EX NIHILO

Feindre et se contraindre
Rester pantois
Un air de peloton d'exécution
Aux tempes fragiles
Ne plus rien mentionner
Se faire plaisantins d'instants évanouis
Le plus triste de nos lèvres
Perdus en vertiges où  gît  toute opinion
Sur une histoire sans nom
Qui se perd  en fantaisies dansantes
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Silence et craquements
Poussée des eaux infiltrant les idées
Ravale ta salive au goût d''errance
Affecté aux disparitions
A  la frayeur des grands jours
Le commun apprivoisé en chimères
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Mélangé en peur livide
Vrombissement sur l'esplanade des mosquées
Qui grésille sur l'écran tv
Cohorte d'attentes qui s'enfuit par des portes dérobées
Le malheur a choisit de nous suivre
Insatiable de nos chutes aux mille nervures d'ébène

Toutes ces paroles ébranlées
Le long de décennies posées dans la torpeur
Tous ces livres à huis clos
Epaississaient l'informe
D'un monde jamais advenu
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Main dans la main
Nous lisions nos environs
Sous le quadrillage des paraboles

Nous  réclamions la candeur
Au coeur du grand décalage
L'efficacité du glacé
A su tout  gâcher
Via ses effluves sans vocation ni lit où se jeter
Nous assignant aux esquives
Des maudits  estivants
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La j'ai vu que tout s'emmêlait
Cette foutue promiscuité
Se profilant sans intensité
A l'horizon de tous les clivages
Paralysant ceux qui convolent
En claires noces et légères randonnées
C'est la loi
Le sang des perdants
Entachera tous les sentiers
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Faire  commerce des sources
Striés par des combinaisons
D'alliances éperdues
S'égarer en retraites dispersées
Alors que l'irréfrénable adoration s'étale
Et que la réalité se déclare
Comme une guerre sans opposition
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La floraison des intuitions
S'étend en alcôves suaves
Décore tes regards austères
N'oublie jamais l'espoir floréal
Qui outrepasse toutes limites
De sa déambulation indécente

Il enjambe
L'armoire de fraternité
Plus rien ne pourra se  salir
Tout s'éclipsera
En fausses impossibilités
Garantissant l'empreinte
De nos croyances astrales
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Inondé de bévues
Pris par les tentacules de la malfaisance
Pluie cible tombant sur nos personnes

Période de la mauvaise vie
Qui déploie retorse
Le redimensionnement sans futur

Piègés du relatif
Avec des soupirs de redoublants
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Tripotons l'appartenance
Gardons au chaud  l'essentiel
On creuse et humidifie le papier
Bercés par des rivières d'encre
En quête d'astralité
Cherchant à couvrir  les risques
Médusés par le langage
Qui fait tout  comparaître
Au tribunal des lettres troublées

Alors que la vie s'échappe du côté de l'insularité
Vers des contrées asymétriques


