All about Mim' (version 2.0)

Anaïs est dans les environs. Elle scrute tout Paris du haut de la Tour Eiffel, mange une glace chez Bertillon, dévale les marches de la butte Montmartre, explore les ruelles claires et silencieuses du marais, clic, immortalisée devant la fontaine St Michel. Pas de nouvelles. Peu importe, la savoir qui file dans le sillage invisible laissé par mes pas depuis des années me ravie. Je n'irai pas lui prendre la main en haut du Sacré Cœur, nous ne mangerons pas de crêpes dégoulinantes de sucre doré, nous n'aurons pas les doigts collants et piquants, nous n'irons pas nous jeter dans le canal St Martin et nous ne nous tairons pas dans une sombre et chaude salle de cinéma parisienne. J'ai acheté des bas blancs et des jupons rouges. Mes yeux s'allongent sous le poids de la fatigue et ma gorge souffre, agonie silencieuse. De jolies cernes sur un visage fin, l'engourdissement d'un voyage, les heures à l'envers, des fleurs dans le pré vénéneux. Le colchique couleur de cerne et de lilas, y fleurit tes yeux sont comme cette fleur-là, violâtres comme leur cerne et comme cet automne, et ma vie pour tes yeux lentement s'empoisonne.

Je n'ai plus rien à entreprendre, à peine pleurer en levant bien haut le crâne de ma vie dévastée. Ecrire, écrit comme si ta vie en dépendait disait Rilke. Ne t'arrêtes jamais d'écrire dit je crois, l'épitaphe sur la tombe de Bukowski. La vie continue, tout autour, les militants du ps ont voté, les partiels sont proches, Orhan Pamuk s'est vu décerné le prix Nobel de littérature, Christine Angot s'agite contre Les Bienveillantes, et une prof nous informe que le livre disparaitra dans trente ans pour laisser place aux romans virtuels écrits pas des communautés d'internautes venant des quatre coins de la planète et se prenant pour des clones de Céline. Laisser moi rire. Si Dieu existait il rallongerait la vie de Bonnefoy de cent années encore mais rien de tout cela. J'ai envie d'un piano, de mimer la Chute de Tiersen. Toujours là, la main douce qui dessine la nuque et embrasse le visage. Elle avait fuit quelques temps, pour revenir encore...et heureusement. Que faire sans ça sinon... 

Kundera aurait du avoir le prix Nobel. Quelle connerie.

[Photo : Cindy Sherman]

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