Mec errant

Encore chaud.

Une nuit que le sommeil le fuyait, ou qu'il fuyait le sommeil, 

il fit défiler dans sa tête les événements, les sentiments 

et les ressentiments de son existence largement écornée. 

Le temps de l'enfance, les éloignements progressifs, de sa maman, son père, ses frères. 

Les guerres, les amours, les morts, les conquêtes, les enfants. 

Il voyait distinctement le cheminement de sa vie, ses tenants secrets, les sentiments cachés, 

les aboutissements inattendus. 

Il lui semblait pénétrer les explications enfouies qui manquaient à l'éclaircissement de sa longue vie : 

un roman inachevé et pathétique, comme un long dédale. 

Ouvrage continu de surprises douloureuses et de résistances désenchantées.

Il enserra brusquement entre ses mains son crâne encore chaud et se dit : « Tout est là. » 

Il pensa à la fugacité de ses souvenirs émouvants, 

leur fragilité, reposant dans cette unique petite boite si précaire et temporelle.

Tant d'épisodes et d'aventures captivantes vouées prochainement, avec lui, à l'effacement.

Le moment venu que pourrait-on inscrire sur sa pierre tombale ? 

Comment dire la longueur d'une vie : l'Algérie, la première guerre, 

sa juiverie portée comme un constant fardeau, ses parents durs, la séparation. 

Les barricades, l'exil, les chemins du monde, ses deux amours contrariées, 

deux enfants rétifs puis réconciliés, le travail acharné, les défis, les épreuves...  

Les tués et les morts, les peurs. 

Un long et beau chemin, avec une bonne compagne. 

Des joies aussi, les petits enfants. 

Tant de choses englouties dans un passé secret que personne ne saurait après lui. 

Seulement la conscience, maintenant, dans le noir de son crâne, de la fierté d'être et d'avoir été. 

Puis les cendres en silence, dans l'oubli comme si de rien n'avait été.

Vents     de     sables.

Dire. Redire.

Quoi redire.

Ma vie

Un jour que je disais à mon fils sa mollesse, il me rétorqua :
« Je ne veux à aucun prix avoir une vie comme la tienne. »
Je ne répondis pas, car sur le moment, la surprise de ce jugement me saisit.          

Souvent par la suite, je me demandai effectivement si ma vie,
largement derrière moi, pouvait inspirer l’envie, ou le respect,
avait été honorable, digne, valeureuse, ou insipide et sans brillant.

Alors je me suis regardé avec distance, je me suis observé au présent.
D’abord dans mes réactions, et même dans mes sentiments intimes,
pour savoir si j’étais pusillanime ou ordinaire.

J’ai remonté les années, scrutant mes chemins, les actions décisives,
les choix déterminants, qui font la structure d’une existence terrestre.
Souvent dans ma jeunesse, je répétais la maxime « ni regret ni remords ».

Aussi m’étais-je donné comme règles de m’efforcer d’éviter - si faire se pouvait !
la fuite morale, courageuse ou non, les actes malveillants,
d’infliger aux proches des peines d’amertume.

D’assumer personnellement tous les efforts nécessaires
afin d’ être en accord avec une certaine pureté innocente,
qui firent souffrir certainement mes familiers, davantage qu’une saine hypocrisie.

Cette fermeté douloureuse, le plus souvent tournée contre moi-même,
je la traînais jusqu'à hier. Elle m’obligea à un intégrisme, à un ascétisme rébarbatifs,
qui ont certainement motivé la remarque de mon fils.

Ce courage, car souvent la fuite ou l’esquive aurait demandé moins d’effort,
me mena à des combats futiles ou conséquents, à des conflits de principe,
à des reproches exprimés ou tus avec peine, qui peut-être m’ont isolé.

M’ont coupé de la légèreté, de la facilité orientale,
du plaisir immédiat et inconséquent,
en opposition avec une analyse constante du bien et du mal.

Mes actions, relativement à ces penchants ruineux,
avaient-elles été de nature à provoquer aussi sa condamnation ?
Qu’ai je fait qui le détourne ?

Travailleur assidu, esclave du travail,
ambitieux toujours plus, acharné jusqu’au bout.
Parti de pas grand-chose,aujourd'hui mes enfants pourraient vivre en farniente.

Déjà lotis, ils doivent travailler (à la mode 68) mais me le reprochent,
et ne comprennent pas qu’un troisième âge garde encore la barre
dont ils ne veulent pas.

Griffé par la guerre et la nation, j’ai oublié l’insulte.
Frappé à vie par la mort du jeune frère,
à mon aurore j’ai baissé la flamme de vie.

Soldat en Algérie, à la fin j’ai sauvé dangereusement ma famille.
Fidèle à l’amour, j’ai défendu mon alliance jusqu'à l’exil.
Bon époux, bon père, au travers des épreuves j’ai connu et donné une affection sans faille.

Contribuable honnête, édile, j’ai participé à la vie sociale,
mais ai dû combattre douze ans (avec une entière victoire)
un monstrueux abus fiscal qui m’a rongé et a jeté une crainte mortelle sur ma famille.

Artiste et poète, mes créations admirées dans ma rue gisent silencieuses,
poussiéreuses en réserve d’un monde aveugle ou distrait.
Dois-je avoir honte, éprouver regrets ou remords de ma condition ?

Ai-je failli une fois ? Mes valeurs n’ont plus cours.
Prévenu de la vanité des choses humaines, sans l’appui de la foi,
je suis cramponné à mon balai.

Je m’active encore à nettoyer le devant de ma porte,
passif aux piqûres, aux temps qui changent, aux jeunes printemps,
heureux du babillage des enfants.
 

• Hiver normand | 07-12-2009
• Temps beaux | 17-11-2009
• Courte mais bonne | 12-11-2009
• Au feu | 11-11-2009
• Baroud et objection de conscience | 11-11-2009
• Crépuscule marin | 11-11-2009
• Réveille-toi donc! | 09-11-2009
• Ophélie flotte | 09-11-2009
• Le Mont de près | 05-11-2009
• Sables mouvants | 05-11-2009
• Manitas de plata est de retour | 05-11-2009
• Ritana | 05-11-2009
• Gitans en goguette | 05-11-2009
• Soleil sur la mer à son coucher | 05-11-2009
• Mas au printemps | 05-11-2009