Le Canard Flottant

J'ai les doigts curieux et géomètres. Ils inspectent et se remémorent dessinent les cartographies complètes de contrées où ils n'étaient que de passage. Des vallées qui chantent l'appétit des bassins, et l'obscurité d'un sentiment qui se veut aussi intérieur, qu'un trésor enfoui. Marcher dans la steppe, s'y enliser aussi. Délices de métreur, et ironie des sens.

- J'entends que tu dis rien.
- Oui, mais entends-tu mon bonheur ?
- Quand je ne suis pas assourdi par le mien, l'amour rend aveugle mais bouché aussi.
- Il te reste trois sens ?
- Ni goût depuis que je t'ai goûté, ni toucher depuis que je ne te touche plus, ni odorat depuis le shampooing dop de ta grand-mère.

Tout un programme et des images chatoyantes. Don't come knocking at my door, mais passe plutôt par la fenêtre. J'ai quelques amis qui y pianotent. Au rouge, et au soleil électronique, on y resterait bien toute la nuit. Par mon balcon la même lune, et le sourire imprudent, le rire pas discret, rigoler cravache et répondre à "tu fais koi boudin"... C'est sympa une nuit d'été un 3 janvier.
Boudin, il partage le pop-corn, c'est la deuxième fois aujourd'hui, et des beach boys à bono, en écho et post synchro, il a des images plein la tête.