Experiments.

[...Et les feuilles mortes dans le vent viennent couvrir les tombes des enfants.]

Ils sont squelettiques et difformes, silhouettes gracieuses prêtes à casser. Regardent le monde l'air hautain, trois entrechats puis vont sauter. Surveillent la ville dans l'air lointain, grimpent sur les toits la nuit tombée. Démons furieux, douceurs nocturnes.

Soit, dans la nuit les chats sont noirs?

Les yeux jaunes qui pétrifient, sous la lune de certains soirs, dans les caves rôdent en maraudeurs, leurs ronronnements ? Sont Illusoires. Ils sont sanguinaires, accessoires: griffes - trop - pointues - dents - acérées. Fureurs douces, diables taciturnes.

Et dans nos lits les draps sont gris.

Mon expression perd de ses mots et l'aube bascule sans lendemain. La nuit résonne de leurs cris et leurs ombres disproportionnées caressent les murs çà et là. Nos amoureux sordides, langoureusement avancent, sous les regards livides, sont plutôt monstres que félins. Et pendant ce temps-là, sous leurs pattes amusées, les petits rats... Font l'opéra.

Et dans la nuit les chauve(s) -souris ?

Mon proverbe tombe à la gouttière et le ciel est trop étoilé. Les formes agiles, les lampadaires, le cortège et ses invités. Ils ont la démarche musicale, piano solitaire au hasard.

La pluie tombe drue et l'eau est froide, chat échaudé est gris ce soir.

Et comme nous sommes farceurs et puis anachroniques, nous rejouons par nos propres moyens La Mort de la Vierge du Caravage en lui tirant la langue.

Un Joyeux non anniversaire au pays irréel, un identité fanée, esthétique naturel, qu'on se plait à éplucher, au travers des mots - anormaux - adjectifs incisifs - phrases brisées - points égarés. On fait le point ? D'interrogations perdues, nues, inattendues. Rien !

Mes notes dénotent ! Vous me scrutez, vous me jugez en noir et blanc ! La typographie blesse, tout est bancal ici, je n'en demande pas temps: le verbe ? Il est nom ! On joue... Ni oui, ni non. La-mer devient acide, le sucré brûle et la terre frémit dans de drôles d'airs. Silence! L'exclamation est illusoire. Les cordes du piano vous caressent le cou? Et j'oublie les couleurs, les formes excentriques, moi, tu, eux, vous ! Murmurent. Le matin Viole le soir. Le, Les, La, Si, Do, Ré. Les violons sur le trottoir. Talons aiguilles dans le tissu froissé. Parallèle gris, tout est bancal. Et tu me suis, dis des mots sales ?

Des syntaxes s'échappent, les métaphores font le mort. Les double sens, des boucles amies, débâcles jolies. Sonnent et résonnent, alors je donne : les rythmes cassés, poupée dépravée dérangée est musicienne sur son clavier. Les majusCules sont Ridicules et Les Points font tâcHes de Fin. Et mes rythmes arithmétiques sont déstructurés et peu classiques. Un joyeux non anniversaire dans une lande anacHronique Parce que j'ai envie. Ni, non, ni; oui.

• post.129 | 02-11-2009
• post.128 | 28-10-2009
• post.127 | 20-10-2009
• post.126 | 05-10-2009
• post.125 | 20-09-2009
• post.124 | 17-09-2009
• post.123 | 15-09-2009
• post.122 | 14-09-2009
• post.121 | 29-08-2009
• post.120 | 21-08-2009
• post.119 | 25-06-2009
• post.118 | 26-05-2009
• post.117 | 12-05-2009
• post.116 | 09-05-2009
• post.115 | 08-05-2009