Fang

Un mois
Un mois tout juste que la petite manivelle a tournée et depuis enroule autour de mon cerveau echaffaudé de circonstances sa ficelle blanche qui descend encore et encore.
Un mois que la neige est tombée sous et sur nos chaussures et nos tête baissées, endeuillées.
Un mois ?

Homme au sac qui avait une histoire. Une vieille sacoche blanche beige vieille rouillée, avec deux petites ceintures de vieux cuir brun craquelé pour que sa tienne, et les attaches rouilles.
A-mis parcous je me retiens vraiment, je refoule les envies de " j'suis sure il a une histoire ton sac racontes moi s'il te plait je voudrais bien savoir regarde il est vieux et usé et tu le tient comme un enfant racontes moi, oui?".
A mis chemin j'apercois aussi sur ce même sac deux petits badges de Radiohead.
J'suis vraiment idiote.
Puis je me dis tout bas que je suis parfaitement ridicule de penser à parler à ce type parce que dans la vie ça se fait pas d'abord et que d'abord on parle pas comme ça aux gens et que je dois être dans un monde réglé calculé ordonné.

Il est descendu à mon arret.

Je regrette beaucoup de ne pas l'avoir fait parce que cette vie cette ville et les gens comme il faut- sans faire de pseudo rebellion- , je ne m'y assimile pas- j'lai fait je le ferais encore -et c'est tout parce que stop- et d'abord moi et ma timidité pourrite(oui "te") j'lemmerde encore plus que tout ce que j'emmerde.
Même plus que tous ces "moi" "je" "mon" que si ** pouvais *'exploserais avec un gun.

fang.

Un mois ?