Lledelwin's inner world

"Tisane menthe réglisse...  Mmm que de souvenirs"

"Hein ?" 

"Je l'ai achetée il y a quatre ans, tu as vu, ici, la date de péremption ? 27 aout 2000 ?  C'est une tisane du siècle dernier...
Alors chérie, ça fait quoi de boire une tisane milésimée ?" 

Plus tard

"Ma chérie, il est marqué "à consommer de préférence avant le" ce qui ne veut pas dire qu'après elle soit mauvaise...  On peut encore la consommer pendant quelques décénies...  comme les yahourts" 

Bon...  ceci signe peut-être la fin de mon blogg... 

Le contexte : un site qui détaille le resultat d'une enquète fait auprès d'enfants sur les stéréotypes sexués qu'ils intègrent par le biais de la littérature enfantine et de leur éducation au sens large.

La méthode ? très simple : on présente un dessin d'un animal dans une attitude humanoïde et on leur demande de quoi il s'agit, un papa ou une maman

L'un de ces dessins représente un ours affalé dans un fauteuil, l'air béat. 

Pour quasiment tout les enfants, c'est un papa, car il a travaillé dehors, il est fatigué, etc... 

Pour en faite une maman, qu'aurait-on du faire ? 

"Anaïs n'hésite pas : "il faudrait changer le fauteuil, elle serait debout dans la cuisine ou dans le séjour".

Le féminin de "assis dans le salon" est donc vraiment "debout dans la cuisine"  Mais j'aurais pas cru que ce serais un enfant qui sortirais ce genre d'affirmation d'un ton clinique... 

Tu quo que mea filia ?

J'aurais du soutenir Bush !  Ceux que je soutiens perdent toujours...

Je regarde l'écran en silence. Mes mains sont légères et volent, tandis que je tente de ne pas penser à ce que j'écris.  Ou plutot, je ne pense que trop ce que j'écris.  Ne pas chercher à relire..  Aller de l'avant, continuer à taper, sans soucis de continuité, sans soucis... 

Il est des choses qui font mal.  Des découvertes douloureuses à faire, des révélations salopes.  Les mots trahissent si vite. 

Je me trahis trop vite, je suis trop brutale, je ne mache pas mes mots, je ne suis pas hypocrite, je ne pense pas toujours ce que je dis, je suis moi, je ne fais pas de concession, je ne suis pas diplomate, je me souviens de trop d'humiliations pour continuer à me laisser écraser en souriant bêtement, je suis trop blessée pour continuer à lecher mes blessures sans mordre la main qui me les a infligée, quelque ait été l'intention de celle-ci. 

Mes mots trops vifs, mes réactions trops dures me valent des inimités.  Ces gens ne savent rien de moi, de mes blessures, de mes inquiétudes, de ce par quoi je suis passée, et par quoi je passe.  Il jugent une image, souvent déformée par les miroirs dans lesquels elle s'est reflétée. 

Je n'en ai rien à foutre !!! 

C'est ce que je veux répondre, ce que je veux hurler.  Pourquoi a-t-il fallut que j'apprenne cela par un ami ?  Les pires blessures sont celles qui sont infligées par des gens dont on n'attend pas de coups. 
Mais je ne m'en fout pas du tout.  Qui sont ces gens qui me sourient et puis auprès de qui ceux qui m'aime réellement, profondément, doivent défendre ma cause ?  Si je regarde au fond des yeux de ces copains, que verrais-je ?  Que se cache-t-il derrière ce sourire ?  De la chaleur humaine, du mépris narquois ? 

Décousus, isen't it ? 

Après tout qui s'en soucie ?  Je ne suis pas une enfant, je devrais pouvoir me faire à cette idée. 

Mais si mes mots me désservent si souvent, comment puis-je encore faire confiance à ma parole ?  Comment oserai-je parler ? 

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