Mais encore...

Donc les prunes ne se cueillent pas uniquement sur l'arbre, mais aussi sur le pare-brise. 11 euros les 2gr., et même pas comestibles.

20 minutes pour trouver cette place, à escalader les trottoirs à cause de ¤kξe&"z#hς◊m®¤ même pas foutus de se garer 'correctement' en double file, si tant est qu'il y en ait une dans une petite rue à sens unique. Le type derrière moi klaxonne frénétiquement: le pauvre homme a une trop grosse voiture pour éviter le piquet sur le trottoir. C'est ballot, il ne lui reste qu'à reculer.

Les flics du poste d'à côté, eux aussi, font leur pause déjeuner. (Oui, je l'admets, y'a un poste pas loin. Grumpf)

"On est entre midi et deux, si je reviens à 14h15, j'ai droit en plus à mon quart d'heure gratuit. Soyons folle et rebelle, je vais quand même pas payer l'heure et demi gratuite qui m'est octroyée, uniquement pour les 2-3 minutes que je risque peut-être de dépasser en toute illégalité." Une vraie frondeuse quoi. Han, pas de ticket pour UNE fois, je suis liiiibre!

Retour à 14h25. Ce n'est pas une pub...

Je me ferais bien un bouquet de pervenches au sécateur, là tout de suite... 

Ils savent. Semblent comprendre.

Je cours comme une folle sur une place, vers une cathédrale, je crois. (pas si bizarre, je me souviens de la veille. nuire.)

"Comme elle a dû, doit souffrir" Sourires bravaches à la vie, larmounettes. (ça, c'était dans l'aprèm avec elle, en parlant DU samedi)

Puis comme pour elle. En sous-jacent. Non. Pas si simple, on sait toujours ce qu'ils pensent... Qu'y faire.

Je crois d'ailleurs qu'elle est là aussi, souriante. Spectatrice.

Et avant. Ou bien était-ce après? Rien de logique et pourtant si limpide.

Fébrile, avide, impuissante, inquiète, révoltée, désespérée. Tournée vers. En vain. (à cause de ce soir-là, fallait bien que ça revienne...)

Ils sont là. Interrogateurs. Qu'est-ce qu'ils font là? (ah si, la veille aussi. Décidemment. retour de bâton) Ils essaient de s'insinuer mais n'y parviennent pas. Je m'en fous.

Enjouée. Sourde. Indifférente. Absente. (...) Dure.

Sur mes pieds. Je voudrais pouvoir -ou seulement pouvoir vouloir?- exploser comme une bombe; de celle qui, en plus, projette des lames tout autour d'elle. 

Voir double, ça a dû faire trop. Comme de constater encore cette foutue récurrence. Puis comme si ce n'était pas assez, d'entendre ça le lendemain. Et reclaque que je m'assène le soir avant d'y retourner. Mais rien cette fois, déjà trop assommée sans doute.

Le plus drôle, c'est qu'à un moment de la semaine, c'est lui qui était apparu. Revigorant. Mais pas pour longtemps. 

Je crois qu'il ne manquait rien. Quelle ironie.

Un pas en avant deux pas en arrière. Ou plutôt: marche, côté, assemblé... marche, côté, assemblé... marche, côté, assemblé... Valse confinée.

Croche-pieds.

Je pense à la première fois que je me suis aperçue qu'un sourire était un sous-rire.

Que le vinaigre était un vin aigre.

Puis d'autres.

Eh oui, je sais. Evident. Le français est pourtant ma langue maternelle (c'est ça qui fait peur, lorsque ce genre 'd'illumination' me prend).

Ce soir, j'hallucine sur envie: en vie...

On ne se refait pas. Dommage.

Allez. Mon chat. J'ai décidé sur un coup de tête de m'y coller. Première fois que j'essaie, donc premier croquis (non je ne cherche pas d'excuses à ce résultat, comment dire... o_O).

On pourrait croire que la bête a une tête de Quasimodo. Erreur. Avec toute l'objectivité dont je peux faire preuve envers cet être exceptionnel que j'adore, mon bébé, mon doudou, mon confident télépathique, le témoin patient de tous mes états d'âme, le sale gosse qui enquille les bêtises -mais qui sait si bien se les faire pardonner-, le boudeur qui n'attend qu'un pfpfpfpf pour venir se blottir et ronronner le ventre en l'air, le gamin qui fera dix roulades avant de shooter dans la balle sous son nez, qui se planque pour me sauter dessus, l'observateur plein de sagesse, l'avide d'affection qu'il rend bien, l'angoissé pour un rien, le détenteur de tous les/mes mystères et j'en passe... eh bien ce chat, tout banal donc, a une vraie belle tête. Tenez-le vous pour dit.

Ainsi donc, voilà, ça m'a prise de me planter devant lui, installé tranquillou sur le canapé, se tâtant entre un petit somme ou bien... (comment savoir). J'ai sans aucun doute perturbé ses réflexions existentielles. C'est au moins une chose qu'il me semble avoir su traduire dans son regard: "qu'est-ce qui lui prend de me mater comme ça, juste devant mon nez? C'est quoi ce bidule noir qu'elle agite, c'est de la provoc'? M'enfin dégage, tu vois pas que tu gènes, là?"

A deux doigts de foutre le camp et, par conséquent, en l'air mes efforts. M'est venue l'idée de faire un pfpfpfpf rassurant. Trop rassurant. Roulé-boulé sur le dos à grand renfort de ronrons. Mauvais plan. Plus de subtilité semble nécessaire. Laisser tomber la télécommande? Trop bruyant, il va se sauver. Un geste trop brusque et c'est foutu. J'ai juste vaguement raclé mon briquet sur le sol, si mes souvenirs sont bons. Gagné. Toujours là, dans sa position initiale, avec le même regard suspicieux. Scène de huit-dix minutes à tout casser (et là, oui, c'est peut-être une excuse...). Une caresse pour sa patience. Je lui montre le résultat, il sniffe la feuille. Voici ce qu'il a vu:

Depuis, il reste avachi dans un coin, se balançant d'avant en arrière en geignant faiblement de temps à autre. Non j'déconne (et touche du bois). Mon alterfélin est au-dessus de ça.

Deux regards. Aussi saisissants l'un que l'autre. J'en oublie le reste: le décor, la technique, l'esthétisme, le mouvement, l'époque, le sens... Pfouit...

• Note 29 | 02-05-2009
• Note 28 | 15-04-2009
• Note 27 | 05-11-2008
• Note 26 | 29-08-2008
• Aquarelle 2 | 26-06-2008
• L. 's touch | 17-06-2008
• Clopin clopan clopons... | 15-06-2008
• Aquarelle 1 | 10-06-2008
• CRISE | 08-06-2008
• Why not... | 05-06-2008
• Peinture 3 | 03-06-2008
• Pim Pam Pom | 30-05-2008
• Note 25 | 30-05-2008
• Angoisse de la marge blanche | 25-05-2008
• C'est bon d'être encore surprise... | 25-05-2008