cleo de 5 à 7

Ça s'annonçait mal pourtant.

Depuis lundi, l'Amour est en voyage et je ne mange ni ne dors.

Je me rends compte que faire ça seule n'a aucun intérêt.

Alors insomnie à en crever. Et anorexie combattue par la recherche de repas en société.

Ce soir, trouvé personne.

Mais il fallait manger.

Alors je me suis forcée.

J'ai fait des frites. Et des œufs.

Et j'ai mangé tout ça avec les doigts devant l'ordinateur, en regardant passer les commentaires de Bloggland.

Je me sentais moins seule.

Et j'ai savouré ce repas qui m'a subitement semblé le meilleur du monde.

Je ne devais pas être la seule à m'ennuyer car soudain un vent de folie a parcouru ce village.

Un blog taggué.

Je hurle de rire devant mon écran.

Même Sélène s'y met.

Et Maîtresse essaie.

Mais le chahut la fait bien vite partir.

D'autant plus qu'un mal luné a décidé de nous polluer avec nos propres commentaires.

J'ai été la première à en faire les frais.

Et Heaven aura du travail pour nettoyer tout ça demain : les absents ont toujours tort.

Bref, une bonne soirée finalement.

Je ne regrette rien.

Et je vais même laisser en souvenir nos commentaires.

Et peut-être une pollution. Nocturne.

Parce que ça arrive, à cet âge-là.

Et que je ne lui en veux pas...

J'avais un ami qui avait une cicatrice sur le visage.

En fait, j'ai toujours cet ami, même s'il est sur un autre continent.

Et il a toujours sa cicatrice.

Sur la joue droite.


Les trois premières années de notre amitié, je ne lui trouvais rien d'attirant.

Plutôt beau mec, mais pas mon genre : barbe et cheveux longs.

La quatrième année, il s'est rasé. La tête et la barbe. Laissant découvrir cette cicatrice.

Lorsque nous étions en voiture et qu'il conduisait, je ne voyais qu'elle.

Surtout lorsqu'il avait une barbe de trois jours.

J'étais hypnotisée.

Je le trouvais beau.

Indiana Jones de la fac.

Albator de nos soirées.

Mon légionnaire, ma gueule cassée.

Il ne s'est jamais rien passé, sauf en moi : j'ai compris que j'aimais les outrages du temps.

Les cicatrices, les rides qui rendent les yeux des hommes rieurs, le gris qui envahit les tempes comme de l'argent.

J'aime l'homme "qui a vécu".

J'aime les marques.

Et pas seulement de luxe.


Et vous?

Seule, immobile, dans le noir, j'attends le sommeil depuis une heure et demie.

Je ne sais plus quoi faire.

Je suis pourtant si fatiguée que je ne parviens que difficilement à écrire ces quelques lignes.

Parfois, je me lève et je fume.

Mais rien n'y fait.

Fatigue, ennui, solitude, insomnie.

Et même Heaven ne me répond pas.

Grande solitude.