Le Canard Flottant

- Bonjour, Pete, tu me proposes un ace ou un thé ?
- Toi, tu manques pas d'air.
- Ta réponse me laisse bouche bée.

J'ai couru le long des autoroutes, le cul vissé à une banquette de train, aux lumières des villes succèdent les lumières des villes, et de jour les souffles des éoliennes soufflent lentement, je ne sais plus bien dans quel sens, ni par derrière ni par devant, mais dans les temps qui passent trop vite, et qui d'autres fois vont trop lentement, je n'ai rien cru, je n'ai rein compris, je n'ai rien conclu, je n'avais rien pris. Mon cœur battait plus que d'habitude, il ne savait pas ce qu'il battait pour autant. Pour autant.

Pour autant, j'ai continué, sans rien savoir de qui s'achève, les routes les fers et les travaux, et également quelques chevaux. J'ai rematé la pellicule de Pollack, les marathons de danses affamés, moi j'aurai pu tourner sans arrêt, entre vieux et jeunes et traces de tango, mais à trop tirer sur les cigarettes, à m'allumer toutes les allumettes, mes paupières battaient plus que d'habitude, elles ne savaient pas ce qu'elles battaient pour autant. Et d'autant.

Une illusion n'est jamais nette, ni dans ses traits ni dans sa tête, elle s'en va en tâtonnant, et s'immerge dans son artifice. Ce qui se dessinait sous ma main il y a peu, avait la nacre des parfums à venir : la liberté ne rend pas libre, mais l'amour le sait lui. Les trains qui ne roulent pas dans le bon sens, les jours qui ne voient midi à quatorze heures, mon cœur les bat de boum boum boum, et de rentre-dedans.

Da Love c'est comme un pigeon chanmé, personne peut lui tèje ses miettes. Son portable sonne occupé, s'il le kiffe. Rien à faire, bâton ou carotte, si l'un l'ouvre, l'autre la ferme. Et c'est l'autre que je kiffe, sa bouche est en congé, mais je le kiffe veugra.

Da Love est un gosse de manouche, la loi franchement il s'en tape. Si tu me kiffes pas, je kiffe, et si tu me kiffes, fais gaffe.

La caille que tu croyais pécho t'a fait un doigt et s'est cassée. Da Love est pas dans le secteur tu peux toujours poireauter. Tu ne poireautes plus et le voilà, il tourne dans le coin, total speed. Il vient, il se casse, il revient. Tu crois que tu l'a pécho, il t'évite, tu crois l'éviter, il t'a pécho.

(...)

Alors Footballeur prends garde ! Footballeur ! Et songe bien oui, songe bien en footballant, qu'un œil renoi te mate, et que Da Love, il va te pécho.

Da Love est un gosse de manouche, la loi franchement il s'en tape. Si tu me kiffes pas, je kiffe, et si tu me kiffes, fais gaffe.

Les vilains ce sont les deux gentils du coin qui se font faire du bruit sur le ton de la confidence, comme si respirer était un secret.

Quelque part dans l'ombre, la voisine d'Espelette prend des notes pour son journal. Son appareil à un gros flash à poudre qui laisse penser à un canon.

Ils s'en tartinent.

Et dans la douceur du poivron, la chaleur du piment. Ils se sont suivis d'une année à l'autre.

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