Ceci n'est pas un blog

Je ne suis pas très sûr.
De qui je suis et où je vais.
Plus très sûr de la réalité de ce que je dois ou croyais être.

C'est regarder le ciel, mais ne plus rien y voir. Le même fond brouillé que celui des eaux sales.
"Dehors" n'a plus de sens, il convient à présent de s'interroger sur ce qu'était l'ailleurs, ce que représentait ce fantôme affamé, ainsi que tout ce qui lui fut cédé.
L'ailleurs qui ronge encore, mais quoi ?
Il n'y a plus d'élan, plus de musique, de poésie.
Il n'y a plus de vent.
Il n'y a qu'un instant trop longtemps suspendu, un tableau silencieux où l'Ennui se contemple, un engourdissement qu'on a laissé grandir. Le froid même pas mordant, et puis l'absence encore...

C'est s'attarder de trop, renier quelque chose, ne plus se révolter mais toujours s'écoeurer de ne plus reconnaître.
C'est perdre son chemin et laisser disparaître ce qu'on portait naguère ; se perdre sur les côtes, arpenter les falaises tout en sachant que non, on n'en tombera même pas...
C'est prétendre s'émouvoir encore du son de la corne de brume, quand on sait que sa plainte est morte il y a longtemps.
C'est ce qui dissimule et puis immobilise, et tout ce qui empêche de reprendre la marche...

Parce que, sans même y prendre garde, on a dû disparaître, dispersé pour de bon dans les vents et l'écume.

Sens dessus dessous. Et des cris et des rafales.
Des insectes volants aux allures de faisans, aux armes de mantes religieuses, brisant carreaux et portes, et bourdonnant trop fort. Des meutes de chiens errants qui dévorent les passants, des hordes de chats fous, des oiseaux assassins...
Le rêve gris dans le ciel. Ils se rapprochent, à présent, à présent je peux voir : ce ne sont plus des oiseaux...

Mais les chiens se tairont sur le passage de ceux qui ont cessé de les craindre.

Serai-je donc un jour prêt à sortir de la cave, juste avant que les monstres ne viennent me dénicher
Seront-ils silencieux comme il me l'assura, sagement indifférents pourvu que je sois brave
...

Moi, je ne vois rien ; jamais.
Les pays que je rêve, les pays que je porte, je ne peux pas m'y rendre rien qu'en fermant les yeux.
Des neiges éternelles et des sapins gelés, de la mer sérieuse sous les braises de l'aube, j'ai peut être l'odeur, le souvenir du vent et le poids sur le coeur...
Surtout ce poids, qui fait enfler le coeur et donne mal au crâne.
Mais dès l'instant enfui, lorsque tombe la nuit, elle mange les images qui auraient dû brûler ma rétine pour y rester toujours... mes images... et je me trouve aveugle, pour jamais dépouillé de tous mes souvenirs.
Je peux bien les conter, je peux les griffonner, mais il m'est interdit de voir encore une fois, tout seul dans le silence. J'ai beau brasser le vide, écarquiller les yeux, le fond de mon esprit est noir comme l'oubli...
Mes images perdues qui jamais ne me bercent avant de m'endormir...

 

 

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