cleo de 5 à 7

Maintenant que je suis dans le Blogtraffic (yes!), je me dois d'offrir un blog digne de cet honneur.

Je vais donc essayer de comprendre les borborygmes du Blog design pour personnaliser encore ce blog.

Soyez indulgents.

Et je salue le militaire qui fait désormais partie de mes lecteurs.

Il est arrivé hier dans mes domaines : .mil, me dit-on.

Bravo soldat, bon choix!

Je te salue avec d'autant plus de plaisir que ta présence ravive certains souvenirs en moi :

chanson parlant d'un légionnaire et de sable chaud, fantasme de la jeune fille perdue dans une caserne, vestiaire après un match de rugby, etc.

Militaire, je n'aime pas la guerre, mais toi, je t'aime!

Elevée dans une bibliothèque.

Mes parents pensent que l'instruction est la plus belle des richesses.

J'ai appris à saisir des livres et non des objets lorsque j'étais bébé.

Adolescente, je lisais 200 livres par an.

Désormais que je suis une femme active, donc crevée, et débordée, je lis moins.

J'ai certes deux ou trois livres perpétuellement en cours, mais bof.

Mais je prends toujours le temps de lire la presse.

J'adore les magazines.

Sauf les trucs allemands genre Femme actuelle.

Je suis snob, c'est vrai.

Donc je dévore la presse.

C'est ainsi que régulièrement, je me retrouve à court de lecture parce que j'ai déjà tout acheté.

Dernièrement, alors que j'errais dans les rayons de mon bureau de presse, l'air hagard de celle qui est en manque, j'ai atterri au rayon pour messieurs.

J'oubliais : j'ose tout.

Je n'ai honte de rien.

Avec un peu d'assurance, on peut tout faire sans choquer personne.

Donc au rayon pour messieurs.

Je commence à feuilleter.

Curieuse.

Intéressant tout ça.

En plus, ça donne des idées de photos...

Je parcours toutes les publications, jusqu'à tomber sur des magazines... comment dire... de ceux où l'on peut voir Petite Chose par exemple.

Trèèèèèèèèèès intéressant.

J'achète.

Je rentre chez moi toute contente de ma découverte.

J'arbore fièrement mes trophées devant mon chéri.

Il saisit les choses. Feuillette à son tour.

Et entre deux gloussements et trois indignations, nous vient une idée folle.

Passer une annonce.

Non, non, je vous arrête. Nous ne sommes pas deux lubriques insatiables. Juste deux curieux qui ont envie de s'amuser et amuser les autres.

Chacun y trouvera son compte : les lecteurs seront sans doute ravis de la photo choisie, et nous aurons plein de courrier et de nouveaux amis.

Bref. J'attends la parution.

Je vous tiendrai bien évidemment strictement informés de la suite donnée à cette procédure.

Voilà.

Je sens que vous êtes déçus.

Mais patience...

Vous avais-je dit que j'avais été braquée?

Un pistolet sur la tempe.

Une peur bleue.

Tout ça pour du fric.

Mais au moment où le métal froid était contre moi, j'ai bien cru que j'allais mourir.

Donc ça, c'est fait.

Staistiquement, combien de chances a-t-on de se faire braquer dans une vie?

Une? Deux?

Tout dépend évidemment du lieu où l'on vit.

Je crois qu'à Paris, au début du XXIème siècle, quand on mène une vie normale, la probabilité est de une chance par vie.

Donc, je le répète, ça, c'est fait.

Si je récapitule le nombre de fois où la mort est venue me chercher et est repartie bredouille, je crois que je suis un chat.

Je dois avoir neuf vies.

Peut-être plus.

Donc :

Braquage.

Deux TS sérieuses.

Diverses attaques de panique compulsive qui auraient pu me faire basculer sous une bagnole.

Le vertige qui pourrait me faire sauter d'un tabouret, et aussi de la Tour Eiffel.

Un violent chagrin d'amour.

Dépression.

Ces deux-là sont les pires.

On reste un peu blessé à tout jamais.

Aïe.

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