Les Périples de Monsieur Gordon ;

Seth posa sa tête entre ses mains, songeur. Il avait longtemps souhaité qu'une jolie fille daigne la regarder. Mais il s'était résigné, tout compte fait. Juice le regardait souvent, mais ce n'était vraiment pas pareil. Avec sa casquette Nike enfoncée jusqu'aux yeux qu'une vieille dame compatissante lui avait offerte il y a à peu près deux ans, Juice faisait plutôt penser à un garçon androgyne. Seules ses prunelles pétillantes et malicieuses couleur lagon laissaient paraître que Juice était belle et bien une adolescente en devenir. Elle avait treize ans seulement mais en faisait bien dix-neuf. Elle était mince, frêle, élancée et mesurait dans les un mètre soixante-six. Pourtant, derrière son air de demoiselle en détresse, Juice était quelqu'un de très fort, de dur et impitoyable. La douleur et la souffrance l'avaient forgé. Elles lui avaient mené la vie dure. Mais Juice n'était jamais tombée et Seth n'avait encore jamais vu une seule goutte couler le long de ses joues malgré toutes les raisons qu'elle avait de le faire. Seth était donc là, les yeux mis-clos, observant les passants. Des grands athlètes, des mamies bedonnantes accompagnants leurs petits enfants, des laids qui se pavanaient, des snobs méprisants, mais pas une seule femme, aujourd'hui. Il baissa les yeux au sol, détaillant chaque pierre, chaque grain de sable. Une main fermée en un poing serré se dessina devant lui. Elle était fine, avec de longs doigts et la couleur de sa peau était laiteuse, malgré la couche de saleté. De très jolies mains. Le poing se desserra et laissa découvrir quatres pièces de deux euros. Pour Card, c'était jour de fête. Il leva la tête pour regarder en face cette personne bienfaitrice : Juice.
- Tu veux boire, Seth ? C'est moi qui paie, annonça-t-elle, fièrement.
- Tu as de jolies mains, petite. Mais ne soit pas aussi arrogante, la pauvre, marmonna-t-il.
Scale était vexée. Elle sortit du parc en courant, puis, essouflée, elle continua en marchant. Quelque secondes plus tard, Seth était à ses côtés.
- Comment tu as fait pour avoir tout cet argent ? demanda-t-il.
- J'ai embrassé un garçon.
Devant l'air étonné de Seth, Juice esquiva.
- Mais non, imbécile ! J'ai mendier du côté des vieux riches. Personne me paierait pour m'embrasser, rigola-t-elle, de nouveau sereine.
- Tu m'as fait peur, idiote ! Moi, je voudrai bien t'embrasser, murmura-t-il, trop bas pour qu'elle puisse l'entendre.
Il lui tint la porte d'un bar nommé « Le Pissenlit ». C'était pourtant vrai : Seth voulait embrasser Juice et sentir sa jeune poitrine contre son torse dur. Cette petite chose que tout le monde trouvait sans intérêt comptait pour lui, il venait de s'en rendre compte, là, devant sa bière brune, en observant Juice buvant joyeusement son Coca et discutant avec le patron du bar. Lui, l'esseulé, l'indépendant, le solitaire, ne pouvait vivre sans elle. Sa Juice.

- Bonjour, vous n'auriez pas de la monnaie en trop dans votre portefeuille ?
- Oui, de l'argent et de l'amour en trop. Beaucoup trop, murmura le garçon.
Il était vraiment beau, ce jeune homme. Les cheveux blonds, épais, rebelles, éparpillés sur son front blanc comme de la neige. D'ordinaire, Juice ne regardait jamais le visage des personnes à qui elle réclamait de l'argent ; c'était trop humiliant. Mais celui-là était différent, il émanait de lui un quelque chose qui ressemblait à de la douceur, de la gentillesse. De ses yeux trop gris, presque bleus, il l'avait regardé, avec envie. Mais qui aurait envie d'elle ? De la vie qu'elle menait, même. Parfois, elle la regrettait cette vie; ce choix qu'elle avait pris.
- Je veux juste de l'argent, monsieur, marmonna-t-elle.
