Mec errant

Encore chaud.

Une nuit que le sommeil le fuyait, ou qu'il fuyait le sommeil, 

il fit défiler dans sa tête les événements, les sentiments 

et les ressentiments de son existence largement écornée. 

Le temps de l'enfance, les éloignements progressifs, de sa maman, son père, ses frères. 

Les guerres, les amours, les morts, les conquêtes, les enfants. 

Il voyait distinctement le cheminement de sa vie, ses tenants secrets, les sentiments cachés, 

les aboutissements inattendus. 

Il lui semblait pénétrer les explications enfouies qui manquaient à l'éclaircissement de sa longue vie : 

un roman inachevé et pathétique, comme un long dédale. 

Ouvrage continu de surprises douloureuses et de résistances désenchantées.

Il enserra brusquement entre ses mains son crâne encore chaud et se dit : « Tout est là. » 

Il pensa à la fugacité de ses souvenirs émouvants, 

leur fragilité, reposant dans cette unique petite boite si précaire et temporelle.

Tant d'épisodes et d'aventures captivantes vouées prochainement, avec lui, à l'effacement.

Le moment venu que pourrait-on inscrire sur sa pierre tombale ? 

Comment dire la longueur d'une vie : l'Algérie, la première guerre, 

sa juiverie portée comme un constant fardeau, ses parents durs, la séparation. 

Les barricades, l'exil, les chemins du monde, ses deux amours contrariées, 

deux enfants rétifs puis réconciliés, le travail acharné, les défis, les épreuves...  

Les tués et les morts, les peurs. 

Un long et beau chemin, avec une bonne compagne. 

Des joies aussi, les petits enfants. 

Tant de choses englouties dans un passé secret que personne ne saurait après lui. 

Seulement la conscience, maintenant, dans le noir de son crâne, de la fierté d'être et d'avoir été. 

Puis les cendres en silence, dans l'oubli comme si de rien n'avait été.

               Pour l'enfant toute vie est au présent.
       Alors que pour l'adulte il n'est que futur.
    Pour le vieillard n'existe que le passé.

                           Bientôt plus rien qu'un ciel vide

 Je regarde le ciel.

Il me vient parfois l'impulsion de vouloir m'envoler.
Je pense que je peux quitter ce monde d'un coup d'aile,
M'élancer libre vers l'azur, débarrassé de toutes contraintes
Oublieux des devoirs, sans passé et encore sans avenir.
Que du bleu, du ciel, et la brise, légère, pour me porter.

Le monde plus bas, à mes pieds loin, évanoui, devient invisible.
Insensible, silence du vent, je vais immatériel planant sur des flocons 
Sans penser - uniquement la vue du bleu, les yeux dans un ciel sans fin.
Les astres comme escale, d'un tire-d'aile.
Je vole, à peine bouger pour voguer d'un étoile à l'autre.

Personne.

Il faut ouvrir les yeux. Ce n'est même pas un rêve.
Que le temps d'une poésie, d'une tirade au seul dieu de l'esprit,
Une lâcheté, un oubli - la fuite vers une mort plus douce.

Rester

Rester beau, jusqu'à la fin,
Malgré les insultes et les tourments.
Rester bon, contre les offenses et la haine.
Après, rester fort, dans la maladie et la décadence.

Eternel regret.

Les souvenirs sont des moments d'éternité.

Pourquoi ? Comment ?

Il n'y a pas de réponse aux interrogations du destin.

Le passé se fige, demeure le souvenir du temps.

On y revient sans cesse,

Le retourne et tourne, l'examine, l'interroge

Sans que jamais il ne change

Sans que jamais on ne puisse l'ordonner,

Le rectifier, même avec les ongles.

Il est dur, méchant

Beau et triste

Cruel et lancinant.

Tout proche mais intouchable.

Il gonfle et s'enrichit.

Il ne peut être que douleurs et

Eternels regrets.

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