Experiments.

Février. À l'abri du vent, je me trouve un coin de vieux jazz pour fabriquer des petits oiseaux de papier. Le soleil commence à se montrer, je me repose à la lumière comme un insecte terrible des coins de bibliothèques. Grignote du bout des doigts le parfum du printemps qui revient. Le long d'une bobine de fil fin.

♪. Raymond Scott. Reckless Nights and Turkish Twilights.

Ayant terminé mon semestre en petite première de classe, avec une moyenne de 15,63 vous-m'en-direz-tant et une place dans une université anglosaxonne, j'ai dit merde au boulot et décidé que moi aussi j'avais le droit à des vacances. J'ai glissé sur les rails vers le soleil breton (oui, il a fait merveilleusement beau). Revenue pleine de volatiles, de chaussures vivantes, de vieille bric et de brocs, aussi un peu nostalgique de ces quatre minuscules journées. Un merci à ma maman qui m'a offert la jolie cage sur laquelle j'ai craqué. ♥ Et maintenant le mois de mars risque d'être dense, mais je veux bien essayer.

Rub some powder on my lips.

...Travaux en cours.

J'ai épuré. Bien trop de sentiments, bien trop d'allures, de goûts, différents selon les époques, et je n'aime pas m'enfermer, me restreindre, à des putains de mises en pages et des catégories. Alors, j'ouvre; j'ouvre, et puis nous verrons bien. Je guette la grisaille depuis trop de semaines maintenant sans voir venir l'orage, j'ai juste l'impression d'exploser loin à l'intérieur et prie pour les rayons de sourires, mais le printemps est bien trop long à venir.

Photographies. Bribes d'après-midi en laboratoire. [Couloir de métro à Paris, janvier 2008. The Ex, aux Instant chavirés, janvier 2008. The Ship of Fools, Alexander Hacke & Danielle de Picciotto, au Divan du Monde, janvier 2008.]
♪. Beirut.

Journées de neige.

Soirées secouées à rêvasser d'ailleurs et d'autrement. Dans les cris du radiateur, le froid omniprésent.
Seul refuge acoustique, les mélodies de Coil me transportent vers des au-delà, légers dépassements de la régularité morne des jours; "Ostia (the death of Pasolini)", qui me berce vers une Italie aux ruelles sales, où retentit encore le souffle de Tomaso, les pas des jeunes garçons, et l'odeur de la boue, êtres à la vie violente. Ce livre que j'ai rongé, passionnée, deux après-midi consécutifs sous le soleil fragile des stores méditerranéens; Marseille, une bouquinerie, de longues journées à flâner dans la ville portuaire et à manger des pages. Marseille, l'attente d'un homme qui termine le travail, le parfum des vacances, les fantasmes de la machine à écrire et les circuits en vespa sur les bords de la mer, bouteille de Coke en verre sur les stations essence. Ivresses animales, concerts assourdissants et cachets d'aspirine sur fond du tournoiement des monstres Éoliens. Effervescence artistique, stimulations corporelles et psychiques. Retour à la musique, qui me porte de rail en rail vers mes propres Vouloirs. "Dark River" froide et grise renvoie à ces découvertes iconographiques de la ville de Pripiat, la collecte de documents obsessionnelle des jours durant, fascinée par la présence envahie par le vide, l'abandon dans la peur, le témoignage d'une vie figuré par une ville, entière et pourtant jamais aussi fragmentée, les pensionnats aux petits lits-squelettes et peluches orphelines, les cafetières d'air toxique sur les plaques électriques dorénavant atones et fenêtres sans carreaux. Comme une rivière fine je vogue sur l'illusion de cette ville morte, la beauté de la ruine, l'histoire dans les objets et plus rien que le vent.

♪. Coil.
Bonne année à tous et merci :)

Et je t'invente parmi de divers scénarios ; acteur impénétrable, d'histoires décousues. Je joue de ma mémoire, te construis un voyage depuis les quelques pièces, seulement détachées, que je tiens dans mes mains. Comme on chercherait en vain une vieille plaisanterie, dont on ne sait que la chute. Ta chute, je la connais. Je te fais le héros de bien des aventures, enfant sans devenir, je m'improvise Parque et tisse ton souvenir. Je coupe et je découds, je rature et déchire. Car mes histoires m'épuisent, j'aimerais changer la suite, réinventer le tout. Mais biographe du pire, je te peins sur les murs de mon appréhension. Et je refuse. Ces mémoires sur mesure conçues d'imaginaires. Je te veux étranger pour ma sécurité. Je pousse les portes épaisses de ma modération et saute dans le gouffre de l'égarement.
P e r c u t e   l e   b o r d   t r a n c h a n t   d e   m o n   é g a r e m e n t.

Photographie. Ma récente série des Écorchés. Ici, Clément . Travail en cours.
♪. Pierre Schaeffer. Étude aux chemins de fer.

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