P.O.E.

Tandis que les deux poulets vont chercher du matériel dans le coffre de leur véhicule, elle s'abaisse, vite, se saisit de la photo et l'enfouit dans la poche extérieure de son sac à main. Tu es folle Eden, pense-t-elle, à l'instant même où elle décide de ne rien dire. Elle affirmera que la femme lui semblait morte, c'est tout ; elle ne veut surtout pas le trahir. S'il était avéré que c'est lui, il sera toujours temps de rétablir la vérité. Ce n'est certes pas sans risques. Elle s'en moque comme de sa première clope, mais ne peut s'empêcher de penser qu'elle a un peu forcé sur la caïpirinha... Ce courage, ou cette inconscience, n'est pas d'elle. Abel Pastor se dirige à nouveau vers elle pour l'interroger, elle lui raconte ce qu'elle a entendu, comment elle a trouvé la jeune femme, où elle était avant, etc. Tout sauf la photo, elle serre fort son sac contre elle. Dès que cet interrogatoire sera terminé, elle rendra visite à Brito ; il faut qu'elle en ait le coeur net, elle saura lire dans ses yeux s'il l'a tué. Elle laisse son numéro de téléphone à l'inspecteur et s'apprête à repartir vers le port, l'inspecteur la hèle :
     - Mais je croyais que vous habitiez sur la jetée.
Elle se retourne, interdite :
     - Heu... oui... mais je préfère retourner sur le port pour trouver un taxi.
     - Non, ce n'est pas la peine, je vous raccompagne.

Elle hoche la tête, elle ne peut qu'accepter ; elle monte dans la voiture d'Abel passablement dépitée, tirant au maximum sa robe courte sur ses genoux ; tout à coup elle se sent nue et fragile. L'autre enquêteur, en prenant place derrière Abel, offre son paquet de Camel à la ronde. Eden en prend une, l'allume avec son vieux Zippo récalcitrant, les deux pandores se bidonnent.

Eden essaie de remettre ses idées au clair, tout en avalant la fumée par de profondes inspirations. Retrouver son calme, voilà ce qu'il lui faut. Les cris... entendus, mais elle n'a rien vu. La femme allongée sur le ventre, la face au sol, le sang, la trace de pneu... et ce prénom, comme un couteau, Brito ! Abel interrompt le fil de ses pensées :
     - Vous n'auriez pas dû toucher cette femme. Le sang sur votre main... c'est pas génial quoi !

Evidemment, elle n'a pas pensé à cela, qu'on puisse la soupçonner, bien que peu avant qu'ils ne quittent la scène du crime, la Police scientifique avait pris ses empreintes et, ayant noté la présence de sang, l'avait immédiatement prélevé sur sa main droite.
     - Je l'ai touchée parce que je ne voyais pas si elle était inconsciente ou si c'était plus grave ; et je n'ai pas tout de suite compris qu'elle avait été agressée, je suis désolée. Vous ne pensez pas que c'est moi tout de même ? Abel lui sourit.
     - Non, bien sûr... pas pour le moment.

 

Elle se relève immédiatement, regarde rapidement autour d'elle ; en tremblant elle sort son téléphone portable de son sac et compose le numéro de la police. Le flic, à l'autre bout du fil, est étrangement calme. Cela la met mal à l'aise et la jette dans la confusion ; elle regarde le sang sur sa main, croyant voir celle d'un autre, et ne se reconnaît pas. La voix lui balance des questions précises, mais elle s'embrouille. On lui demande si elle se sent bien.
     - Ça va, je n'ai pas l'habitude, c'est tout, et... faites vite, j'ai la trouille. Raccrochage.

Elle voit des taches de sang un peu partout. La femme a dû se traîner. Malgré la pénombre elle aperçoit, dans une tache un peu plus large, une trace de pneu, quand elle entend un râle sourd, elle n'est pas morte ; elle s'approche d'elle, la jeune femme la regarde et l'attrape par la bretelle de sa robe, elle se penche.
     - Brito...
     - Comment, qu'est-ce que vous avez dit ?
     - Brito, et la main la lâche, la jeune femme vient de mourir.

Elle se recule, atterrée ; elle ne peut pas le croire, ce n'est pas possible. Au loin, elle entend les sirènes des voitures de police. Elle jette un regard circulaire, cherchant un moyen de s'enfuir, mais se ravise bien vite. Les flics ont reçu l'appel depuis son portable ; ils la retrouveront facilement. Elle panique. Que vient faire Brito dans cette histoire ? Ce ne peut être qu'un autre, assurément. Elle n'y croit pas. Brito est un prénom rare, mais il y en a d'autres. Elle suffoque. Et la trace de pneu ? Brito a... une moto ! Non, ce n'est pas possible. A ce moment précis arrive la Police, elle a juste le temps d'apercevoir, à la lueur des phares, sortant du sac à main, une photo sur laquelle un palmier cachait à moitié un homme, presque retourné. Elle ne sait pas si c'est Brito, elle ne sait pas si elle doit dire à la police ce que la jeune femme vient de lui dire avant de mourir. La voiture s'arrête à sa hauteur, deux agents descendent ; le plus grand s'approche immédiatement d'elle.
     - Inspecteur Harry, enchanté mademoiselle.
Elle le regarde, ahurie ; il éclate de rire.
     - Non, pardonnez-moi, une mauvaise blague pour détendre l'atmosphère, il lui tend la main, Abel Pastor. Elle sourit vaguement.
     - Eden Clérie, ravie de vous voir ici. Il lui rend son sourire et sa main. Elle baisse la tête. La photo aimante son regard.

• Chapitre II - Episode 4 | 22-01-2007
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