Jane Planson est née en 1966 à Saint-Germain-en-Laye.

"Pas d'objets dans les toiles de Jane Planson, pas d'ustensiles, pas de broderies où l'œil pourrait s'abîmer, pas de draperies ou l'œil pourrait déraper, pas de ciel autre que la pensée où l'œil pourrait se perdre. Jane Planson remédie aux modes, elle dématérialise le temps et l'espace et les rematérialise – pour ne pas dire ressuscite – sur la toile, sur le lieu de la toile alors devenu confident, référent et résurgence, comme une grande gifle arrêtée où se trouveraient abolis les genres et les frontières.

Jane Planson ôte les masques de ses personnages, elle traque la vérité sans le chichi des parures, sans le flonflon des objets, sans le mirage des miroirs, sans le chiqué des clichés, sans l'alibi obscur du bonheur. Rien que l'os habillé d'instants, le regard curé jusqu'au point de fusion.

En contrepoint des visages, les parties de corps, torses observés de dos que peint Jane Planson expriment comme une nostalgie lourde de signification et d'orientation. Nous errons ainsi dans notre être, sans tête, sans bras ou jambes, démembrés à jamais, victimes d'un bombardement, d'un abandon, d'une solitude irrémédiable. Chacun, tous, enfermés dans son corps, prisonniers d'une prise de judo que nous nous faisons à nous-mêmes. La souffrance et la puissance ainsi inextricablement mêlés, morceaux épars en quête d'une légitimité d'ange fantasmé, ailes découpées dans de petits morceaux de papier, ailes greffées au bœuf écorché. Nous sommes donc les bouchers de nos propres rêves, les avorteurs d'une réalité moins aléatoire que nos perceptions, ou plus grande que nos allées et venues dans la banalité de notre horreur. Vus de dos, nous sommes peut-être invincibles, nous sommes plutôt piteusement des dieux à deux sous, nous sommes osseux d'une espèce d'isolement, perdus dans un brouillard d'omoplates, dans des vapeurs de vertèbres. Ces « papiers » ne sont pas la face cachée des visages des autres toiles ou des vieilles lunes habituelles et rabâchées. Ils sont l'empilement de jours frustres, pages d'un agenda que chaque jour nous déchirons... "

Didier Séraffin, écrivain

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