//Chez Rob'//

J'interromps ma lecture, ou plutôt elle est interrompue, par la Météo marine. Ca doit tenir à mes jeunes années passées sur le port, à mon passé de marin. Comme le crieur des rues de Fred Vargas, j'ai un intérêt plus qu'incongru à l'écoute de la météo marine, rituel journalier vers 20h sur France Inter. Souvenir d'étés où l'état de la mer déterminait le programme de la journée. Pause dans la discussion dans la cuisine.
Et toujours ce chapelet de zones, cromarty, forth, tyne, dogger, german, humber et tamise. Cette litanie rassurante, ces images insolites du large français qu'évoquent rochebonne, cantabrico, iroise, que je prends comme une intrusion poétique dans mon panorama de barres d'immeubles.
Cette météo marine m'accompagne depuis une dizaine d'années maintenant, pour me rappeler qu'il peut y avoir un bateau. Et puis il y a la fille de la météo marine. Ah, la fille de la météo marine... Avec le temps elle a fini par incarner la voix de ma femme idéale. Et je l'imagine entrer dans le studio, avec un genre d'écharpe en soie bleue qui lui drape les épaules, une tasse de thé en porcelaine blanche et encore fumante. Elle s'assoit devant son micro, dans un moment d'éternité, pose sa tasse à côté de son casque, elle la boira plus tard. Un petit éclat de rire, sans raison mais presque pour saluer, et elle recoiffe les boucles de ses cheveux bruns en posant son casque sur ses oreilles. Elle pose ses notes sur la table, ses coudes sur ses notes et joint les mains devant la bouche. La météo nous est toujours présentée par Saint James, les pulls marins. Elle redresse la tête, jette un dernier regard au présentateur, elle est prête. Elle part, son écharpe flotte derrière elle, et rentre chez elle, en sachant peut être que certains considèrent sa météo comme un des seuls instants de poésie dans une réalité à laquelle il manque un goût d'embruns.
Ah, la fille de la météo marine..

Rob'

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