Move...

Je l'aurais voulue,

Belle et sauvage,

Sophistiquée et fragile.

Savoir l'approcher est un art,

La faire grandir,

Une oeuvre.

Je n'ai su,

Ou pu.

Peut importe.

Nous n'étions point faits,

L'un à l'autre,

L'un pour l'autre.

Quelle est la récolte qui viendra après les semailles ?

Quelle graine se dressera hors de terre,

Fière et porteuse d'une bonne nouvelle...

Celle de la semence qui a pris forme,

Qui donnera la vie,

Qui sera continuité.

Quelle semence sera la mienne ?

Bonne ou stérile,

Sans vie,

Sans forme,

Appelant la mort...

Quelle semence sera la mienne.

Me remettre,

Sur mes traces,

A petits pas...

J'ai cru pouvoir marcher sur des voies lactées,

Remplies de strass et de lumière...

Et finalement...

C'est celui dans lequel je laisse ma trace,

Dans la poussière,

Qui est le mien...

Celui de la terre !

Revenir à mes origines,

Pour mieux fermer la porte des faux espoirs...

Retrouver le souffle,

La force,

Pour reprendre la route,

Pour redonner le sens à l'action,

Pour retrouver le mouvement...

On the road again, again,

On the road again.

C'est la plus difficile à aboutir,

La plus longue à lire,

En apnée,

Par bribe,

Le temps de reprendre le souffle,

Entre-deux.

Elle correspond d'ailleurs à la période qui plane,

En arrière-fond,

Là,

Présente,

Et dense.

J'y arrive...

T'inquiète,

Mais il faut que tu me laisses encore un peu de temps,

Pour l'aboutir,

Mais sache déjà,

Qu'elle m'apporte cette même sérénité,

Déjà savourée,

Il y a trois ans,

A la même date anniversaire,

De la coulée douce.

Elle n'est pas sombre,

En tout cas pas là où j'en suis...

Elle est profonde,

Dense et touchante.

J'aime ce monologue,

Cette introspection,

Non pas face à la mort,

Mais à un mort-vivant.

Je ne peux que te dire merci,

A nouveau,

D'être tombé juste,

Et le hasard fait que ce soit au bon moment,

Trois ans après...

Déjà !

Je respire,

Reprends mon souffle,

Et te dirait le final.

De M. à L.

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