Le Canard Flottant

D'après les spécialistes, il y a un suspense terrible à la fin de la saison 2, et les spécialistes ils attendent.

- Tu m'aimes ?
- Non, pire.
- Pire, c'est quand ça devient meilleur à la fin ?
- Voilà.

Comme des balles de basket bleues, des rêveries rebondissent à la longue derrière la ligne des trois points. J'ai pas envie de peindre ce soir, le pinceau au bec. Plutôt faire quelques paniers percés avec des songes alphabétiques qui rebondissent comme des balles de basket bleues.

Ou matelas-trampoline et ventre-bidon-doux. Je te prendrais bien, (au sens téléphonique du terme).

- Rêve de couleurs.
- Comme ça là ?
- Oui, ou autrement.

On retiendra orange et bleu. Dans le panier.

Le matin une pelleteuse me réveille. (Quand ce n'est pas la soif. Une soif peu usuelle. Celle de ne pas entendre la bonne cascade des bons mots. Mais parfois c'est la pelleteuse). Elle aussi.

On se fait construire un tunnel souterrain, des TGV personnels. Et au milieu des différents parcours des hôtels avec vue paradisiaque.

Ce qu'on préfère, c'est la côte Atlantique, et ses écumes à bouées, ses marées, la haute celle qui emporte, la basse celle qui retire, se coiffer dans la sens de la plume, et avoir les doigts qui glissent.

Fin des travaux bientôt. Collision du chemin de faire les cent pas sur le grand huit, l'allonger à l'infini. Ça s'appelle s'étendre.

Alors que j'en étais encore dans les brumes de Guantanamo, pas dans le pyjama orange des plus célèbres du quartier, mais dans un souvenir unilatéral de Joe Dassin, de Celia Cruz et du quelque plus vivant chanteur de Croix des Bouquets, je marquai mes pas d'une cadence chaloupée née d'un canard qui étranglait son violon sur la berge (à moins que ce ne fut-ce l'inverse), Mary Poppins saisit son parapluie. Habituée des douches automobiles, des créneaux en baignoires, la voilà qui découvrit le vol à voile, et les toiles sur les baleines firent des rayons de couleurs, des hélices pavoisées, des ronds de nuits et de clopes juste après l'amour.

Il y a une baie qui s'appelle Melinda, qui ressemble à une hanche. Grain de beauté à 20 heures si la montre indique visage à midi et nombril au centre du monde, il donne sur le rivage, mezzanine qui se reconnaît à l'index.

Atterrissage en parapluie.

Mary Poppins n'a pas ses soixante-douze ans littéraires. Et elle sent la mousse du bain. Et elle me rappelle les comptines en canon, des phrases magiques qui se répètent et ne s'inquiètent du sort de l'électro-acoustique.

Tu en connais des chansons comme ça. Où es-tu la première ?

J'ai la tête qui tourne, c'est un manège. L'air manque dans les armoires. Et les rengaines s'enchaînent. Leitmotivs qui font oui oui oui. A tout de suite.