Ceci n'est pas un blog

Cette fois je me suis faite oiseau, et j'ai erré, piteux volatile malade, avec difficulté, entre les pins parasols squelettiques qui déchiraient le bleu d'une nuit aux allures de fausse Frontière.

Je connais cette orée fantomatique...



Des morceaux de murs de pierres, quelques ruines éparses au milieu de clairières misérablement belles.
Mais il n'y a rien de plus, rien de plus, rien de plus...

Etait-ce toi, Sapa, qui m'a poursuivie, grondant, haletant, l'oeil furieux, me forçant à m'élever malgré mes ailes lourdes, pour éviter de peu ta gueule d'affamé?
J'ai entendu le son de tes mâchoires claquant si près, si près de ma gorge...
Pourtant je ne suis pas certaine que tu ne m'aies pas mangé.
Probablement les deux. C'était cela n'est-ce pas?

Me forcer à voler...

Si bien sûr...

Me démener pour mon loup. Opprimé, opprimé, comme ce cheval en cage que j'avais veillé.

Me forcer à voler...

J'ai heurté les troncs rugueux et je me suis fait mal.
J'ai avalé la nuit et elle, elle m'a mangée.

Il n'y a plus de frontières, Hotouob.
Il n'y en a jamais eu.
Hotouob, j'ai un pied de l'autre côté, ce ne sont plus des rêves, c'est redevenu "moi".
Il n'y a pas de limites, plus de limites. Je suis Houmap. J'ai dévoré mon coeur et recraché sa hargne, j'ai enterré mes os au pied d'un arbre mort. Je suis Delapona, je suis seule, je suis plurielle, je suis multiple, je me répand et me confine. Je suis faite de pétrole, couverte de goudron, j'ai enfin compris, pourquoi la marée noire.
"Juste une masse noire, des fuites, des volutes noires"... C'était donc ça...

Je suis redevenue celle qui n'a pas de limite, je me suis souvenue n'avoir pas voulu naître et j'ai glané une terne paillette de fer, en grattant le granit.

Nous sommes des psychopompes pour ceux qui partent avant.
Nous sommes psychopompes autant que déjà morts.
Nous sommes comme vous.
Nous sommes vous.
Nous sommes tout cela, puisque rien que de l'ombre, rien que du vent.
Nous sommes mort-nés, affairés par défaut à préparer la traversée.
Nous sommes un.

Nous connaissons les contrées d'Etiloat, nous marchons sur une route qui n'a finalement jamais séparé les mondes, et qui n'a pas de fin. Nous sommes un, nous sommes Rien.
Nous sommes SeuL puisque l'Unique.
le Tout, le Rien, la grande nuit, et son froid mordant, cherchant dans l'autre un reflet le plus précis possible de notre être profond.
Un reflet noir, un reflet vide. Le plus précis possible, l'impossible à brouiller...
Nous sommes, tout ce qui est indescriptible, tout ce que le verbe oublie, ternit, les fragments nécessaires et même pas utiles, Seul et complet, nous sommes des morceaux de l'Un, infiniment seul, infiniment grand, infiniment petit, infiniment tout, infini, infini, terrible éternité-mortalité-finalité
continuité.
La boucle parfaite le cercle jamais rompu, la route jamais rongée.
Nous sommes la Route.
Nous sommes un seul, Seul.
L'Unique.



Ce soir sur le chemin du retour, deux clochards m'ont donné un oiseau en rameaux. Signe que j'attendais -pas- aujourd'hui.

Une couleuvre rousse, une couleuvre blanche, lovées dans les cendres froides d'une cheminée sale, contre le ventre blanc d'un tigre grotesque aux pattes atrophiées. Et des lézards qui fuient pour ne pas qu'on les mange, partout des lézards, qui s'éparpillent, comme le font ces minuscules araignées qui, par milliers s'arrachent du dos de leur mère écrasée. Comme une fourmilière pulvérisée. Des flots...
Tandis qu'on envahit mon espace, tandis que le tigre s'éveille et referme ses mâchoires sur ma gorge, calmement. Puisque c'était prévu.

 

Les gens se hâtent, ils semblent refuser d'admettre que courir sous la pluie ne les protègent en rien de ce qu'ils considèrent comme un désagrément. Ainsi ils disparaissent dans les portails, trempés et contrariés, malgré tous leurs efforts hypocrites.
Sous une de ces mêmes petites averses qui révèlent mon ridicule, lorsque, enivrée, je laisse les mots de celle que je ne suis même plus, résonner à travers les méchantes plaies que je voudrais refermées pour toujours. Pour ceux qui les ont un jour ouvertes, et qui, devenus spectres fades, n'ont laissé que des bruits blancs, mais parviennent encore à me jeter à la face l'arrogance que j'ai, parfois, d'oser penser pouvoir oublier ma Faiblesse.
Je n'avais jamais remarqué, aux abords des barrages, le bruit de l'eau qui coule. Le tumulte artificiel qui ressemblerait presque au ressac des vagues, contre les tétrapodes de la jetée du dragon, vieux nexus peuplé d'ombres tenaces courant comme tant de chiens, autour d'un pauvre phare rouge.
Je ne suis que cela, rien qu'un reflet brouillé dans une flaque d'eau. Bousculée par des ombres haletantes qui me montrent "autre chose". Parfois.
Parce qu'il m'arrive encore de me mentir un peu, et de courir sous la pluie.