Ne désirant que se chamailler
A coups de plumes
Sous la palpitation orageuse
Des abords indomptables
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J'ai lu ce que l'on nomme philosophie vers l'âge de quatorze ans et je me souviens bien pourquoi. Parce que j'aspirais à combler un gouffre qui était en train de s'ouvrir en moi.
Ce n'était en rien pour me cultiver où préparer un quelconque avenir universitaire à proprement parler. Mes études déclinaient, mes relations se dégradaient, ma famille n'était qu'une zone de guerre où tout était conflit interne et externe. Et quand je suis tombé sur Ainsi Parlait Zarathoustra de Nietzsche pour commencer, puis Traité du Désespoir et Le Concept de l'Angoisse de Kierkegaard et bien j'ai eu le sentiment obscur qu'il y avait là une nourriture pour répondre aux tourments qui m'assaillaient plus intensément chaque jour. Certes toute la densité de ces textes n'atteignait pas encore mon esprit mais ça et là, je puisais des fulgurances, des pépites d'espérances qui m'aidaient très concrètement à me lever encore le matin. Il se passait quelque chose de fondamentalement non théorique mais quasi chimique, comme des infusions de drogues pour l'esprit, des drogues plus libératrices qu'aliénantes. Mais parfois obsédantes et qui hantent jusque tard dans la nuit. Par exemple le "concept" de l'éternel retour me torturait assez les méninges alors j'achetais l'ouvrage de Karl Löwith l'explicitant. Et ainsi de suite. Je cherchais à rendre tolérable ce qui était devenu à la puberté une sorte de réel froid et désincarné, figé, creux, absurdement contingent. Tout ce qui est décrit dans La Nausée de Sartre me tombait sur le coin des neurones et comme disent les stoïciens, je me sentais littéralement "abcès du monde", désemparé et éclaté. La philosophie s'est présentée comme une voie quasi initiatique pour regagner un centre de gravité, ou du moins un chemin de forces vitales, pouvant faire sens comme l'on dit maintenant. Faire sens c'est-à-dire produire des illusions à même de résister à la vacuité des impératifs pragmatiques qui s'annonçaient à l'horizon, à savoir travailler, s'adapter, être fonctionnel, utile, efficace, actif, consommateur et autres fadaises mortifères à mes yeux. C'était un besoin auquel la poésie répondait également, mais sur un plan plus strictement émotionnel. Dans la philosophie je cherchais un où plutôt des systèmes qui m'octroient des ouvertures de conscience. Etre ouvert sur la mort comme le dit Rilke, mais aussi sur les brèches, les portes dimensionnelles qu'un rationalisme étroit cherche à fermer. Mon approche était sans doute adolescente et immature mais je la revendique, car comme le décrit si bien le romancier Gombrowicz, l'immaturité permet de ne pas se figer dans les moules préparés par la maturité. L'apogée de mon rapport à la philosophie fut quasi d'ordre mystique (un psychiatre parlerait bien évidemment de délire hallucinatoire mais il n'est pas présent alors je continue eh eh) lorsqu'en voyage à Nice en 1988, je subis une insolation sur la plage et voulus retrouver le chemin de mon hôtel où je venais de débarquer (mais je n'avais pas conservé son adresse sur moi). Pendant des heures je cherchais sa trace pour me reposer, le décor tournoyant, les passants me prenant pour un ivrogne en état d'ébriété, les commerçants me disant qu'un tel hôtel (en tout cas comme je le décrivais) n'existait pas, bref, les heures passant et au comble du désespoir, j'envisageais de repartir à Paris alors que je venais à peine d'arriver ! Je passais devant une librairie chrétienne et cherchais à travers les couvertures des ouvrages un secours quelconque, une aide mais le vide régnait plus vivement encore. Je me sentais trembler et prêt à l'effondrement final, pas frais comme un gardon en somme quand je levais la tête au ciel et cru y apercevoir le portrait de Nietzsche se dessiner entre deux nuages. Soudain une force irrésistible m'envahit, et alors que je tournais en rond dans la ville et venais de faire non pas la promenade des anglais mais celle de l'absurde depuis environ huit heures, je me mis en route comme téléguidé et fonçais droit sur l'hôtel comme à l'aveugle, et ce en une minute. Déshydraté mais heureux je m'endormais pour ne me réveiller que le lendemain soir. Le surlendemain je décidais pour me remettre de mes émotions de prendre un train régional afin de visiter l'arrière-pays niçois, ayant déjà rangé cette dérive nocturne dans un coin de mon inconscient. Je décidais de descendre au hasard à une station, car le paysage me semblait enchanteur. Je longeais quelques mètres la côte et je m'aperçus qu'un sentier gravissait sur ma gauche la petite colline surplombant l'étendue méditérannéenne, à une dizaine de mètres de mon point d'observation. Un panneau trônait à son entrée sur lequel était indiqué : " Chemin Frederic Nietzsche. C'est ici qu'il a composé un chapitre d'Ainsi Parlait Zarathoustra"(je cite de mémoire). Ce village d'Eze reste gravé dans ma mémoire à jamais. Est-ce utile de préciser qu'avant de parvenir à cet endroit, je dévorais cet ouvrage depuis six mois nuit et jour ? J'ai compris ce jour là que la philosophie ne s'enseignait pas à proprement parler dans les universités mais avant tout dans le sang et l'esprit tourmenté des hommes, sur les sentiers escarpés, sous les insolations tenaces, derrière les hôtels improbables, dans le rejet des autres, face à la mer, dans la solitude et l'égarement.



