Le Canard Flottant

Je pense à toi, les cordes sont désaccordées, je les resserre, une à une, mon amour que t'es jolie.

Je traîne par là, mes sourires les joues gonflées, sur la radio de tes rêves, mes ondes éphèbes.

Un riff. Un martèlement.

Une pulsation. Je ne veux rien savoir.

Je ne veux plus rien faire.

Je traîne par là, mes guêtres et ma guitare, je vais m'abandonner, à une chanson inspirée.

Au petit bal du coffre à jouets, il y a ceux qui sont montés sur ressort, qui font des petits pas qui grincent. Ils arrivent en voitures télécommandés, sous les applaudissement des crécelles.

Il y a ceux tout de bois. La patine au visage, la peinture brillante, et la fragrance de cire. Ils s'allument discrètement et font peu de tout bois, un pas grand chose d'entrechocs.

Au milieu de la boîte, un couple de porcelaine sur une plaque qui tourne, tourne.

Dans le désordre, les gens de plastique font un peu ordinaire, plèbe du Lego et masse de Playmobil. Un canard adossé au mur du coffre à jouets, coin-coin-ne dans un calepin.