Le Canard Flottant

Couché depuis pas longtemps sans intention de dormir... M'en vais courrir les couvertures... tambouriner et rouler ma pierre de petit scarabée.

En attendant la madeleine solitaire du matin, en jouant avec des souvenirs, et pour tromper la solitude de la nuit, les demoiselles de province (encore) que j'espère d'Avignon, car sur leur moitié de pont qu'est-ce qu'on y danse des valses à un temps et demi.

Un air dans la tête. En ligne. Sur ma ligne de flottaison des gouttelettes de pluie. Scintillent.
Pas de pleurs, pas de peurs. Pas les pleurs, pas ces peurs. Easy. Piquer du bec, piquer une tête. Je flotte sur les flots. Je gigote sur les gigots, et sauve les moutons de Panurge. Facile.
C'est un job dans l'eau du bouillon, qu'alerte à mal y bout.

Mais ni A, ni B, ni C, ne suffisent pour aligner mes idées.
Fixes de t'embrasser.
Mais ni A, ni B, ni C, ne suffisent pour aligner mes idées.
Fixes de t'enlacer.

Et quand j'ai fini de jouer les sauveteurs, super musclés et bien gonflés, lancés par-dessus bord, comme un homme à la mer vient à manquer, je rentre râper sur un clavier et taper des carottes. Grimaçant, sur la page blanche, me déformant en bec de lièvre, à la plume plastique de canard, sur le papier je laisse voguer des A, des B, des C et ce qu'il reste des alphabets.