J'ai marché mille fois sous de semblables cieux. Et où que je me trouve, les odeurs sont les mêmes, comme les cris des corbeaux, la lumière sur le pavé.
Je me souviens des crépuscules sous ce même ciel trop bas, en ces terres au-dessus desquelles les nuages roulent trop vite. J'aurais voulu les accrocher pour qu'il prennent le temps de se mirer dans les eaux sales de la morne Liffey, pour chasser mon reflet du miroir noir et gras que la pluie finissait toujours par brouiller tout à fait.
Pour me croire m'évanouir dans le gris du ciel, du fond des eaux noires d'un canal dégoûtant.
Les lumières maladives du couchant, perçant les nuages lourds vautrés sur le fleuve, ont ravivé ce soir ces sensations gluantes. Me revoilà, endolorie, étrangère au monde et à moi-même, traversant le large pont sur lequel [b]je n'ai croisé personne[/b]. Le flottement encore, l'engourdissement des sens et l'éveil d'autre chose...
Ce soir je me repais de tous ces lieux qui m'ont engluée. De tous les chant d'oiseaux détraqués, qui s'éveillent dans la nuit et pleurent aux réverbères. Du joueur de khéna, et de cette femme si belle sur l'escalier de la poste. Et tant et tant encore..
La plainte lancinante de la corne de brume...
Demain sera un beau jour pour mourir.

Je me suis humiliée avec des mots trop vagues
Petits, petits, si petits, tellement petits
Tellement vagues qu'ils demeurent vain, à tenter de dépeindre la la route, la loi, la nuit..
le reste
Mais l'incapacité à nommer n'a jamais démasqué l'imposture, pas plus que la maladresse.
Le mur est tombé et ce n'est pas le dernier.
L'illusion du protecteur s'est étiolée avec ma hargne, et je sais à présent que rien ne viendra plus troubler le calme qui règne sur ma route.
Tout à des conséquences pour qui s'attache à tout nommer la chute peut être rude.
Ecouter le silence derrière les mots. Puisqu'ils ne sont qu'oiseaux malades au plumage flatteur.
Ingérer ingérer ingérer
Intégrer
Qu'il n'est rien que la Grande Nuit ne traverse pas comme mille flèches froides et empoisonnées. Puisqu'il suffirait de les accepter, ne plus lutter pour ne plus avoir mal et retrouver le froid mordant et le sol aride.
Et si je meurs à moi c'est mollement, avec résignation
Il n'y a pas de différence. C'est une seule et même chose, à quelques détails près qui relèvent de l'Illusion.
N'apparaissant jamais que comme ce que nous reflétons faiblement dans l'eau noire.

De nouveau, j'entends la corne de brume...

Puisqu'il ne s'agissait sans doute que de moi, tout compte fait. "La part de moi qui est déjà morte". Juste moi qui exprimait toutes mes vraies illusions auxquelles il semblerait que je m'accroche, sans même le savoir, et les quelques mornes désillusions faciles que je n'ai même pas gagnées. Comment expliquer sinon la Douleur sourde qui tord le coeur et serre la gorge, si fort si, fort..
Débordement puérils si tel est le cas. Et ça l'est sans doute.
J'ai perdu le fil. Décousu, décousu..
Puisque c'est ainsi que le chemin doit être parcouru. Décousu décousu.
Guenilles et pieds en sang.
Personne devant, ni derrière. Personne à gauche, personne à droite.
Juste moi seul sur la route qui me mange.
Juste le froid, juste la nuit.
Et la Solitude que j'ai presque pensé vouloir perdre.
non. presque seulement. Elle, est tenace, elle s'est accrochée même malmenée. C'est la seule voie, la seule Vraie, la seule, la seule la seule la seule la seule la seule

N'était-ce donc que cela? Sinon pourquoi cette Douleur encore..
oh toi, toi qui me ronge et me bouscule, pourquoi reviens-tu me briser les os, toi que j'avais fais taire, dont je me croyais maître?
Pourquoi me torturer ainsi, moi qui ne sais même plus dormir?
dormir dormir, que tout s'arrête, que tout s'arrête, l'espace d'un instant.
Douleurs amères qui guettent et dont je fais la proie, laissez moi un instant pour contempler ma vanité, pour mieux m'humilier avec de piètres mots reflétant mon inutilité. Vide, vide. Laissez moi chasser mes cieux embuées pour retrouver la seule ténèbre qui doit bercer le monde.
Laissez moi un instant, rien qu'un instant.
Laissez moi pleurer, pitié, rien qu'une fois pour moi...
Ensuite, je rouvrirai les yeux.
Et serai tout à vous.


destruction

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