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On se cogne à nos peaux, nos intérieurs fragiles, souffre de quelque mot, regards de filles faciles. Qui prennent les devants, écorchent leurs dessous, les doigts trop malhabiles. Des parfums de folie un peu âpres, après tout. Aussi. On a des rêves anciens dans des boîtes cassées, sous nos lits défoncés, des fantasmes assassins qui s'échouent en silence dans un désordre organisé. Le goût de la vodka qui persiste sur les langues, les paupières rougies et les yeux gonflés. L'odeur de la vengeance et les poignets rongés, le sourire narquois que l'on ne trouvera jamais sur les poupées. Enfin. Petites et Cruelles. On attend, le regard dans le vide, bleu sans fin d'un ciel solitaire. Les notes aux oreilles parlent de réveils alanguis dont on peine au souvenir, on connaît la faiblesse et oublie la passion. Puis une ligne blanche vient couper l'attention, drogue poudreuse aux conséquences hésitantes, funambule éclairé dans l'immensité, le péché par abstraction.
Publié par nymphedark à 11:30:43 dans _ | Commentaires (9) | Permaliens
23-07-2007 16:33
De Yan Sujet:
héhé
23-07-2007 16:22
De Yan Sujet:
wow
15-07-2007 23:20
De poupee-baroque
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hum. Url: [Liens]
12-07-2007 13:57
De epouvantail
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Beau Url: [Liens]
12-07-2007 02:03
De Zinotchka Sujet:
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11-07-2007 11:56
De Timounch Sujet:
Ouch
11-07-2007 11:49
De nymphedark
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Tim Url: [Liens]
11-07-2007 11:36
De kristo
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Le péché... Url: [Liens]
11-07-2007 11:36
De Timounch Sujet:
Euh...?