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Déchirements | 05 juillet 2007
L'enfance en lambeaux ne s'était pas chez lui suffisamment déchirée.
Il portait toujours des yeux clairs
Sur le vide béant de ce qui anime les villes.
Pour lui rien qui ne soit débattu ou qui ne se passe,
Le monde était comme rangé à part dans le désordre vivant des forêts,
Inaudible et inhumain.
Démarches et bibelots,
Conversations sans âmes,
Pas le dizième du bourdonnement d'une abeille.
Pour lui, l'oeuvre de l'homme était aberration,
Tâches et injures jetées sur la grâce,
Déchirements.
(E. M. 20.01.07)
Publié par Allant Vers à 09:28:22 dans Poème d'E. Mirzayantz | Commentaires (0) | Permaliens
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