Le Canard Flottant

Vivement qu'on soit la nuit, à bas ces quinze heures quinze où les aiguilles s'étreignent à trois heures de minuit.
Tu ne parleras plus qu'à moi, et dans le sommeil, nous perdant l'un l'autre au saut à l'élastique onirique, se retrouver, et parfois faire l'amour.

« Pour de vrai bientôt », tu dis, « fermer mes yeux en regardant dans les tiens ».

- Je voudrais faire beaucoup plus.
- Je sais.
- Ça nourrit pas le canard.
- Ça me nourrit moi.

Des gestes amoureux liturgiques... Des tabernacles cachés dans les placards... Un culte solitaire à spectateur unique... Un duo balafré d'électronique en oreillette... Dans le dessin, dans les desseins aussi, faire des aquarelles, de phrases et d'autres. Jusqu'au chœur à voix unique, l'inondation des sens, un Alléluia à l'est, un autre s'étend à l'ouest. Un chœur des bouches fermées de Puccini, Madame Butterfly m'en dira tant, faudrait que je retrouve l'air inconnu qui te plait, comme par surprise, comme me surprennent les je t'aime égarés dans les eaux qui avalent, dans les eaux qui engloutissent, dans les eaux qui se répandent, les Moïse sauvés des eaux, et la foi vacillante comme les genoux, ne plus jurer « Mon Dieu, mon Dieu », mais « je t'aime, je t'aime », persuadé qu'il n'est d'autre divinité que ce que nous vivons là.