Fleurs Sélènes

Lisière des mondes | 31 mai 2007

 

"Les anges ont eux aussi leurs diables, et les diables leurs anges."

(Stanislaw Jerzy Lec)

Publié par ligeia77 à 09:26:59 dans Citations d'auteurs | Commentaires (1) | Permaliens

Précieuse (Illustration de Luis Royo) | 30 mai 2007

Précieuse

 « Ce qu'il voulait, c'étaient des couleurs dont l'expression s'affirmât aux lumières factices des lampes (...) car il ne vivait guère que la nuit. » (Huysmans. A rebours.)

 Tu m'aimes comme ça, je le sais.
Lorsque je sors pressée de la salle de bains et que je viens, comme un chat impatient, me sécher et m'alanguir près du feu.
Je me dresse et offre impudiquement chaque parcelle humide de mon corps à la lueur brûlante des flammes, sarabande de nuances dorées et changeantes qui viennent parer ma peau nue. Tu es là, derrière moi, je sens ton regard glisser avec chaque goutte qui perle de mes cheveux, le long de mon dos pour s'attarder à la cambrure de mes reins puis, descendre encore... Intrépide voyageur, tu contemples ton décor, mon paysage mouvant.
Tu m'aimes, précieuse.
Vêtue de ma seule peau et de mes bijoux pour parure.
Salomé artificieuse et passive. 
Encadrée de ton univers familier, exposée sous un éclairage de choix, offerte à mille nuances possibles. Chaque recoin de moi t'appartient déjà : des petits diamants d'eau qui gouttent encore de mes cils en passant par chaque pierre rencontrée au détour d'une courbe, d'un creux.
Tu les aimes, tous les feux qui pourront faire briller indéfiniment cet univers minéral dont tu m'as pourvue. Ceux des flammes, ceux de la lune qui nous observe, coquine, par l'étroite fenêtre. Entre la chaude lumière orangée du foyer qui danse côté face et la froide clarté sélène et bleutée qui m'enveloppe côté pile, je demeure immobile à ta vue, prisonnière consentante de mes entraves. De tes yeux d'esthète, tu quêtes la ligne, cette démarcation fictive entre les deux tons complémentaires qui illuminent mon corps en une exaltation réciproque
Tu approches.
Frissons anticipés.
Dans le bleu...
Ondoiements opalescents.
Ton doigt suit tel un pinceau léger les sombres ramifications tribales qui ornent mon dos, contourne une hanche, égrène un à un les minuscules maillons de la chaîne d'or qui ceint ma taille, puis celle de ma cheville. Tu te redresses soudain et te plaque contre mon dos, levant mes bras obéissants au dessus de nous. Je sais que ton regard s'attarde sur le miroitement des joyaux disséminées sur mes doigts et mes poignets, mille étoiles toutes saphir à la face de l'astre  de la nuit.
Frissons incarnés.
Dans l'orangé...
Sarabandes mordorées.
Tes mains possessives soulignent les contours de mon visage brûlant, se perdent dans la jungle de ma chevelure qui se colle telle des langues humides à ma peau, à ta peau... tes doigts se rejoignent alors sur la rivière de ma gorge et tu englobes, comme un calice écarlate, ce bijou aux entrelacs compliqués que tu adores. Quand tu te décides à poursuivre le voyage, j'ose à peine respirer tellement le contact de tes mains fraîches sur ma peau ardente me saisit. Tu te repais de mon silence, de mon immobilité de statue docile. Comme l'artiste appliqué ou le géologue consciencieux, tu m'effleures patiemment, tu me sculptes et me dessines, tu recherches chaque empreinte, chaque braise chatoyante, chaque liqueur odorante que tu as semées pour les raviver du bout des yeux, des doigts, de la langue... à genoux devant moi, enivré de couleurs et de parfums, tu contemples enfin mon ventre comme le centre d'un monde. La lueur mate des volutes gravées dans ma chair, l'éclat mordoré de la chaîne, le rubis caché au creux du nombril... ta vue, tes mains se perdent et un instant, tu viens accrocher mon regard. Mais que pourrais-je y lire d'autre à ce moment-là ? Dans la pénombre, mes yeux d'obsidienne ne sont que deux trésors de plus à posséder.
Ainsi tendue vers le ciel, en attente de toi, je me demande alors si tu ignores que les bijoux réels ou dessinés sont les multiples symboles du calvaire de Prométhée, enchaîné à la pierre, percé de plaies toujours béantes, tatoué de sang pour expier sa démesure, son envie d'homme, son vœu de possession.
Je me demande également si toi, mon alchimiste, mon amant sophistiqué, tu pourrais m'aimer aussi sans paraître.
Si tu me laissais un peu être...
 

