4 ans et demi.
Vis dans ma tête avec les autres
Entre les dissonances plastiques
Les photographies qui ne sourient plus
Et les jeux de maux qui ont mal tourné
Comme du lait pendant l'orage.
Sauf mention contraire,
Textes, photographies et autres travaux
Présentés ici m'appartiennent.
Les êtres singuliers et leurs actes asociaux sont le charme d'un monde pluriel qui les expulse.
Jean Cocteau.
L'échappée.
Renversée par le temps dans son bocal de verre, toute de fibres muettes mais de cris dans le corps, dansant avec la crise parmi les cristaux fins, la danseuse échappée a le parfum du soufre. Une gangrène terrible lui dévorant les sangs. L'atroce acidité consumant la rêverie, le reproche. Et puis l'envie. Elle se disperse dans l'encre. Ses mains tordues de crampes, tel le jouet cassé. Des éclats de travers. Enfantine torturée, absorbée par son chancre. Une fille de porcelaine qui volette dans sa boîte sur la pointe des pieds. Danseuse à la migraine prise de spasmes et qui boîte sans plus se relever. Des échos de silence dans le chaud de cette nuit.

Publié par nymphedark à 22:44:34 dans Nymphe | Commentaires (6) | Permaliens
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