by: Le Proctologre/2008

Un boulot de merde.
Semblable aux occupations journalières de milliards d'autres connards.
Peut importe ce qu'il est, en quoi il consiste ou ce de quoi il est rempli quand il ne produit aucun épanouissement personnel.
Je ne comprends pas le gain. Le flouze. Bah! Même pas. La compensation est trop maigre quand t'as donné ta vie sur la ligne de front. L'argent. Ton meilleur ami. Celui qui te tient chaud quand tu en as. Celui qui t'offre des petits chaussons moelleux à mettre au pied du sapin. C'est pour ça que tu travailles. Pour ne manquer de rien. Pour subvenir à tes besoins et pour mettre du doré autour. Beaucoup de doré. Un bel emballage qu'en jette pour oublier le cadeau de merde à l'intérieur. C'est bien ça non? Les distractions, les choses qui font envie, les accessoires, parfois l'amour aussi...
Toute la journée est organisée autour de ce qui semble être immuable. Travailler. Je ne parle pas de travailler pour soi. Je ne dis pas que l'enrichissement personnel, mieux encore l'épanouissement ne doit pas passer par le travail. Mais celui-ci n'a rien à voir avec l'épanouissement provoqué par la fabrication en chaine de produits alimentaires à l'usine. 3X8 depuis trente ans. T'as vu les perspectives d'évolution du collègue qui y croyait encore se ramasser, englouties sous le jet flatulent des machines à "gratin de la mer". Dix ans qu'Il se crevait le cul pour changer d'atelier. Pour devenir charlotte rouge, pour avoir cent balle de plus sur la feuille de paie, pour l'équilibre de la tête aussi, plus de responsabilités, plus de fonction, plus de reconnaissance de sa substance et qualité, "plus de" finalement.. Ou peut être simplement une envie de "différent". Il a travaillé le dimanche, Il a fait des siècles d'heure sup' en arborant un sourire postiche genre "pas de problème ça me gêne pas" accroché en hâte entre deux crises de larmes contenues devant le rétro d'la bagnole garée avec des centaines d'autres sur le parking de la boite. Parfois même pendant tout le trajet qui menait à l'usine. Les larmes. La rage la colère et le sentiment d'impuissance aussi. Le tout mélangé dans une mixture crémeuse déformant sa gueule d'humain non-libre. Alors la musique à fond sur le trajet de nuit, sur la quatre voies, sur les douze kilomètres dans un état mental proche de la démence et l'odeur de la panure et les bruits qui déjà se cognent contre les murs de son crâne, Il allait malgré tout essayer de faire abstraction. Croire aux martyrs intérieurement serrer les dents et fermer sa gueule. Oui après tout ce n'était que du travail. D'autres l'avaient fait avant. D'autres le font maintenant et avant que tout soit complètement automatisé, d'autres le feraient encore après lui, dans des générations de 3X8 proches du mouvement perpétuel, dans un bloc de béton armé et de chaînes et de hiérarchie qui ne dors jamais, service fabrication.
Tous les jours il se dit qu'Il va partir. Et les centaines d'intérimaires qu'Il a vu passer. Ceux qui ne restent pas parce que la paye est mauvaise, parce que le travail est trop dur et qu'eux-mêmes croient encore en quelques charmants rêves meilleurs ou d'ailleurs le propulsent une nouvelle fois au bord de sa corniche mentale surplombant l'abysse noir immonde auquel Il se refuse à penser. FAIRE ABSTRACTION. Il y avait aussi les employés depuis longtemps qui finissent par trouver autre chose. Quitter la merde. Partir pour l'illusion d'un mieux. En fait c'est juste un environnement différent dont on s'émerveille les premiers temps et puis qui fini par ne pas suffire, par ne plus combler le manque infligé par le travail.  C'est comme lorsqu'une charlotte rouge se pointe et te dis qu'au lieu de jeter du fromage sur le gratin tu vas changer de chaine. Tu vas remplir les barquettes. Sous le jet flatulent de la machine à gerbe. Ça reste du travail rémunéré en argent. Parce qu'il faut de l'argent si tu veux vivre simplement. Tu ne nais pas libre. Tu appartiens à ton pays et tu dois payer pour ton existence... Parfois quand un collègue finissait par se barrer pour "son rêve" pour "s'accomplir" ça faisait du bouillon dans son crâne et Il se voyait là lui l'employé. Pas une tare, pas un modèle. Juste une paire de bras nourrissant son entreprise de toute son énergie, pour subvenir à ses propres besoins de la façon qu'il nous est pratiquement imposé de le faire. Par le travail pour un autre qui te rémunère. Par la médiocrité. Le collègue sur le départ payait l'apéro une dernière fois dans leur sale de pause en formica, entre le micro onde et la machine à café. Et subrepticement alors que tous encourageaient le déserteur,  son corps entier se transformait en un mur de l'usine, en la glycéro du sol, en gratin, en bruit sourd. Le contrat à durée indéterminé qu'Il avait signé le flinguait et dans sa tête en boucle cette phrase: "jusqu'à la mort... jusqu'à la mort... jusqu'à la mort..."
Tant bien que mal Il arrivait à pousser sa viande jusqu'à l'arrivée de la nouvelle équipe. Il saluait le collègue qu'allait prendre son poste de façon très emphatique, passait les consignes et s'enfuyait ôter son harnachement d'employé de ligne de fabrication.
Alors une fois dans la bagnole Il s'allume une clope...  enfin. Il pense pas à demain, Il pense pas aux femmes, Il pense pas à l'usine, Il pense pas aux femmes de l'usine ou aux collègues, Il ne pense pas. L'usine vide ton cerveau et tue ton corps. Il fume jusqu'à la moitié du filtre. La nicotine se colle sur le tartre de ses chicos déjà tachées par la caféine. Il veut rentrer chez lui. Il est tard. Il est toujours trop tard. La vie qui s'organise chaque jour autour des mêmes gestes, des même règles, du même rythme qui rend cinglé comme une marche militaire. Son corps machine est fatigué. Son crâne craque sous le vide de son existence qui remplie son patron de bien être. Il reste enchainé au pilori d'un système qu'Il exècre attendant qu'une avarie le délivre ou le plombe. Il se dit que ça peut plus durer. Que ce n'est pas humain ! Il pense aux colonies. Il n'ose pas se comparer à un esclave. Il se dit que l'asservissement est humain. Il ne retire pas son sourire postiche sur sa tronche. Celui-ci à disparu depuis longtemps derrière des lèvres pincées. Ses yeux avaient fini par s'enfoncer en deux trous noirs brulés derrière des cloques cerneuses. Son enthousiasme forcé avait fini par totalement disparaitre le jour ou un clampin pistonné plus jeune avait eu le poste qu'Il s'efforçait d'atteindre. Aujourd'hui Il était vieux. Il accéléra dans sa bagnole. Il faisait nuit et les pointillés se muèrent en lignes continues. Il espéra que quelque chose se passe. Il pria entre ses dents que le moteur lâche. Qu'une bestiole traverse, qu'un type déboule, qu'un camion le broie, que sa voiture déglingue le parapet du pont et s'écrase trente cinq mètres plus bas dans la vase du Scorf.

Mais rien n'arriva.

Beastie Boys Ft Cypress Hill--1992

Clip → ici

Gravediggaz- album niggamortis. → ICI

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