Ligeia

Publié par ligeia77 à 23:24:41 dans Mes Textes et Poèmes | Commentaires (2) | Permaliens

Le spectre de la rose | 30 mai 2007

Le spectre de la rose

Soulève ta paupière close
Qu'effleure un songe virginal ;
Je suis le spectre d'une rose
Que tu portais hier au bal.
Tu me pris encore emperlée
Des pleurs d'argent de l'arrosoir,
Et parmi la fête étoilée
Tu me promenas tout le soir.

Ô toi qui de ma mort fus cause,
Sans que tu puisses le chasser
Toute la nuit mon spectre rose
A ton chevet viendra danser.
Mais ne crains rien, je ne réclame
Ni messe, ni De Profundis ;
Ce léger parfum est mon âme
Et j'arrive du paradis.

Mon destin fut digne d'envie :
Pour avoir un trépas si beau,
Plus d'un aurait donné sa vie,
Car j'ai ta gorge pour tombeau,
Et sur l'albâtre où je repose
Un poète avec un baiser
Ecrivit : Ci-gît une rose
Que tous les rois vont jalouser.

Théophile Gautier (1838)

Publié par ligeia77 à 22:55:13 dans Bibliothèque : oeuvres, analyses d'oeuvres | Commentaires (0) | Permaliens

Fleur Loarée | 30 mai 2007

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La lune et l'enfance

« Il est une fontaine à la margelle fleurie
Autour de laquelle les fées au pied léger dansent en rond,
Au clair de la lune, elles y baignent les enfants qu'elles ont capturés,
Pour les débarrasser de leur écorce charnelle et les rendre immortels. »
(John Fletcher. La Bergère fidèle)

 Pour l'enfant, la lune est souvent personnifiée, elle symbolise la puissance évocatrice du rêve, les voyages imaginaires sans limites, la frontière encore mince entre deux mondes, celui du réel et celui des songes.

Dans les plus anciens mythes, la lune est déjà liée à l'enfant par la figure de la déesse Séléné :
" La divine Séléné-aux-larges-ailes, après avoir baigné son blanc corps dans l'océan, revêtait des vêtements splendides, et s'élevait vers le ciel, emportée sur son char par de brillants coursiers".

Du berger mortel Endymion, elle enfanta un fils, si « émerveillé des choses » qu'attiré par l'azur de la planète bleue il vint sur terre pour épouser une Fée. Depuis, toute sa descendance ne rêve qu'à la lune.

On raconte que les enfants de la lune aujourd'hui sont des mortels élus par elle que l'on appelle Lorialets. Les Chroniques gargantuines précisent que le Lorialet (ou Lunatique) ne serait qu'un simple mortel enfanté par un caprice de la lune. On le reconnaîtrait à son allure rêveuse et débraillé, son regard enchanté et de fins poils nacrés recouvrant son corps et luisant à la lueur des étoiles.

« Lorsqu'une femme se dénude à la lune en phase montante, elle s'expose à être Loarée, c'est-à-dire à être fécondée par l'esprit de la lune, et l'enfant naîtra sous son influence. Une femme qui accouche accidentellement dans un champ baigné par ses rayons mettra également au monde un enfant Lorialet- frappé par la lune. Ce Lorialet sera poète, musicien, vagabond ou chercheur de Fées. Il percevra l'invisible, le passé et l'avenir, et ses sentiments s'extérioriseront par la pluie et le beau temps. Comme tous les enfants enfaytés, il ne trouvera pas le bonheur sur terre et fi aura de cesse de courir les chemins lunescents à la recherche des royaumes féeriques. »

Ligeia

Publié par ligeia77 à 11:51:21 dans Mythes et légendes | Commentaires (1) | Permaliens

Les fileuses | 30 mai 2007

 

"Il n'y a pas de plus beau fil que celui des fileuses de lune. Au matin, le soleil les ramasse sur les prés humides pour tisser sa chevelure."

(Antoine de Marville. Ariane et les autres.)

Publié par ligeia77 à 09:44:03 dans Citations d'auteurs | Commentaires (1) | Permaliens

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