Nymphe

Se dressent devant elle des frontières imposantes, son atteinte au bonheur. Petite fille sourit, sublime, sous le chapeau qui coule. Le masque bave un peu sur sa joue d'ange parfait. Redresse les épaules, intacte devant vous, mais toute seule elle a peur. La photo écornée erronée du passé qui perdure. Une gamine égarée, rêve d'enfant trop mauvais. A mal grandi depuis, est cynique et trop dure.

Elle prie personne n'entend ; à genoux écorchés. Elle crie et elle attend, s'endort pour oublier. Les cauchemars atroces - les longues heures griffues - la happent dans son sommeil - les hurlements nocturnes - fixe alors le plafond - en sueur se réveille. Les minutes trop longues. Ses yeux nacrés humides une poupée fatiguée ses os de plastique craquent elle a froid dans le noir. Les chiffres qui défilent d'un temps sans direction. Bonsoir.

La petite fille mourante dans une trop grande maison.

Elle n'a plus d'appétit, images ternes de demain poussières dans le vent tiède. A du sang sur les mains et déteste le bruit. Perdue et sans remède. La princesse victime culpabilise encore. Elle subit l'intérieur et laisse en ruines son corps.

Elle ne fait plus qu'attendre et en oublie de vivre ; la folie lunatique dans ses vaisseaux de cuivre. Alors sans bien comprendre, se tourne dans les draps bleus. Un souvenir parfait, mais ce ne sont les mêmes. Une aiguille dans le bras pour des tubes transparents - courent partout, arabesques, et sa peau est trop blême. Dans sa bouche, goût du sang, la princesse réalise. « Un conte, le prince charmant ? » mais ses songes s'éternisent.

La chair est découpée - une preuve d'être humaine. Laissé en veille son corps voit bien où ça le mène. Les perles sur la joue se perdent dans les calmants, ses petits doigts s'accrochent aux barrières de son lit. Ne tombons pas : de n'importe quelle façon ni quelconque adjectif la fuite est douloureuse. La perfusion fait rire ; ses étreintes du bonheur. Tu es partie trop loin, ferme les yeux petite fille. Mais tu seras heureuse ? La brume où tu te leurres. La morphine dans la cuisse où ont couru ses doigts, l'espoir tente de survivre, nuit médicamenteuse. Crois en vous, un deux mais non pas trois et une joie menteuse aussi douce que du houx. « Et demain ira mieux » disent-ils tour à tour, oui mais demain adieu, aujourd'hui tombe toujours. Alors elle croise les doigts, s'isole de la lumière. Le pays des princesses se réveille solitaire.

(Paroles de Cinema Strange, sur le dessin photographié.)