All about Mim' (version 2.0)

Tout a déjà été dit. Ce morceau parlera bien mieux que moi-même.

Envie de poster quelques Biolay, parce que je les ai vus dans un coin de Radioblog et que des images me sont revenues.













Mes préférées n'étaient pas toutes disponibles, mais tant pis... écoutez Rose Kennedy.

[Picture by JeanFrançois]

[Première version, celle que j'écoutais il y a longtemps... Deuxième version live, juste pour continuer à filer]

Jean-Michel Jarre, Oxygène part 4, sur la route, la nuit, en pyjama, arrimée à mon siège enfant, je suis dans un demi-sommeil, emmitouflée dans une couverture. Voilà bien un des rares moments où je remercie mon père pour ce qu'il m'a laissé.

Minuscule, envahie de chaleur et de nuit, j'ai pris corps avec le métal. Oxygène glisse dans l'habitacle, sur les vitres juste embuées, dans les horizons noirs qui ondulent à vitesse de la route. La joue près du froid, à regarder les étoiles qui se fanent à l'approche des lampadaires, écouter avec le coeur le sol avalé de vitesse. Propulsée dans l'espace imaginaire d'une gamine de six ans, l'esprit pénétré de douceur. Deux corps sombres à l'avant, balancent. La nuit maternelle.



Elle est partie pour une semaine. Seule avec les murs.

Le Clézio.

Anaïs, je vais te répondre, mais pour l'instant je suis épuisée, je vais retourner dormir.

[Picture by Gorshank]

 

 

 

 

Te souviens-tu Anaïs des grands épouvantails mécaniques qui avalaient la colline de leurs bras écartés ? Diane et Nina se cherchent dans les grands bois de Suède, derrière les grands pins de neige. J'engloutis les montagnes, et te vois, sur l'étendue, femme qui à toi seule, retire l'océan. La neige, la nuit, le silence. La radio grésille et répète encore une fois, les mots, les lettres, les mois qui ont passés depuis cette écharpe orange oubliée dans un salon virtuel de littérature adolescente. Attrape tes arbres borgnes au vol, les branches assomment le ciel et les oiseaux s'éclatent contre les maisons dressées. Il y a des milliers d'avions morts par delà les nuages qui ressemblent vu d'en bas, à une longue ligne de fumée. Tu les comptes et les mange en riant. J'ai dessiné sur nos photos, sur ces photos usées qui craquent, j'ai dessiné une moustache au crayon gras, une moustache noire en chocolat et pique mon regard. Les hommes aux pardessus noirs et vieux dorment dans les fauteuils rouges d'une salle de cinéma. Le projectionniste fume, boit et déroule la pellicule, les yeux clos. Le film balance des éclats de voix étouffées, des ombres d'hommes gominés, des portes qui claquent, une image qui crépite et s'éteint. Je ne tai pas emmené tout en haut de Paris, je ne t'ai pas emmené dans cette chambre ronde, je n'ai pas fumé de cigarettes, mes boucles idiotes n'ont pas dégénérées au soleil. Je regrette oui. Combien de temps avant que tu ne reviennes un jour ? J'écris toujours ce voyage, deux femmes dans une voiture grise qui capote sur un trait de route éternel, au milieu des forêts assassines, de la neige, des étendues vides et mortes. Des femmes qui s'aiment dans le néant et qui ne se connaitront jamais, mis à part dans les mots. Il y a cette fleur qui pousse sur les chemins, cette fleur que tu cueilles et ton souffle seul élance les particules blanches dans l'air. Moi, en haut de la falaise nue, des roches blessées, debout, des images sur la paume, je porte ma main à ma bouche et souffle... des particules de ma démence se détachent et la nature toute entière s'est réfugiée dans mon cœur qui explose. L'automne pulvérisé. Evaporation d'une prose aveugle. Mon corps invisible est recouvert par les vagues.

 

 

[Picture by Isax001]

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