Ceci pour Nietzsche donc, sachant qu'il m'a aidé par la suite encore maintes fois mais aussi a contribué à renforcer des failles et à m'affaiblir sur d'autres plans. Sa pensée est bel et bien dangereuse quand on l'approche sensiblement. Se reporter sur certaines de ses impasses à
Nietzsche Et Le Cercle Vicieux de Klossowski.

Tournés vers la pierre
De nos solitudes à plusieurs
Nous feignons l'échange
A moitié vivants
Nous pourrions demander plus
Par exemple comment planter ce monde
Comme on plante du couteau une pomme
Ou comment ruiner l'amnésie du bonheur

A l'intérieur de nous
Des coeurs qui mutent en silex

Mille jours
Qui partent en vidanges
A côté du coin des choses
Nous tombons en morceaux

Défaits
Nous tombons en morceaux

Une enfance en bris épars
Son ombre sur les tempes


Et maintenant je nous vois
Maintenant je vous le dis
Plus près de la mort
Qu'une rose en Novembre

Je rêve d'une noyade dans des eaux écarlates
Pour toucher le fond
De cette ombre

Et recoller ces putains de morceaux
Faire la prise du siècle
Plus près de la mort
Qu'un écorché de Rembrandt

Tournés vers la pierre de nos solitudes
Nous feignons la vie
Nous pourrions demander plus
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Nous vieillirons lentement
Des orchidées noires dans les yeux

Nous mourrons différemment
Les yeux ouverts
Sur des objets qui se dissolvent

Dans l'indémontrable
Tordus et malades
D'avoir tout surestimé

Nous verrons l'enfance sainte
Qui clôture l'avenir

Alors nous descendrons au coeur de l'humus insituable
Tendrons des bras cruels et indéterminés
Prendrons confiance dans des corps de fortune

Gardant nos rêves
Pour Argent comptant
Ouvrant nos bouches
Vers d'autres Vous
Sans horizon
Et nous tenant dans nos ombres
Avalant la force
Du mystère haché

Allez
Assombrissons-nous
Dans la désertion et l'inaction
D'une extase invisible

 

 

Blancheur aux iris
Un reflet d'infini s'y déploie
Ouvert sur des aubes de possibles
Tu es sans miroir
Ton coeur sans détours

La blessure qui signe le temps
Se chargera de toi
Sacrifiant l'intact
Souillant l'inconnu
Du sceau de la conscience
Abandonnée aux réalités
Tu sentiras la puissance du fictif
Monter en toi
Ton sang est propre
Tes mots sont doux
Ta vie est pure

Noirceur à l'horizon
Un reflet de finitude s'y emploie
Fermé sur des crépuscules d'impossible
Tu seras ce qui se mire
Et ton coeur source de rupture

Je suis un être mort
Oui
Maintenant je suis un objet
Sans visibilité
Froid et dur
Porté par l'Atrocité du recommencement
En tourbillon gris
Je m'éxécute via la ronde des mirages
En tournures somnambules
Débris de voeux mal assemblés
Morceau par morceau
Tous se perdent
Les uns après les autres
En rangs frêles
Plongés dans l'effacé
Au loin, des rires, des murmures de désirs
Mais aucun qui ne porte jusqu'ici
Et je regarde au dehors
Le femme jouer sur le rivage
Nouer des sensations avec le ressac
J'entends s'ébruiter son existence
Comme un rêve distancié
Mais je suis un être mort
Oui
Maintenant je suis un objet

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