Nymphe

Je me demande vraiment où ce temps nous mène, entre ses quelques rayons et autres gouttes de pluie. C'est un climat étrange. Une transition étrange. On s'endort, on ne rêve pas.

Une chambre close, l'intimité jalouse. Et partout, impalpable, l'odeur persistante du vernis à ongles. Suffocante. Quelques bas effilés, quelques draps chavirés. Et les murs tiédis par la pénombre nue d'une fin d'après midi. C'est le rêve de toutes parts , le rêve est esthétique. Il danse comme une ombre, agréablement nostalgique.

Sur les plumes d'oreiller une tête repose, frêles courbes de cheveux qui serpentent doucement contre un visage guéri. Les paupières entrouvertes, les lèvres alanguies. Une lumière rosée gagne la pièce timide, filtrée par les rideaux. Sur le bord du divan les doigts moites viennent glisser, geste presque endormi, suavement esquissé... Mouvements idéaux... C'est le moment parfait.

L'harmonie du matin où le tissu doré caresse tendrement les corps qui s'éveillent. Un parfum délicat s'infiltre de partout, odeur exquise du nougat que l'on savoure subtilement. On ignore d'où il vient, on ne sait où il fuit, on profite de l'instant. Du bruissement de l'herbe qui parvient, secret, à nous faire frissonner, et du bruit des insectes, incessant, au dehors.

Du début de l'été.

*

Photographie: Shanghai.

Journées de chine.

Tout, au dehors, a le goût des Virgin suicides.

Il y a des matins comme restes de soirée, épaves d'aphasie aux haleines moribondes. Des papiers dans les poches, numéros égarés, des amnésies douteuses qui se traînent, vagabondes. Les pieds sur le carrelage nous collent, statues de cire, sur une scène visqueuse de liquides renversés ; les yeux percutent le vide, le brouillard magistral. Les pages blanches de ces nuits sont des contrastes cyniques.

Il y a de ces soirs que l'on tente d'effacer, l'insomnie est palpable du bout même de nos doigts. Errances à demi nues dans une pénombre tiède, lassitude insatiable qui se terre et assomme ; gonfle comme une tumeur dans nos tripes trop nouées : la contrainte corrosive. Et rester éveillé. Les paupières étroites qui se frappent sans se clore, les pensées fugitives et fugaces, maladives. Des paquets de cachetons à demi éventrés, les livres lamentables qui s'empilent, décharnés. Et cette indécision, annihilation nocturne. Passive.

Vient le rêve anémique, cinéma électrique, onde à basse fréquence.

Et ce fameux pantin, funambule somnambule, se croit marionnettiste. De cette bave épaisse qui coule sur sa joue on distingue les traits d'une folie passagère. Les sursauts de ses mains comme tristes conséquences, dans le palais immense, sont des flagrants délits. On ne se soigne pas, seulement on survit. Des sourires égarés ruissellent comme des fléaux dans quelque flaque d'eau sur le bord d'une chaussée. Les images se percutent, fendent les oreillers ; et on se lève tôt mais on se lève enfin.

Nous, les anti- héros aux actes superficiels.

*

Photographie: performance pour clôturer le projet "Rupture d'insouciance".

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