cleo de 5 à 7

Etre avocat, c'est un peu comme être prêtre : écouter, conseiller, comprendre et faire pardonner.

D'ailleurs, la robe vient de celle de l'ecclésiastique.

Arf.

C'est sûr.

Personnellement, je passe beaucoup de temps à confesser.

Et je pèse ce dernier mot : il évoque bien mon plus grand souhait professionnel.

Mon frère et moi n'avons pas été élevés à la gifle.

Nos parents, qui avaient lu, dans le désordre, Camus, Rousseau, Montaigne, Dolto, Beauvoir, Marx, Gotlib, Freud, Manara, j'en passe et des meilleurs, considéraient que les châtiments corporels étaient un aveu d'impuissance, et que le dialogue et la réflexion devaient toujours primer.

Méthode de soixante-huitard, dont tous les pédopsychiatres sont revenus : à force de s'entendre dire « je ne t'interdis rien mais si tu réfléchis tu sauras quelle est la bonne solution et je sais que tu feras ce que tu dois faire », une génération entière de gamins se retrouve complètement velléitaires, à toujours hésiter entre ce qu'ils pressentent que leurs parents auraient attendu d'eux, et ce qu'ils aimeraient faire.

Même après 30 ans.

Bref, psychothérapie et psychanalyse depuis 1992 pour votre serviteur.

Et encore, je vais bien.

Tout ça pour dire que petits, mon frère et moi n'avons jamais goûté à la giroflée à 5 pétales.

Sauf une fois pour mon frère.

Je dois avouer que la raison était quand même énorme.

Victime de la méthode d'éducation qui était testée sur lui, mon petit frère, alors qu'il n'avait pas 5 ans, avait décidé que le meilleur moyen de comprendre comment une automobile fonctionne n'était pas de demander, à quoi on aurait inévitablement répondu par moult croquis et lois de la physique, agrémentés de quelques livres bien trop ardus pour lui et d'une ou deux visites chez Renault et au musée de l'automobile de Mulhouse, mais de tester.

Pris d'un délire empirique, il avait décidé, un dimanche, de s'installer au volant de la grosse berline paternelle (ben oui, on a beau être trostko-maoïste, on n'en reste pas moins homme...) et de faire comme les grands.

Ceinture mise, le voilà donc à desserrer le frein à main et commencer de conduire.

Pas le même bruit que quand c'est Papa ou Maman, mais un mouvement similaire...

Car ladite voiture était garée au sommet d'une voie privée en pente, assez importante pour imprimer bientôt au véhicule une vitesse acceptable pour un gamin qui veut conduire, voie non clôturé à son extrémité débouchant sur le domaine public, celui-ci consistant en l'espèce en une grosse route assez fréquentée.

Je me souviens encore très bien de l'émoi de la famille et des invités lorsque nous avons vu la voiture par la fenêtre glisser le long de la route, sans conducteur apparemment, traverser à bonne vitesse mais sans encombre la voie publique et finir sa course accélérante dans un ravin.

Enfin, un fossé.

Mais plus haut que la longueur de la voiture.

Car la route était bordée d'un côté par les limites de notre propriété (ça fait riche...) et de l'autre par ledit ravin.

Mon père, en un trait de temps, avait eu le temps de compter ses enfants (un, deux, non, pas deux), de s'apercevoir qu'il en manquait un et de courir après la voiture, sans pour autant réussir à la rattraper avant la chute.

Ma mère lui hurlait qu'il aurait dû verrouiller l'engin et qu'elle le tuerait s'il devait arriver quelque chose à son fils.

Je courais derrière eux en quête d'information sur l'état de mon frère : allais-je enfin avoir la paix ?

Ma mère m'arrêta dans ma course, voulant sans doute m'épargne le terrible spectacle de mon frère baignant dans son sang, et, me donnant pour la première fois un ordre, m'intima de rentrer à la maison et de ne pas bouger.

Je m'exécutai.

Lorsque mon père revint vers nous, mon frère, en parfaite santé et hilare, dans ses bras, ma mère changea de couleur et transforma bien vite sa peur en colère à l'égard de la chair de sa chair qui avait failli la faire mourir de peur.

Elle hurla.

Mon père s'y mit aussi.

Par contamination, j'hurlai aussi.

Puis pleurai.

Mon frère sanglota à son tour.

Puis mon père, et enfin ma mère.

Pas de sang, mais beaucoup de cris, de larmes et de tôle froissée.

Mes parents, impériaux, avaient réussi à ne pas en venir aux mains, alors qu'ils auraient voulu tuer mon frère d'avoir failli se tuer.

Pas de gifle.

Une fois tout le monde calmé, ma mère interrogea son fils : elle voulait savoir comment il avait réussi à mettre la voiture dans le fossé.

«C'est pas d'ma faute : j'l'ai pas fait exprès » marmonna-t-il.

Bam !

Une méga-baffe s'abattit sur lui.

Depuis lors, mon frère et moi avons toujours soigneusement évité de prononcer à nouveau la phrase maudite : « j'l'ai pas fait exprès ».

Parce que s'il y a bien une chose que mes parents ne peuvent tolérer, ce n'est pas qu'on puisse broyer la voiture, ni manquer de se tuer, ni faire une autre connerie, dangereuse ou pas, c'est qu'on minimise sa responsabilité et qu'on utilise des expressions toutes faites sans s'interroger sur leur sens.

Dire qu'on ne l'a pas fait exprès au sujet d'une action volontaire est un non-sens hypocrite destiné à s'attirer la pitié de l'interlocuteur pour ne pas répondre de son fait.

Et ça, c'est impardonnable.

Bref, tout ça pour vous dire que depuis quelques jours, je n'entends que ça, « j'l'ai pas fait exprès », et que j'ai envie de baffer tous ceux qui le disent.

Mais comme j'ai déjà été très longue, je vous parlerai de la joie d'avoir une clientèle pénale un autre jour.

Parce que présentement, j'ai rendez-vous avec un client qui n'a pas fait exprès de détruire la voiture de son ex concubine, à grands coups de masse.

En voilà un qui téléphonera la prochaine fois, au lieu de venir me voir.

Bientôt la paix...

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