivre mieux. Regarder passer les jours, les années, se regarder vieillir. Avoir la trouille au ventre toute la journée, ne pouvoir faire confiance à personne, se méfier des ombres.

Pendant qu'Éric Besson travaille à attraper ces types, pour remplir ses objectifs, pour les expulser...

Besson liberté, égalité, fraternité ? J'ai honte de mon pays.

Pour la première fois, les anciens ne sont plus là pour me souhaiter mon anniv'. Ça fait curieux... Que des jeunes de mon âge, ou des plus jeunes, enthousiastes.

Les ainés ont disparu, me voila en première ligne. Putain...

allez zou, encore une belle idée de gauche euh de droite. On va mivoter, vomiter, motiver les petiots à venir à l'école. Bah oui, ça va pas de soi que c'est bien d'aller à l'école, tellement qu'on s'y fait iech et que les profs y sont trop payés vu ce qu'y branlent, enfin pas tous. La preuve, Nico la Klasse y pense comme nous et y va nous payer pour qu'on y vient. Pour kon y travaille y zon pas di le tarif encore, ni pour kon tape pas les profs et les zot élèves.

Finalement, c'est vraiment une putain d'idée vraiment à droite, de valoriser et légitimer la merdasse avec les sous du populo, plutôt que régler les problèmes de la merdasse.

vague de suicides à FT, le PDG Didier Lombard parle de mode, tel'ment que ça lui en touche une, etc. Il s'excuse le lendemain, ouf ! l'honneur de ceux qui n'en ont pas est sauf.

Et les syndicats y disent quoi ? Rien. Le personnel, le poing sur le coeur, chiale un coup, et reprend le travail après une (1 !) minute de silence genre respect, mais mon cul ! Si tu respectes ceux qui se sont tués au travail, t'arrêtes le travail, connard.

C'est simple, depuis le 2 juillet 1990 (loi Quillès) cette boite est morte.

Elle a bâti (détruit ?) son avenir sur l'individualisation de son personnel, via les reclassifications, les entretiens de progrès, les restructarations... Tout ce qui a construit et constitué les PTT a été méthodiquement déconstruit, avec l'aide notamment de la CFDT, syndicat réformateur qui a accompagné le changement. Les agents qui ont résisté se sont de facto retrouvés isolés : leurs valeurs n'étaient plus celles de l'entreprise, leurs collègues collaborateurs voyaient leurs salaires valorisés, leurs appréciations positivées... Qui a pu résister à cette pression est bien fort, et têtu. D'autant qu'en ces moments, l'action FT caracolait en tête des stock-exchanges de la planète, et que les couloirs des centraux téléphoniques bruissaient des délires de tous ces néo-millionaires virtuels qui conchianient ceux qui n'avaient pas voulu en croquer, les cons !

Et puis la chute inévitable : 70 milliards d'euros, qui a payé ? Michel Bon lourdé, Thierry Breton adoubé. Et Lombard le poly-techno rondouillard.

Cette boite crève de son manque de couilles. Du haut en bas, bande de suivistes émasculés et puissants, qui font chier les petits, femmes et hommes des plateaux téléphoniques, qui bénissent leurs minables hiérarques. Le silence des agneaux.

Vous inquiétez pas, ça va bien se passer mes chéris, vous allez tous crever. Par votre inaction, votre manque d'engagement, votre refus de faire grève, votre abandon confortable et suicidaires aux sirènes de l'actionnariat salarié, votre lâcheté quotidienne et avérée, vous avez armé le bras qui va vous détruire tous.

J'adresse mes voeux les plus sincères et les plus enthousiastes aux quelques dinosaures qui ont refusé la reclassification, les entretiens de progès, les bonus, ces quelques fossiles archaïques défenseurs du service public des PTT. Bravo mes frères (j'y ai fait 25 ans, dans ce bordel... ça crée une fraternité, non ?) : profitez et régalez vous de la misère des cons. Vous survivrez mes amis, par le simple fait que vous savez résister.

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