- Je veux juste de l'amour, madame.
- Mademoiselle, le corrigea-t-elle, amère.
- Je peux savoir votre prénom, mademoiselle ? J'aurai envie d'un baiser de vous.
Il lui avait sourit, doucement, tout doucement, en disant cela.
- Pour deux euros, je vous donne mon prénom.
Il avait sortit huit euros de sa poche et dans un énième sourire avait dit :
- Gardez la monnaie, ma chère.
- Je m'appelle Juice, et vous ? déclara-t-elle, s'empressant de fourrer l'argent dans la poche de son jean, sale et troué au genou.
- Je me nomme Card, vous me devez deux euros, maintenant.
Furieuse, elle tira une pièce de deux euros de sa poche et la lui tendit.
- Vous êtes affreux, dit Juice, avec la petite voix que Seth déteste tant.
Mais au lieu de prendre la pièce, Card sortit de son sac bordeau un billet qui illumina les yeux de la jeune fille.
- Je... Je ne peux pas accepter, il y en a des plus pauvres, des plus sales, déclara-t-elle, dans un souffle, les yeux rivés sur le papier.
Les cinquantes euros la narguaient. Dieu qu'elle en avait envie.
- Rangez-les, je vous en prie, il faut que je m'en aille, avait-elle dit, suppliante, en mettant les deux euros dans la main de Card.
Mais il ne l'écouta pas. Card attrapa sauvagement les poignets de Juice d'une main et de l'autre, il plaça l'argent - le billet et la pièce - dans la poche avant du jean de l'adolescente qui frémit au passage de la main hasardeuse. Puis, il lâcha les poignets fragiles et prit la tête de la pauvresse entre ses doigts. La peau cireuse de Juice tremblait et elle prit une teinte rosée ; Card se moqua un peu et posa un baiser furtif sur les lèvres de Juice. Sous ce baiser, cette dernière se resaisit et lorsqu'il eut fini, elle le gifla et partit en courant, les larmes aux yeux. Dans sa poche, le billet pesait.
- Je crois bien que je l'aime, cette petite, murmura Card, suivant du regard le petit point noir qui diparaissait à l'horizon.
Juice était posté devant un hôtel. Une chambre et un petit déjeuner pour cinquante euros. Ses cinquantes euros. Il y avait trois étoiles. Ce devait être beau, à l'intérieur. Elle donna le billet à l'hôtesse, qui ne s'inquiéta pas de voir arriver une adolescente seule prendre une chambre pour la nuit, avec petit-déjeuner et tout et tout. Ce que les gens peuvent être cupides, reffléchissait Juice. Sous la douche brûlante, elle pleura longtemps. Jamais Seth ne l'avait vu pleurer ; elle pleurait en cachette, seule, loin des yeux curieux ; loin de Seth. Elle frotta nerveusement sa bouche et se résigna à sortir. Après avoir lavé ses vêtements comme elle le pouvait, avec le petit savon qui lui était offert, elle se coucha, en petite culotte. Elle s'enfonça dans le grand lit moelleux, entourée d'oreillers encombrant.
- Bonne nuit, Seth, murmura-t-elle, avant de s'endormir.
Le lendemain matin, elle se leva tôt et prit un petit-déjeuner copieux, le premier depuis plus d'un an. Elle croquan dans une belle pomme verte, acide. Elle sourit à la vue de ses vêtements secs, propres, qui attendaient sur le radiateur. Elle les enfila en grelottant et passa son sac en bandoulière sur son épaule. Juice quitta l'établissement en soupirant. Dans un parc, sur un banc, elle reconnut Seth et serra les huit euros qui lui restaient à travers son jean. Jamais Seth ne la croirait. Juice ne lui parlerait pas de sa nuit à l'hôtel, des cinquantes euros. Il ne lui pardonnerait pas son égoïsme. Si il demandait, elle dirait qu'elle a fait la manche toute la nuit. Quand Juice s'approcha de Seth, il ne remarqua pas qu'elle sentait le shampoing et le gel de douche, qu'elle sentait le propre. Juice sentait l'inocence et ça, il s'en souviendrait.