..solo andata..

una buonanotte sussurrata a te,rapporto dilaniato e negato che non ho mai avuto.

Era mattina il giorno più bello della mia vita. Della vita che posso ricordare,chiaro. Era mattina ed era estate. Ma non faceva caldo.

Quel giorno,il giorno più bello della mia vita, è fatto di sei metri quadrati di cemento con al centro una piccola grata che permette all'acqua di colar via quando piove troppo. Ma era estate e l'acqua si sarebbe schiantata al suolo solo verso sera. C'ero io,c'era il sole,una bicicletta piccola e rosa,una bacinella rossa colma di vestiti appena lavati,pronti per essere stesi.C'era una signora dai fianchi larghi avvolta in un camice a fiori che teneva sottobraccio la bacinella rossa,c'era la pianura padana ed i suoi trattori tutt'intorno e null'altro ed infine c'era una mano,una mano grande con le unghie tonde e sottili che oggi ho ritrovato per caso nell'uomo che sedeva nel tavolo accanto a quello in cui pranzavo,che mi sorreggeva.Che mi ha sorretto per tre ore circa.

Sempre quella mano poco prima aveva svitato le piccole rotelle che facevano della bicicletta rosa una biciclettina rosa.

In tre ore e sei metri quadrati di cemento più una grata si può imparare ad andare in bicicletta,si può costruire il giorno più bello di una vita e ci si può legare per sempre ad un luogo.

Cazzo quanto fa male.

scopami.

Frank Horvat : Mi chiedo se i tuoi occhi somigliano a quelli di tua madre.

Mario Giacomelli : Non so bene come li aveva, mia madre. Forse la sola differenza tra noi era che lei portava un vestito da donna, e io da uomo. Di mia madre, la cosa che mi sembra la più importante, e anche la più bella, è che in tutta la sua vita non sono mai riuscito a dirle che la amavo. Forse per il mio cattivo carattere, o per timidezza. Non sono mai riuscito a darle un bacio, e nemmeno a chiederle come stava. È morta pochi mesi fa. Ho baciato le sue labbra, dopo morta, ma per me era bello, e da quel momento ho cominciato a vivere con lei, adesso le chiedo come sta, se è felice di me. Son cose più grandi della fotografia, forse è meglio non parlarne.

Frank Horvat : Ma tu guardi i tuoi occhi allo specchio, ogni tanto ? Ti chiedi cosa sono, questi occhi ?

Mario Giacomelli : Non li guardo, forse neanche li sento. 0 li sento come un tramite. Quando tu fotografi, hai un'immagine di fronte, che attraverso un forellino entra nella macchina, e tu puoi averne una copia, un estratto. Cosi sono i miei occhi, uno strumento per prendere, per rubare, per immagazzinare cose che vengono poi intrise e rimesse fuori, per gli occhi degli altri.

Senigallia,1984 

tanto sei la sola che leggerà queste righe,sei tu.tu e basta.ti cerco con le parole che non riesco a dire stanotte,con le parole che non riescono a coprire una distanza piccolissima ma fatta di vetri da percorrere a piedi scalzi,senza protezione alcuna.cerco riparo in un mondo virtuale che mi allontani da queste mura che riesco ad odiare ed amare come fossero parte di un disegno che conosco alla perfezione,un disegno che ha i nostri contorni troppo netti ora.vorrei essere come lei che dorme sul rosso laccato,vorrei che prendessi la "veritable colle de nos enfants" e mi aggiustassi quel pezzetto di me che ti è rimasto fra le mani.vorrei mi tenessi fra le mani con quella delicatezza che non riesco più a trovare e che fermassi i miei pensieri mentre cerco il tuo odore.vorrei riuscirci da sola.vorrei smettere di volere da te ed iniziare a renderci ancora reali.

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